The Turning: Spionin, Lesbenromanze (Signiertes Taschenbuch)

Seiten: 382
ISBN: 9614622000402
Gewicht: 365g
Abmessungen: 127 x 20 x 203 mm

Sie hat Diplomaten, Spione und Killer verführt. Sie kann jeden ausspielen. Aber dieses Mal könnte sich das Spiel gegen sie wenden.

Die ehemalige russische Agentin Suzette, einst die gefährlichste Verführerin in Moskaus Arsenal, hat die Schatten gegen das Sonnenlicht ihres provenzalischen Weinbergs eingetauscht – mit ihrer resoluten Frau Amber an ihrer Seite.

Aber der Frieden hält nie an. Als Jelena Federowa, Suzettes Rivalin und ehemalige Geliebte, mit einem unmöglichen Vorschlag auftaucht, wird Suzette zurück in das tödliche Spiel gezogen, von dem sie schwor, es nie wieder zu spielen.

Die Mission: Dr. Nora Pelletier umzudrehen, eine brillante und wunderschöne Tech-Milliardärin, deren KI-Durchbruch das globale Machtgleichgewicht verschieben könnte.
Die Frist: sechs Wochen.
Die Belohnung: die Sicherheit von Suzettes Familie – und die Wahrheit über ihre eigene Vergangenheit, tief vergraben in Moskaus Akten.

Um erfolgreich zu sein, muss Suzette Nora näherkommen als je zuvor und nicht nur ihre Geheimnisse, sondern auch ihre verborgenen Wünsche aufdecken. Aber Verführung ist eine gefährliche Waffe – besonders wenn Lust zu Besessenheit wird und die Grenze zwischen Liebe und Verrat verschwimmt.

🔥 „The Turning“ ist ein heißer lesbischer Spionagethriller – perfekt für Leser sapphischer Fiktion, die Gefahr, Leidenschaft und Frauen lieben, die aufs Gewinnen spielen.

Wenn Verlangen zum Spiel wird … wer wird gewinnen?

• Erotisch/Pikant
• Moralisch ambivalente Heldin
• Thriller
• Ex-Geliebter kehrt zurück
• Feinde, die sich verlieben
• Verbotene Anziehung
• Geheimnisse und Verrat
• Countdown mit hohem Einsatz

ERSTES KAPITEL

Staatliche Sekundarschule Nr. 47 Moskau, 15. November 1993

Im Lehrerzimmer der Schule Siebenundvierzig riecht es nach Schweiß und jahrzehntelanger staatlich verordneter Hoffnungslosigkeit. Schnee prasselt gegen die Fenster, schichtet sich am Glas auf, als wollte er uns vom Rest der Welt abschneiden. Die knarrenden Heizkörper spenden kaum Wärme, doch Anyas Haut fühlt sich unter meinen Händen an wie Feuer.

Ihre Lippen schmecken nach dem Erdbeerbalsam, den sie von ihrer Kusine in Berlin mitgeschmuggelt hat. Ihre Finger verheddern sich in meinen Haaren, als ich sie gegen das Bücherregal drücke. Puschkin und Dostojewski beobachten unsere kleine Rebellion von ihren verblichenen Buchrücken aus.

„Aleksandra“, haucht sie gegen meinen Mund. „Was, wenn jemand kommt?“

„Die Schule ist vor einer Stunde aus gewesen.“ Ich platziere raue Küsse auf die weiche Haut ihres Halses, was sie wimmern lässt. Ihr Geruch, eine Mischung aus abgestandener Seife und jugendlichen Hormonen, lässt mein Herz schneller schlagen. „Dieser Ort ist jetzt tot. Es ist niemand hier. Glaubst du, Lehrer hängen hier länger herum, als sie müssen?“

Sie wölbt sich mir entgegen, als meine Finger unter ihren Uniformrock gleiten. Das ist es, was ich will. Diese Intensität. Diese Wildheit. Sie erfüllt meinen Kopf und hat nichts mit Politik, gutem Benehmen oder den Jungen zu tun, die mich mit ihrer erbärmlichen Hingabe umkreisen.

Das hier.

Anya keucht, als meine Finger unter ihre Unterwäsche gleiten, vorbei an der Glätte ihrer Haut, den weichen Haaren und zwischen ihre Lippen. Sie ist trotz ihrer Proteste bereits geschwollen. Ich habe sie jetzt genug berührt, um zu wissen, wie sehr sie das will, und sie stöhnt in mein Ohr, als ich an ihrer Klitoris herumfummele, dem Schlüssel, um ihre Beine zu öffnen. In dem Moment, in dem sie das tun, drücke ich mich weiter hinein, um sie richtig zu berühren, hineinzugleiten. Ihre Augen flattern zu, und ich keuche auch, als ihre feuchte Wärme mich fest umschließt. Ich schiebe meine Finger weiter hinein und wieder heraus, wiederhole die Bewegung immer und immer wieder und genieße es, wie heiß und klebrig ich sie mache. Meine Klitoris pocht so stark vor Erregung, als würde ich mich selbst berühren. Letztes Mal ist sie über meinen Fingern gekommen, und ich habe sie daran lecken lassen, und dann habe ich den ganzen Tag meine Hand nicht gewaschen.

Ihr Gewicht unter meinem Handgelenk wird schwerer, und ich weiß, dass ihre Knie weich werden. Ich weiß es, weil sie mir sagt, wie es sich anfühlt. Anya berührt mich nie. Nur ich bringe ihr Vergnügen, dann schaut sie zu, wie ich mir selbst Vergnügen bereite.

Aber heute kann ich nicht warten. Ich greife unter meinen Rock, vorbei an feuchter Unterwäsche, und stöhne, als meine Finger fühlen, wie riesig meine Klitoris geworden ist. Ich werde hart kommen, während ich ihr Gesicht beobachte, meine Finger vollbringen ihre Magie.

Wir werden zusammen kommen.

Die Tür knarrt hinter uns auf.

Ich ignoriere es fast – nichts sollte uns jetzt aufhalten, nicht, wenn wir so nah dran sind. Aber Anyas Augen weiten sich vor Terror, und ich erkenne diesen Blick. Diese Urangst, wie bei den Hirschen, die ich mit meinem Großvater jage. Der Moment, in dem sie merken, dass der Jäger sie gefunden hat. Ich ziehe meine Hände unter unseren Röcken hervor und drehe mich langsam um, wobei ich meinen Körper zwischen sie und denjenigen halte, der gerade hereingekommen ist.

Der Literaturlehrer Arkady Petrov steht im Türrahmen wie der Tod in einem billigen Einheitsanzug. Sein schmales Gesicht trägt ein Lächeln, das jeden meiner Instinkte Gefahr schreien lässt. Seine Augen katalogisieren, was er sieht, er lässt sich Zeit, wissend, dass er die Oberhand hat.

„Nun, nun.“ Seine Stimme ist sanft, fast ölig. „Welch faszinierende Aktivitäten wir hier nach der Schule haben.“

Anya hastet, ihren Rock zu richten, ihr ganzer Körper zittert. Ich überlege bereits alle Möglichkeiten, uns hier herauszuholen. Eine Tür. Ein Fenster, drei Stockwerke hoch. Keine weiteren Ausgänge.

„Herr Petrov.“ Ich bewahre einen respektvollen Ton. „Wir waren gerade dabei, zu gehen.“

„Oh, das glaube ich nicht.“ Er schließt die Tür hinter sich, der Sargdeckel gleitet ins Schloss. „Setzen Sie sich, beide. Wir müssen ein ernsthaftes Gespräch über angemessenes Verhalten führen.“

Anya lässt sich in einen Schreibtischstuhl fallen, als hätten ihre Beine versagt. Ihr Gesicht ist weißer geworden als der Schnee draußen. Ich bleibe stehen, denn Sitzen fühlt sich wie Kapitulation an, und ich kapituliere nicht.

„Aleksandra.“ Seine Stimme wird schärfer. „Setz dich. Jetzt.“

„Ich werde weiterhin stehen.“

Sein Lächeln wird breiter, hungriger. „Natürlich wirst du das. Warst du nicht immer schon schwierig? Immer denkend, du wärst besser als der Rest von uns.“

Er kommt näher, und ich verfolge jeden seiner Schritte. Er humpelt auf dem linken Bein – alte Verletzung, wahrscheinlich aus dem Krieg. Eine Schwachstelle, die ich nutzen kann, wenn es so kommt, wie ich denke, dass es kommt.

„Wissen Sie, ich habe Sie beide seit Wochen beobachtet.“ Er drängt mich an den Rand des Schreibtisches, und ich schaue über meine Schulter, suche nach irgendetwas, das ich möglicherweise zur Abwehr verwenden kann. „Die Art, wie Sie einander ansehen. Die Berührungen. Die Notizen, die Sie sich zustecken. Es ist ekelhaft.“

„Es gibt nichts Ekelhaftes an –“

„Ruhe!“ Seine Stimme knallt wie eine Peitsche. Anya zuckt so stark zusammen, dass sie fast aus ihrem Stuhl fällt. „Ich rede. Sie hören zu. So funktioniert das.“

Er schwebt über mir, ein Raubtier, das seine Beute taxiert, gelegentliche Blicke auf Anya werfend. „Nun, ich könnte das Ihren Eltern melden. Der Schulleitung. Können Sie sich vorstellen, was die von ihren kostbaren Töchtern halten würden, die sich an solchen… unnatürlichen Aktivitäten beteiligen?“

Das Feuer in meinem System verwandelt sich in Eis. Vater würde mich umbringen. Nicht metaphorisch. Er würde mir tatsächlich eine Kugel in den Kopf jagen, bevor er zulassen würde, dass ich ihn blamiere.

„Aber“, fährt Petrov fort, und seine Stimme senkt sich zu etwas, das mir eine Gänsehaut bereitet, „wir könnten zu einem anderen Verständnis gelangen. Eine private Vereinbarung zwischen uns dreien.“

Er ist jetzt nah genug, dass ich ihn riechen kann: Kaffee, Zigaretten und der Gestank trauriger Verzweiflung. Doch er greift nach meinem Gesicht mit der Zuversicht eines Mannes, der glaubt, bereits gewonnen zu haben.

„Du bist ein wunderschönes Mädchen, Aleksandra. Wunderschöne Mädchen haben Möglichkeiten, die andere nicht haben.“

Seine Finger streifen meine Wange. Ich lasse ihn mich berühren, halte mein Gesicht ausdruckslos, während mein Verstand die genaue Kraft berechnet, die nötig ist, um dies zu beenden.

„Ich könnte dir Dinge beibringen“, flüstert er, sein Atem heiß an meinem Ohr. „Wichtige Dinge. Wie man einem Mann richtig gefällt. Wie man Dankbarkeit für Schutz und Diskretion zeigt.“

Seine Hand gleitet zu meiner Schulter, dann packt er meine Brust grob. Ich erstarre, als er mit der anderen Hand nach seinem Gürtel greift.

„Mal sehen, was der hübsche Mund kann.“ Seine Finger fummeln an seiner Hose. „Diese vollen Lippen…“ Erwartung bildet sich in Schweißperlen auf seiner Stirn, und als er sich befreit, spüre ich das sanfte Stoßen, wie er sich gegen mich drückt. „Wie man sich benimmt, wie es sich für eine anständige junge Frau gehört.“

Ich bewege mich schneller, als ich denken kann.

Der Brieföffner, den ich vorhin beiläufig bemerkt hatte, schreit mich an – silbern, scharf, wahrscheinlich ein Erbstück eines Lehrers von einem lange verstorbenen Verwandten. Meine Hand umschließt ihn in einer fließenden Bewegung. Kein Zögern. Keine moralische Debatte. Nur Aktion.

Die Klinge dringt mit einem sauberen Stoß zwischen seine Rippen. Er stößt einen Laut aus, halb Keuchen, halb Röcheln. Seine Augen weiten sich vor Schock, dann vor Verwirrung, als könne er nicht ganz glauben, was gerade passiert ist.

„Du –“, beginnt er, dann erstickt es in seinem Hals.

Ich drehe die Klinge und trete zurück. Er taumelt, schaut auf den Griff, der aus seiner Brust ragt. Seine Hände greifen danach. Rot ergießt sich über sein einst weißes Hemd. Dann bricht er zusammen wie eine Marionette mit durchgeschnittenen Fäden.

Die darauf folgende Stille ist vollkommen. Keine Geräusche von draußen. Keine stöhnende Heizung. Kein Atem von Anya, die wie eine Statue in ihrem Stuhl erstarrt ist.

Ich schaue auf Herrn Petrov hinunter. Seine Augen starren ins Leere. Blut breitet sich langsam unter ihm aus, dunkel auf dem abgewetzten Holzfußboden.

Ich fühle nichts als Ruhe.

Das sollte mich erschrecken. Stattdessen fühlt es sich an wie das natürlichste der Welt.

„Aleksandra?“, Anyas Stimme ist kaum ein Flüstern. „Was hast du getan?“

Ich drehe mich um, um sie anzusehen. Sie ist in ihren Stuhl zurückgedrückt, die Hände vor dem Mund, Tränen strömen über ihr Gesicht, als würde sie zusehen, wie die Welt untergeht.

„Ich habe uns beschützt.“

„Du hast ihn getötet!“

„Ja.“

Meine Antwort ist einfach. Wahr. Unveränderlich. Doch sie gibt meinen Handlungen Form, eine neue Realität, als hätte ich sie mit Kreide geschrieben.

Ich gehe zu seinem Schreibtisch und nehme das Telefon ab. Meine Hände sind vollkommen ruhig, als ich die Nummer wähle, die ich auswendig gelernt hatte, aber nie brauchen wollte – die Notrufnummer, die direkt mit dem Privatbüro meines Vaters verbunden ist.

„Major Sokolov spricht“, antwortet die Stimme.

„Hier ist Aleksandra Volkonsky“, sage ich. „Ich muss sofort mit Generaloberst Volkonsky sprechen. Sagen Sie ihm, seine Bastardtochter hat eine Situation, die seine Hilfe erfordert.“

„Einen Moment, Fräulein Volkonsky“, antwortet er mit präziser militärischer Kontrolle. Wenn er überrascht ist, lässt er es nicht in seiner Stimme durchscheinen. „Wenn Sie mir die Details geben können, kann ich sicherstellen, dass Sie Hilfe erhalten.“

Ich erkläre meine Situation und bin fast überrascht zu bemerken, dass er auf einen solchen Anruf vorbereitet zu sein scheint. Vielleicht hat mein Vater seine Mitarbeiter vor mir gewarnt.

Ich lege auf und schaue Anya an, die mich anstarrt, als hätte ich mich in jemanden oder etwas verwandelt, das sie nicht erkennt. Vielleicht habe ich das auch.

„Sie werden in fünfzehn Minuten hier sein“, sage ich ihr ruhig. „Du musst gehen und so tun, als wärst du nie hier gewesen. Du bist sofort nach der Schule nach Hause gegangen. Wenn jemand fragt, warst du bei deiner Großmutter und hast ihr beim Nähen geholfen. Verstehst du?“

Sie nickt hektisch, Tränen strömen immer noch.

„Geh. Benutze die Hintertreppe. Lass dich von niemandem sehen.“

Sie stolpert zur Tür, bleibt dann stehen und schaut zurück. „Aleksandra, ich –“

„Geh“, sage ich bestimmt, aber mein Ton ist nicht unfreundlich. „Und Anya? Dieser Nachmittag ist nicht passiert, weder wir, noch was du gesehen hast, noch dieses Gespräch. Nichts davon.“

Sie rennt, als würde das Gebäude brennen.

Ich setze mich in den größten Ledersessel und warte. Blut breitet sich weiterhin in interessanten Mustern auf dem Boden aus, dem natürlichen Gefälle des Raumes folgend. Bald wird es meine Schuhe erreichen. Ich sollte mich wahrscheinlich bewegen, aber ich tue es nicht. Es gibt etwas an der Art und Weise, wie es um die Schreibtischbeine fließt, das mich fasziniert.

Vierzehn Minuten später kommen zwei Männer, die ich nicht erkenne. Sie tragen dunkle Anzüge und Taschen, die sie auspacken, kaum in meine Richtung blickend. Ein Plastik-Leichensack wird ausgerollt, geöffnet und ausgebreitet. Zwischen sich heben sie Petrov grob und schnell auf, ohne seinen Puls zu prüfen, dann kommt meine Mutter.

Sie überblickt die Szene mit dem distanzierten Interesse eines Wissenschaftlers, der ein Exemplar untersucht. Ihre Augen verweilen auf dem Brieföffner, der immer noch aus Petrovs Brust ragt. Dann schaut sie mich an.

„Erzähle mir genau, was passiert ist“, fragt sie, als Petrovs aschfahles Gesicht unter dem hochfahrenden Reißverschluss verschwindet.

Ich erzähle ihr alles: jedes Wort, das er sagte, jede Bewegung, die er machte, jede Entscheidung, die ich als Reaktion darauf traf. Mutter hört ohne Unterbrechung zu, ihr Kiefer spannt sich an – das einzige Anzeichen ihrer Besorgnis.

„Ich kann dir dabei nicht helfen, Aleksandra“, sagt sie, ihre Stimme abgemessen. „Du bist dieses Mal zu weit gegangen. Dein Vater wird entscheiden, was jetzt passiert.“

„Und was wird er mit mir tun?“

„Ich weiß es nicht.“ Ihre Ehrlichkeit ist beängstigender als jede Lüge. „Ich weiß es wirklich nicht.“

„Es tut mir nicht leid“, sage ich ihr, als ich mein Kinn hebe und ihrem enttäuschten Blick begegne. Sie stößt einen Atemzug aus und wendet die Augen ab.

Ich meine, was ich sage. Generaloberst Volkonsky mag meine Mutter und sogar seine legitime Familie beunruhigen, aber nicht mich.

Die Männer wischen die letzten Blutspuren vom Boden, sammeln Tücher und Handschuhe in einem großen Müllsack, verschließen ihn fest mit Klebeband und werfen ihn auf den Leichensack, der jetzt an der Tür wartet.

Alles, was von Arkady Petrov übrig bleibt, ist ein abgenutzter Holzfleck, der paradoxerweise durch sein eigenes Blut zum Glänzen gebracht wurde.

„Du bist deinem Vater zu ähnlich.“ Sie lässt eine Tasche vor mir auf den Boden fallen. „Du sollst dich ausziehen. Lass alles hier. Da sind saubere Kleider drin.“ Sie nickt auf die Tasche zwischen uns. „Dein Vater wird uns zu Hause treffen.“