The Turning: Lesbische Spionageromanze (signiertes E-Book)

Sie hat Diplomaten, Spione und Killer verführt. Sie kann jeden überlisten. Aber dieses Mal könnte sich das Blatt gegen sie wenden.


Die ehemalige russische Agentin Suzette, einst die gefährlichste Verführerin in Moskaus Arsenal, hat die Schatten gegen das Sonnenlicht in ihrem provenzalischen Weinberg getauscht – mit ihrer entschlossenen Ehefrau Amber an ihrer Seite.

Doch der Frieden währt nie lange. Als Jelena Federowa, Suzettes Rivalin und ehemalige Geliebte, mit einem unmöglichen Vorschlag auftaucht, wird Suzette zurück in das tödliche Spiel gezogen, das sie schwor, nie wieder zu spielen.

Die Mission: Dr. Nora Pelletier umzudrehen, eine brillante und schöne Tech-Milliardärin, deren KI-Durchbruch das Gleichgewicht der globalen Macht verschieben könnte.
Die Frist: sechs Wochen.
Die Belohnung: die Sicherheit ihrer Familie – und die Wahrheit über ihre eigene Vergangenheit, tief vergraben in Moskaus Akten.

Um erfolgreich zu sein, muss Suzette Nora näher kommen als jeder andere zuvor, nicht nur ihre Geheimnisse, sondern auch ihre verborgenen Wünsche aufdecken. Aber Verführung ist eine gefährliche Waffe – besonders wenn Lust zu Besessenheit wird und die Grenze zwischen Liebe und Verrat verschwimmt.

🔥 The Turning ist ein heißer lesbischer Spionagethriller – perfekt für Leser von Sapphic Fiction, die Gefahr, Leidenschaft und Frauen lieben, die auf Sieg spielen.

Wenn Begierde zum Spiel wird ... wer wird gewinnen?

• Erotisch/Pikant
• Moralisch ambivalente Heldin
• Thriller
• Ex-Geliebter kehrt zurück
• Feinde werden zu Liebenden
• Verbotene Anziehung
• Geheimnisse und Verrat
• Countdown mit hohen Einsätzen

KAPITEL EINS

Staatliche Sekundarschule Nr. 47 in Moskau, 15. November 1993

Im Lehrerzimmer der Schule Siebenundvierzig riecht es nach Schweiß und jahrzehntelangem staatlich verordneten Leid. Schnee peitscht gegen die Fenster und türmt sich am Glas auf, als wolle er uns vom Rest der Welt abschirmen. Die knarrenden Heizkörper spenden kaum Wärme, doch Anyas Haut fühlt sich glühend heiß unter meinen Händen an.

Ihre Lippen schmecken nach dem Erdbeerbalsam, den sie von ihrer Cousine in Berlin mitgeschmuggelt hat. Ihre Finger verfangen sich in meinem Haar, als ich sie gegen das Bücherregal drücke. Puschkin und Dostojewski beobachten unsere kleine Rebellion von ihren verblichenen Buchrücken aus.

„Aleksandra“, haucht sie gegen meinen Mund. „Was, wenn jemand kommt?“

„Die Schule ist vor einer Stunde aus gewesen.“ Ich platziere grobe Küsse auf die weiche Haut ihres Halses, was sie aufwimmern lässt. Ihr Geruch, eine Mischung aus abgestandener Seife und jugendlichen Hormonen, lässt mein Herz schneller schlagen. „Dieser Ort ist jetzt tot. Es ist niemand hier. Glaubst du, Lehrer bleiben hier länger als sie müssen?“

Sie wölbt sich gegen mich, als meine Finger unter ihren Uniformrock gleiten. Das ist es, was ich will. Diese Intensität. Diese Wildheit. Es erfüllt meinen Kopf und hat nichts mit Politik, gutem Benehmen oder den Jungen zu tun, die mich mit ihrer erbärmlichen Hingabe umkreisen.

Das.

Anya keucht, als meine Finger unter ihren Slip, über die Glätte ihrer Haut, das weiche Haar und zwischen ihre Lippen drücken. Sie ist schon geschwollen, trotz ihrer Proteste. Ich habe sie jetzt oft genug berührt, um zu wissen, wie sehr sie das will, und sie stöhnt in mein Ohr, als ich an ihrer Klitoris herumfummle, dem Schlüssel zum Öffnen ihrer Beine. In dem Moment, in dem sie sich öffnen, drücke ich weiter hinein, um sie richtig zu berühren, hineinzugleiten. Ihre Augen flattern zu, und ich keuche ebenfalls, als ihre feuchte Wärme mich fest umschließt. Ich schiebe meine Finger weiter hinein und wieder heraus, wiederhole die Bewegung immer und immer wieder, genieße, wie heiß und klebrig ich sie mache. Meine Klitoris pocht so stark vor Erregung, als würde ich mich selbst berühren. Das letzte Mal kam sie über meine Finger, und ich ließ sie es ablecken und wusch mir danach den ganzen Tag nicht die Hand.

Ihr Gewicht unter meinem Handgelenk wird schwerer, und ich weiß, dass ihre Knie schwach werden. Ich weiß es, weil sie mir sagt, wie es sich anfühlt. Anya berührt mich nie. Nur ich bereite ihr Vergnügen, dann schaut sie zu, wie ich mir selbst Vergnügen bereite.

Doch heute kann ich nicht warten. Ich greife unter meinen Rock, vorbei an feuchten Unterhosen, und stöhne, als meine Finger spüren, wie riesig meine Klitoris geworden ist. Ich werde heftig kommen, während ich ihr Gesicht beobachte, meine Finger ihre Magie wirken lassen.

Wir werden zusammenkommen.

Die Tür knarrt hinter uns auf.

Ich ignoriere es beinahe – nichts sollte uns jetzt aufhalten, nicht, wo wir so nah dran sind. Doch Anyas Augen weiten sich vor Schrecken, und ich erkenne diesen Blick. Diese Urangst, wie bei den Hirschen, die ich mit meinem Großvater jage. Der Moment, in dem sie erkennen, dass der Jäger sie gefunden hat. Ich ziehe meine Hände unter unseren Röcken hervor und drehe mich langsam um, meinen Körper zwischen ihr und dem, der uns gerade überrascht hat, haltend.

Der Literaturlehrer Arkady Petrow steht im Türrahmen wie der Tod in einem vorschriftsmäßigen billigen Anzug. Sein schmales Gesicht trägt ein Lächeln, das jeden meiner Instinkte Gefahr schreien lässt. Seine Augen mustern, was er sieht, er nimmt sich Zeit, wissend, dass er die Oberhand hat.

„Nun, nun.“ Seine Stimme ist sanft, fast ölig. „Welch faszinierende Nachmittagsaktivitäten wir hier haben.“

Anya hastet, ihren Rock zu richten, ihr ganzer Körper zittert. Ich überlege bereits alle Möglichkeiten, uns aus dieser Situation zu befreien. Eine Tür. Ein Fenster, drei Stockwerke hoch. Keine anderen Ausgänge.

„Herr Petrow.“ Ich halte meinen Ton respektvoll. „Wir wollten gerade gehen.“

„Ach, das glaube ich nicht.“ Er schließt die Tür hinter sich, der Sargdeckel gleitet in seine Position. „Setzen Sie sich, beide. Wir müssen eine ernste Diskussion über angemessenes Verhalten führen.“

Anya sinkt auf einen Schreibtischstuhl, als hätten ihre Beine versagt. Ihr Gesicht ist bleicher geworden als der Schnee draußen. Ich bleibe stehen, denn Sitzen fühlt sich wie Kapitulation an, und ich kapituliere nicht.

„Aleksandra.“ Seine Stimme wird schärfer. „Setz dich. Jetzt.“

„Ich werde weiterhin stehen.“

Sein Lächeln wird breiter, hungriger. „Natürlich wirst du das. Warst schon immer schwierig, nicht wahr? Immer denkend, du wärst besser als der Rest von uns.“

Er kommt näher, und ich verfolge jeden Schritt. Er bevorzugt sein linkes Bein – alte Verletzung, wahrscheinlich aus dem Krieg. Schwäche, die ich nutzen kann, wenn das dahin geht, wo ich denke, dass es hingeht.

„Wissen Sie, ich beobachte Sie beide schon seit Wochen.“ Er drängt mich an den Rand des Schreibtisches, und ich werfe einen Blick über meine Schulter, auf der Suche nach allem, womit ich ihn möglicherweise abwehren könnte. „Die Art, wie Sie sich ansehen. Das Berühren. Die Zettel, die Sie sich zustecken. Es ist ekelhaft.“

„Daran ist nichts ekelhaft…“

„Still!“ Seine Stimme knallt wie eine Peitsche. Anya zuckt so heftig zusammen, dass sie beinahe von ihrem Stuhl fällt. „Ich rede. Du hörst zu. So läuft das hier.“

Er schwebt über mir, ein Raubtier, das seine Beute einschätzt, gelegentlich Blicke zu Anya werfend. „Nun, ich könnte das Ihren Eltern melden. Der Schulleitung. Können Sie sich vorstellen, was die über ihre kostbaren Töchter denken würden, die sich an solchen… unnatürlichen Aktivitäten beteiligen?“

Das Feuer in meinem System verwandelt sich in Eis. Vater würde mich umbringen. Nicht metaphorisch. Er würde mir tatsächlich eine Kugel in den Kopf jagen, bevor er zuließe, dass ich ihn blamiere.

„Aber“, fährt Petrow fort, und seine Stimme senkt sich zu etwas, das mir Gänsehaut bereitet, „wir könnten zu einem anderen Verständnis gelangen. Eine private Vereinbarung zwischen uns dreien.“

Er ist jetzt nah genug, dass ich ihn riechen kann: Kaffee, Zigaretten und der Gestank trauriger Verzweiflung. Doch er greift mit der Zuversicht eines Mannes nach meinem Gesicht, der glaubt, bereits gewonnen zu haben.

„Du bist ein wunderschönes Mädchen, Aleksandra. Wunderschöne Mädchen haben Möglichkeiten, die andere nicht haben.“

Seine Finger streifen meine Wange. Ich lasse ihn mich berühren, halte mein Gesicht ausdruckslos, während mein Verstand die genaue Kraft berechnet, die nötig ist, um das zu beenden.

„Ich könnte dir Dinge beibringen“, flüstert er, sein Atem heiß an meinem Ohr. „Wichtige Dinge. Wie man einem Mann richtig gefällt. Wie man Dankbarkeit für Schutz und Diskretion zeigt.“

Seine Hand gleitet zu meiner Schulter, dann packt er meine Brust grob. Ich erstarre, als er mit der anderen Hand nach seinem Gürtel greift.

„Mal sehen, was der hübsche Mund so alles kann.“ Seine Finger fummeln an seiner Hose. „Diese vollen Lippen…“ Erwartung bildet sich in Schweißperlen auf seiner Stirn, und als er sich befreit, spüre ich das sanfte Stoßen seines Drucks gegen mich. „Wie man sich benimmt, wie eine anständige junge Frau es tun sollte.“

Ich bewege mich schneller als gedacht.

Das Brieföffner, den ich zuvor bemerkt hatte, schreit mich an – silbern, scharf, wahrscheinlich ein Erbstück eines Lehrers von einem lange verstorbenen Verwandten. Meine Hand umschließt ihn in einer fließenden Bewegung. Kein Zögern. Keine moralische Debatte. Nur Handlung.

Die Klinge dringt mit einem sauberen Stoß zwischen seine Rippen. Er gibt einen Laut von sich, halb Keuchen, halb Röcheln. Seine Augen weiten sich vor Schock, dann Verwirrung, als könne er nicht ganz glauben, was gerade passiert ist.

„Du—“, beginnt er, dann erstickt es in seiner Kehle.

Ich drehe die Klinge und trete zurück. Er taumelt, blickt auf den Griff, der aus seiner Brust ragt. Seine Hände greifen danach. Rot verteilt sich über sein einst weißes Hemd. Dann bricht er zusammen wie eine Marionette mit durchgeschnittenen Fäden.

Die Stille danach ist vollständig. Keine Geräusche von draußen. Keine stöhnende Heizung. Kein Atemzug von Anya, die wie eine Statue in ihrem Stuhl erstarrt ist.

Ich schaue auf Herrn Petrow hinunter. Seine Augen starren ins Nichts. Blut breitet sich langsam unter ihm aus, dunkel auf dem abgenutzten Holzfußboden.

Ich fühle nichts als Ruhe.

Das sollte mich erschrecken. Stattdessen fühlt es sich an wie das Natürlichste auf der Welt.

„Aleksandra?“ Anyas Stimme ist kaum ein Flüstern. „Was hast du getan?“

Ich drehe mich um, um sie anzusehen. Sie ist in ihren Stuhl zurückgepresst, die Hände vor dem Mund, Tränen strömen über ihre Wangen, als würde sie zusehen, wie die Welt untergeht.

„Ich habe uns beschützt.“

„Du hast ihn getötet!“

„Ja.“

Meine Antwort ist einfach. Wahr. Unveränderlich. Doch sie gibt meinen Handlungen Form, eine neue Realität, als hätte ich sie mit Kreide geschrieben.

Ich gehe zu seinem Schreibtisch und nehme das Telefon ab. Meine Hände sind vollkommen ruhig, als ich die Nummer wähle, die ich auswendig gelernt, aber gehofft hatte, nie zu brauchen – die Notrufleitung, die direkt mit dem Privatbüro meines Vaters verbunden ist.

„Major Sokolow am Apparat“, antwortet die Stimme.

„Hier ist Aleksandra Wolkonsky“, sage ich. „Ich muss sofort mit Generaloberst Wolkonsky sprechen. Sagen Sie ihm, seine uneheliche Tochter hat eine Situation, die seine Hilfe erfordert.“

„Einen Moment, Miss Wolkonsky“, erwidert er mit klarer militärischer Kontrolle. Wenn er überrascht ist, lässt er es nicht in seine Stimme einfließen. „Wenn Sie mir die Details geben können, kann ich sicherstellen, dass Sie Hilfe erhalten.“

Ich erkläre meine Situation und bin fast überrascht zu bemerken, dass er auf einen solchen Anruf vorbereitet zu sein scheint. Vielleicht hat mein Vater sein Personal vor mir gewarnt.

Ich lege auf und sehe Anya an, die mich ansieht, als wäre ich zu jemandem oder etwas geworden, das sie nicht wiedererkennt. Vielleicht bin ich das auch.

„Sie werden in fünfzehn Minuten hier sein“, sage ich ihr ruhig. „Du musst gehen und so tun, als wärst du nie hier gewesen. Du bist direkt nach der Schule nach Hause gegangen. Wenn jemand fragt, warst du bei deiner Großmutter und hast ihr beim Nähen geholfen. Verstehst du?“

Sie nickt hektisch, immer noch unter Tränen.

„Geh. Benutze die Hintertreppe. Lass dich von niemandem sehen.“

Sie stolpert zur Tür, hält dann inne und blickt zurück. „Aleksandra, ich—.“

„Geh“, sage ich bestimmt, aber mein Ton ist nicht unfreundlich. „Und Anya? Dieser Nachmittag ist nicht passiert, weder wir, noch was du gesehen hast, noch dieses Gespräch. Nichts davon.“

Sie rennt, als stünde das Gebäude in Flammen.

Ich setze mich in den größten Ledersessel und warte. Blut breitet sich in interessanten Mustern über den Boden aus und folgt der natürlichen Neigung des Raumes. Bald wird es meine Schuhe erreichen. Ich sollte mich wahrscheinlich bewegen, aber ich tue es nicht. Es gibt etwas an der Art und Weise, wie es um die Schreibtischbeine fließt, das mich fasziniert.

Vierzehn Minuten später treffen zwei Männer ein, die ich nicht kenne. Sie tragen dunkle Anzüge und Taschen, die sie auspacken, ohne mich kaum eines Blickes zu würdigen. Ein Plastiksack für Leichen wird ausgerollt, geöffnet und ausgelegt. Zwischen ihnen heben sie Petrow auf, grob und schnell, ohne seinen Puls zu prüfen, dann kommt meine Mutter.

Sie begutachtet die Szene mit dem distanzierten Interesse eines Wissenschaftlers, der ein Exemplar untersucht. Ihre Augen verweilen auf dem Brieföffner, der immer noch aus Petrows Brust ragt. Dann blickt sie mich an.

„Erzähl mir genau, was passiert ist“, fragt sie, während Petrows aschfahles Gesicht unter dem hochgezogenen Reißverschluss verschwindet.

Ich erzähle ihr alles: jedes Wort, das er sagte, jede Bewegung, die er machte, jede Entscheidung, die ich als Reaktion darauf traf. Mutter hört ohne Unterbrechung zu, ihr Kiefer spannt sich an – das einzige Anzeichen ihrer Besorgnis.

„Ich kann dir dabei nicht helfen, Aleksandra“, sagt sie mit gemessener Stimme. „Du bist dieses Mal zu weit gegangen. Es wird dein Vater sein, der entscheidet, was jetzt passiert.“

„Und was wird er mit mir tun?“

„Ich weiß es nicht.“ Ihre Ehrlichkeit ist beängstigender als jede Lüge. „Ich weiß es ehrlich gesagt nicht.“

„Es tut mir nicht leid“, sage ich ihr, während ich mein Kinn hochhebe und ihrem enttäuschten Blick begegne. Sie stößt einen Lufthauch aus und wendet die Augen ab.

Ich meine, was ich sage. Generaloberst Wolkonsky mag meine Mutter und sogar seine legitime Familie beunruhigen, aber nicht mich.

Die Männer wischen die letzten Blutspuren vom Boden, sammeln Tücher und Handschuhe in einem großen Müllsack, verschließen ihn fest mit Klebeband und werfen ihn auf den Leichensack, der jetzt an der Tür wartet.

Alles, was von Arkady Petrow übrig bleibt, ist ein Fleck abgenutzten Holzes, paradoxerweise durch sein eigenes Blut glänzend poliert.

„Du bist deinem Vater zu ähnlich.“ Sie lässt eine Tasche vor mir auf den Boden fallen. „Du sollst dich ausziehen. Lass alles hier. Darin sind saubere Kleider.“ Sie nickt auf die Tasche zwischen uns. „Dein Vater wird uns zu Hause treffen.“