The Turning: Spionage-Lesbenromanze (eBook)

Suzette war Moskaus gefährlichste Waffe, eine Ex-Spionin, die Verführung zur Kunst erhob. Nun lebt sie mit ihrer Frau Amber zurückgezogen in der Provence, bis eine Rivalin und frühere Geliebte sie zurück in ein tödliches Spiel aus Spionage und Verlangen zwingt. Ihre Mission: Dr. Nora Pelletier zu verführen, eine milliardenschwere Genialität, deren KI-Durchbruch das globale Machtgleichgewicht verschieben könnte. Die Belohnung: die Sicherheit ihrer Familie und die Wahrheit über ihre eigene Vergangenheit. Doch als Leidenschaft zur Obsession wird, entdeckt Suzette, dass der schwierigste Gegner, den es zu überlisten gilt, ihr eigenes Herz sein könnte. The Turning ist ein heißer lesbischer Spionagethriller über Liebe und Verrat.

• Heiß/Würzig
• Moralisch ambivalente Heldin
• Thriller
• Ex-Geliebter kehrt zurück
• Von Feinden zu Liebenden
• Verbotene Anziehung
• Geheimnisse und Verrat
• Countdown mit hohem Einsatz

KAPITEL EINS

Staatliche Sekundarschule Nr. 47 Moskau, 15. November 1993

Im Lehrerzimmer der Schule Siebenundvierzig riecht es nach Schweiß und jahrzehntelanger staatlich verordneter Verzweiflung. Schnee prasselt gegen die Fenster, schichtet sich am Glas auf, als wollte er uns vom Rest der Welt abschneiden. Die knarrenden Heizkörper spenden kaum Wärme, aber Anyas Haut brennt förmlich unter meinen Händen.
Ihre Lippen schmecken nach dem Erdbeerbalsam, den sie von ihrer Cousine in Berlin mitgebracht hat. Ihre Finger verfangen sich in meinen Haaren, als ich sie gegen das Bücherregal drücke. Puschkin und Dostojewski beobachten unsere kleine Rebellion von ihren verblichenen Buchrücken aus.
„Aleksandra“, haucht sie gegen meinen Mund. „Was, wenn jemand kommt?“
„Die Schule ist vor einer Stunde aus gewesen.“ Ich platziere grobe Küsse auf die weiche Haut ihres Halses und entlocke ihr ein Wimmern. Ihr Geruch, eine Mischung aus abgestandener Seife und jugendlichen Hormonen, lässt mein Herz schneller schlagen. „Dieser Ort ist jetzt tot. Es ist niemand hier. Glaubst du, Lehrer bleiben hier länger als sie müssen?“
Sie wölbt sich gegen mich, als meine Finger unter ihren Schulrock gleiten. Das ist es, was ich will. Diese Intensität. Diese Wildheit. Sie erfüllt meinen Kopf und hat nichts mit Politik, gutem Benehmen oder den Jungs zu tun, die mich mit ihrer pathetischen Hingabe umschwärmen.
Das hier.
Anya keucht, als meine Finger unter ihre Unterwäsche gleiten, vorbei an der Glätte ihrer Haut, den weichen Haaren und zwischen ihre Lippen. Sie ist trotz ihrer Proteste bereits geschwollen. Ich habe sie jetzt oft genug berührt, um zu wissen, wie sehr sie das will, und sie stöhnt in mein Ohr, während ich mit ihrem Kitzler fummele, dem Schlüssel, der ihre Beine öffnet. In dem Moment, als sie sich öffnen, drücke ich tiefer hinein, um sie richtig zu berühren, hineinzuschlüpfen. Ihre Augen flattern zu, und auch ich keuche, als ihre feuchte Wärme mich fest umschließt. Ich schiebe meine Finger weiter hinein und wieder heraus, wiederhole die Bewegung immer und immer wieder und genieße, wie heiß und klebrig ich sie mache. Mein Kitzler pocht so heftig vor Erregung, als würde ich mich selbst berühren. Letztes Mal ist sie über meinen Fingern gekommen, und ich habe sie es lecken lassen, dann meine Hand den ganzen Tag nicht gewaschen.
Ihr Gewicht unter meinem Handgelenk wird schwerer und ich weiß, dass ihre Knie weich werden. Ich weiß es, weil sie mir sagt, dass es sich so anfühlt. Anya berührt mich nie. Nur ich bereite ihr Vergnügen, dann schaut sie zu, wie ich mir selbst Vergnügen bereite.
Aber heute kann ich nicht warten. Ich greife unter meinen Rock, vorbei an feuchter Unterwäsche und stöhne, als meine Finger fühlen, wie riesig mein Kitzler geworden ist. Ich werde hart kommen, während ich ihr Gesicht beobachte, meine Finger ihre Magie wirken lassen.
Wir werden zusammen kommen.
Die Tür knarrt hinter uns auf.
Ich ignoriere es fast – nichts sollte uns jetzt aufhalten, nicht, wo wir so nah dran sind. Aber Anyas Augen werden weit vor Schrecken, und ich erkenne diesen Blick. Diese Urangst, wie bei den Hirschen, die ich mit meinem Großvater jage. Dieser Moment, in dem sie merken, dass der Jäger sie gefunden hat. Ich ziehe meine Hände unter unseren Röcken hervor und drehe mich langsam um, halte meinen Körper zwischen ihr und dem, der gerade hereingekommen ist.
Der Literaturlehrer Arkady Petrow steht im Türrahmen wie der Tod in einem billigen Anzug nach Vorschrift. Sein schmales Gesicht trägt ein Lächeln, das jeden meiner Instinkte Gefahr schreien lässt. Seine Augen mustern, was er sieht, nehmen sich Zeit, wissend, dass er die Oberhand hat.
„Nun, nun.“ Seine Stimme ist sanft, fast ölig. „Was für faszinierende Nachmittagsaktivitäten wir hier haben.“
Anya hastet, ihren Rock zu richten, ihr ganzer Körper zittert. Ich überlege bereits alle Möglichkeiten, wie wir hier rauskommen. Eine Tür. Ein Fenster, drei Stockwerke hoch. Keine anderen Ausgänge.
„Herr Petrow.“ Ich halte meinen Ton respektvoll. „Wir wollten gerade gehen.“
„Ach, das glaube ich nicht.“ Er schließt die Tür hinter sich, der Sargdeckel fällt ins Schloss. „Setzen Sie sich, ihr beide. Wir müssen ein ernstes Gespräch über angemessenes Verhalten führen.“
Anya sinkt in einen Schreibtischstuhl, als ob ihre Beine nachgegeben hätten. Ihr Gesicht ist bleicher geworden als der Schnee draußen. Ich bleibe stehen, denn Sitzen fühlt sich wie Kapitulation an, und ich kapituliere nicht.
„Aleksandra.“ Seine Stimme wird schärfer. „Setz dich. Sofort.“
„Ich werde stehen bleiben.“
Sein Lächeln wird breiter, gieriger. „Natürlich wirst du das. Schon immer schwierig gewesen, nicht wahr? Immer gemeint, du seist besser als der Rest von uns.“
Er kommt näher, und ich verfolge jeden Schritt. Er bevorzugt sein linkes Bein – alte Verletzung, wahrscheinlich aus dem Krieg. Eine Schwäche, die ich nutzen kann, wenn es dorthin geht, wo ich denke, dass es hingeht.
„Wissen Sie, ich habe Sie beide seit Wochen beobachtet.“ Er drängt mich an den Rand des Schreibtisches, und ich schaue über meine Schulter, suche nach allem, was ich benutzen könnte, um ihn möglicherweise abzuwehren. „Die Art, wie Sie sich ansehen. Das Berühren. Die Zettel, die Sie sich zustecken. Es ist ekelhaft.“
„Daran ist nichts Ekelhaftes –“
„Ruhe!“ Seine Stimme peitscht wie eine Peitsche. Anya zuckt so heftig zusammen, dass sie fast von ihrem Stuhl fällt. „Ich rede. Sie hören zu. So funktioniert das.“
Er schwebt über mir, ein Raubtier, das seine Beute einschätzt, und wirft gelegentliche Blicke zu Anya. „Nun, ich könnte das Ihren Eltern melden. Der Schulleitung. Können Sie sich vorstellen, was die von ihren kostbaren Töchtern denken würden, die sich an solchen… unnatürlichen Aktivitäten beteiligen?“
Das Feuer in meinem System verwandelt sich in Eis. Vater würde mich umbringen. Nicht metaphorisch. Er würde mir tatsächlich eine Kugel in den Kopf jagen, bevor er zulassen würde, dass ich ihn blamiere.
„Aber“, fährt Petrow fort, und seine Stimme senkt sich zu etwas, das mir Schauder über den Rücken jagt, „wir könnten zu einer anderen Einigung kommen. Eine private Vereinbarung zwischen uns dreien.“
Er ist jetzt so nah, dass ich ihn riechen kann: Kaffee, Zigaretten und der Gestank trauriger Verzweiflung. Doch er greift mit der Zuversicht eines Mannes nach meinem Gesicht, der glaubt, bereits gewonnen zu haben.
„Du bist ein wunderschönes Mädchen, Aleksandra. Wunderschöne Mädchen haben Chancen, die andere nicht haben.“
Seine Finger streifen meine Wange. Ich lasse ihn mich berühren, halte mein Gesicht ausdruckslos, während mein Verstand die genaue Kraft berechnet, die nötig ist, um das zu beenden.
„Ich könnte dir Dinge beibringen“, flüstert er, sein Atem heiß an meinem Ohr. „Wichtige Dinge. Wie man einen Mann richtig befriedigt. Wie man Dankbarkeit für Schutz und Diskretion zeigt.“
Seine Hand gleitet zu meiner Schulter, dann packt er meine Brust grob. Ich erstarre, als er mit der anderen Hand nach seinem Gürtel greift.
„Mal sehen, was der hübsche Mund kann.“ Seine Finger fummeln an seiner Hose. „Diese vollen Lippen…“ Erwartung bildet sich in Schweißperlen auf seiner Stirn, und als er sich befreit, spüre ich den sanften Stoß, wie er sich an mich drückt. „Wie man sich als anständige junge Frau benehmen sollte.“
Ich bewege mich schneller als gedacht.
Das Brieföffner, den ich zuvor bemerkt hatte, schreit mich an – silbern, scharf, wahrscheinlich ein Erbstück eines Lehrers von einem längst verstorbenen Verwandten. Meine Hand umschließt ihn in einer flüssigen Bewegung. Kein Zögern. Keine moralische Debatte. Nur Aktion.
Die Klinge dringt ihm mit einem sauberen Stoß zwischen die Rippen. Er macht ein Geräusch, halb Keuchen, halb Röcheln. Seine Augen werden weit vor Schock, dann Verwirrung, als könne er nicht ganz glauben, was gerade passiert ist.
„Du—“ beginnt er, dann bleibt es ihm in der Kehle stecken.
Ich drehe die Klinge und trete zurück. Er taumelt, schaut auf den Griff, der aus seiner Brust ragt. Seine Hände greifen danach. Rot breitet sich über sein einst weißes Hemd aus. Dann bricht er zusammen wie eine Marionette, deren Fäden durchgeschnitten wurden.
Die darauf folgende Stille ist vollständig. Keine Geräusche von draußen. Keine stöhnende Heizung. Kein Atem von Anya, die wie eine Statue in ihrem Stuhl erstarrt ist.
Ich blicke auf Herrn Petrow hinab. Seine Augen starren ins Leere. Blut breitet sich langsam unter ihm aus, dunkel auf dem abgenutzten Holzfußboden.
Ich fühle nichts als Ruhe.
Das sollte mich erschrecken. Stattdessen fühlt es sich an wie das Natürlichste auf der Welt.
„Aleksandra?“, flüstert Anya kaum hörbar. „Was hast du getan?“
Ich drehe mich um und sehe sie an. Sie ist in ihren Stuhl gepresst, die Hände vor dem Mund, Tränen strömen über ihr Gesicht, als würde sie zusehen, wie die Welt untergeht.
„Ich habe uns beschützt.“
„Du hast ihn getötet!“
„Ja.“
Meine Antwort ist einfach. Wahr. Unveränderlich. Doch sie gibt meinen Handlungen Form, eine neue Realität, als hätte ich sie mit Kreide geschrieben.
Ich gehe zu seinem Schreibtisch und nehme das Telefon ab. Meine Hände sind vollkommen ruhig, als ich die Nummer wähle, die ich auswendig gelernt, aber nie gebraucht hatte – die Notrufnummer, die direkt zu Vaters Privatbüro führt.
„Major Sokolow spricht“, antwortet die Stimme.
„Hier ist Aleksandra Wolkonski“, sage ich. „Ich muss sofort mit Generaloberst Wolkonski sprechen. Sagen Sie ihm, seine Bastardtochter hat eine Situation, die seine Hilfe erfordert.“
„Einen Moment, Miss Wolkonski“, erwidert er mit klarer militärischer Kontrolle. Falls er überrascht ist, lässt er es nicht in seine Stimme einfließen. „Wenn Sie mir die Details geben können, kann ich sicherstellen, dass Sie Hilfe erhalten.“
Ich erkläre meine Situation und bin fast überrascht festzustellen, dass er auf einen solchen Anruf vorbereitet zu sein scheint. Vielleicht hat mein Vater seine Mitarbeiter vor mir gewarnt.
Ich lege auf und blicke Anya an, die mich ansieht, als wäre ich zu jemandem oder etwas geworden, das sie nicht wiedererkennt. Vielleicht bin ich das auch.
„Sie sind in fünfzehn Minuten hier“, sage ich ihr ruhig. „Du musst gehen und so tun, als wärst du nie hier gewesen. Du bist direkt nach der Schule nach Hause gegangen. Wenn jemand fragt, warst du bei deiner Großmutter und hast ihr beim Nähen geholfen. Verstehst du?“
Sie nickt panisch, immer noch unter Tränen.
„Geh. Benutze die Hintertreppe. Lass dich von niemandem sehen.“
Sie stolpert zur Tür, hält dann inne und blickt zurück. „Aleksandra, ich—“
„Geh“, sage ich bestimmt, aber mein Ton ist nicht unfreundlich. „Und Anya? Dieser Nachmittag ist nicht passiert, weder wir, noch was du gesehen hast, noch dieses Gespräch. Nichts davon.“
Sie rennt, als stünde das Gebäude in Flammen.
Ich setze mich in den größten Ledersessel und warte. Blut breitet sich in interessanten Mustern über den Boden aus und folgt der natürlichen Neigung des Raumes. Bald wird es meine Schuhe erreichen. Ich sollte mich wahrscheinlich bewegen, aber ich tue es nicht. Es gibt etwas an der Art und Weise, wie es um die Schreibtischbeine herumfließt, das mich fasziniert.
Vierzehn Minuten später treffen zwei Männer ein, die ich nicht erkenne. Sie tragen dunkle Anzüge und haben Taschen dabei, die sie auszupacken beginnen, kaum in meine Richtung blickend. Ein Plastik-Leichensack wird ausgerollt, geöffnet und ausgebreitet. Zwischen sich heben sie Petrow auf, grob und schnell, ohne seinen Puls zu prüfen, dann kommt meine Mutter.
Sie begutachtet die Szene mit dem distanzierten Interesse einer Wissenschaftlerin, die ein Präparat untersucht. Ihre Augen verweilen auf dem Brieföffner, der immer noch aus Petrows Brust ragt. Dann blickt sie mich an.
„Erzähl mir genau, was passiert ist“, fragt sie, als Petrows aschgraues Gesicht unter dem hochziehenden Reißverschluss verschwindet.
Ich erzähle ihr alles: jedes Wort, das er sagte, jede Bewegung, die er machte, jede Entscheidung, die ich als Reaktion traf. Mutter hört ohne Unterbrechung zu, ihr Kiefer spannt sich an – das einzige Anzeichen ihrer Sorge.
„Ich kann dir dabei nicht helfen, Aleksandra“, sagt sie, ihre Stimme abgemessen. „Du bist dieses Mal zu weit gegangen. Dein Vater wird entscheiden, was jetzt passiert.“
„Und was wird er mit mir tun?“
„Ich weiß es nicht.“ Ihre Ehrlichkeit ist beängstigender als jede Lüge. „Ich weiß es wirklich nicht.“
„Es tut mir nicht leid“, sage ich zu ihr, während ich mein Kinn hebe und ihren enttäuschten Blick erwidere. Sie stößt einen Luftstoß aus und wendet die Augen ab.
Ich meine, was ich sage. Generaloberst Wolkonski mag meine Mutter und sogar seine legitime Familie beunruhigen, aber nicht mich.
Die Männer wischen die letzten Blutspuren vom Boden, sammeln Tücher und Handschuhe in einem großen Müllsack, verschließen ihn fest mit Klebeband und werfen ihn auf den Leichensack, der jetzt an der Tür wartet.
Alles, was von Arkady Petrow bleibt, ist ein Stück abgenutztes Holz, das paradoxerweise durch sein eigenes Blut auf Hochglanz poliert wurde.
„Du bist deinem Vater zu ähnlich.“ Sie lässt eine Tasche vor mir auf den Boden fallen. „Du sollst dich ausziehen. Lass alles hier. Darin sind saubere Kleider.“ Sie nickt zu der Tasche zwischen uns. „Dein Vater wird uns zu Hause erwarten.“

Sie hat Diplomaten, Spione und Killer verführt. Sie kann jeden ausmanövrieren. Aber dieses Mal könnte sich das Spiel gegen sie wenden.


Die ehemalige russische Agentin Suzette, einst die gefährlichste Verführerin in Moskaus Arsenal, hat die Schatten gegen das Sonnenlicht auf ihrem provenzalischen Weinberg eingetauscht – mit ihrer toughen Frau Amber an ihrer Seite.

Doch der Frieden währt nie lange. Als Jelena Federowa, Suzettes Rivalin und frühere Geliebte, mit einem unmöglichen Vorschlag auftaucht, wird Suzette zurück in das tödliche Spiel gezogen, von dem sie schwor, es nie wieder zu spielen.

Die Mission: Dr. Nora Pelletier umzudrehen, eine brillante und schöne Tech-Milliardärin, deren KI-Durchbruch das Gleichgewicht der globalen Macht verschieben könnte.
Die Frist: sechs Wochen.
Die Belohnung: die Sicherheit von Suzettes Familie – und die Wahrheit über ihre eigene Vergangenheit, tief in Moskaus Akten vergraben.

Um erfolgreich zu sein, muss Suzette Nora näherkommen als jeder andere, nicht nur ihre Geheimnisse, sondern auch ihre verborgenen Wünsche aufdecken. Aber Verführung ist eine gefährliche Waffe – besonders wenn Lust zur Besessenheit wird und die Grenze zwischen Liebe und Verrat verschwimmt.

🔥 The Turning ist ein prickelnder lesbischer Spionagethriller – perfekt für Leserinnen von Saphischen Romanen, die Gefahr, Leidenschaft und Frauen lieben, die aufs Gewinnen spielen.

Wenn Verlangen zum Spiel wird … wer wird gewinnen?