Enthüllte Herzen: Lesbische Romanze (eBook)

Eine Wildtierpädagogin und ein Free-Solo-Kletterer gehen in einer Bergstadt in Colorado in eine Bar. Keiner von beiden sucht etwas. Keiner von beiden geht allein.

Fremde werden zu Liebenden
One-Night-Stand wird zu mehr
Langsame, emotionale Entwicklung mit früher Leidenschaft
Duale Perspektive
Gegensätze ziehen sich an
Zurückhaltende/offene Dynamik
Der Problemlöser und die Person, die nicht gerettet werden will
Verborgene Vergangenheit / enthülltes Geheimnis
Großes Missverständnis
Beschützende beste Freundin
Familientreffen
Findelhund
Überraschungsschwangerschaft (Hund)
Telefonsex
Outdoor-/Abenteuerkulisse
Wahlfamilie

KAPITEL EINS
FRANKIE
Shannon legte einen straffen Trainingstag hin, was bedeutete, dass wir seit sieben Uhr morgens an den Felsen waren und Jake schon zweimal gesagt worden war, er solle den Mund halten.
„Ich sage ja nur, wenn du den Anker um achtzehn Zoll versetzt, bekommst du einen saubereren Zug beim Umleiten.“
„Und ich sage ja nur, befestige ihn so, wie ich es dir gezeigt habe, oder gar nicht.“ Shannon hob ihre Stimme nicht. Das musste sie nie. „Colton. Überprüf seinen Anker.“
Colton ging hinüber, inspizierte Jakes Arbeit und versetzte einen der Klemmkeile wortlos. Jake sah ihm dabei zu, öffnete den Mund und schloss ihn dann wieder, denn selbst Jake würde Colton nicht infrage stellen. Niemand stellte Colton infrage. Die Hierarchie der Ankerpositionierungsexpertise war unbestritten.
„Besser“, sagte Colton. Das war großzügig.
August im Hochland. Blauer Himmel, die Art, die sich endlos erstreckte, bis sie vergaß aufzuhören und den Fels unter meinen Händen warm ließ. Wir waren an den Elk Ridge Crags, Südwände, sechzig bis neunzig Fuß sauberer Sandstein, am Wochenende bei Sportkletterern beliebt und an einem Mittwochmorgen meist leer. Zum ersten Mal seit Ewigkeiten waren wir alle an einem Schultag zusammen.
Shannon ließ uns Seilübungen machen – Ankerbau und Übergaben, Übungen zum Abseilen von Verletzten. SAR-Alltagsgeschäft. Das Zeug, das automatisch ablaufen musste, damit man, wenn ein Wanderer über eine Kante ging oder ein Kletterer abstürzte, nicht über das System nachdenken musste, sondern nur über die Person.
Ich hatte das erste Abseilen des Morgens gemacht und war wieder hochgejuggert, hatte Colton Seil für seinen Abstieg gegeben, und jetzt sicherte ich Kowalski, der über der Kante hing und einen Wechsel mitten in der Wand übte und dabei fluchte.
„Martinez, wie viel Schlappseil?“
„Genug. Du hast Platz. Übertrage einfach.“
„Ich übertrage doch.“
„Du schwebst. Beim Schweben verletzen sich Leute.“
„Schweben ist mein Zuhause“, murmelte Kowalski, aber er machte die Übertragung. Sauber genug.
Shannon stand am Kommandopunkt, Kep zu ihren Füßen, Klemmbrett in der Hand, und beobachtete die Kante. Die Hernandez-Brüder waren an der angrenzenden Wand und stritten sich über die Abseilgeschwindigkeit. Drei Jahre voller Meinungsverschiedenheiten, und sie waren sich nie einig über die Technik gewesen, nur darüber, dass der andere falsch lag.
Kowalski kam schnaufend über den Grat zurück. Ich klippte ihn ab, überprüfte den Anker, streckte mich. Acht Uhr morgens, und ich war seit Beginn am Seil gewesen.
Shannon warf mir einen Blick zu. „Mach mal Pause, Martinez.“
„Mir geht’s gut.“
„War keine Frage.“
Ich ging von der Kante weg. Fand einen flachen Felsen auf dem Gipfel und setzte mich. Trank Wasser. Die Oberseite der Felsen war breit, übersät mit unserer Ausrüstung: Seilsäcke, Gurte, Tragegestell, das tragbare Funkgerät, auf das Shannon bei Übungen bestand. Unter uns breitete sich der Talboden in dunklem Grün und Staub aus. Hier oben nur Falken und das Geräusch von Jake, der einen Proteinriegel kaute.
Still zu sitzen war der schwierigste Teil. Nicht die Übungen, nicht die Hitze, nicht Jake zu managen. Das Stillzusitzen. Denn stillzusitzen bedeutete Nachdenken, und Nachdenken bedeutete die Lücke, wo früher ein Mensch war, und die Lücke bedeutete Dee, und Dee bedeutete drei Monate Stille in einer Hütte, wo der Kleiderhaken leer war und das Bett zu breit war und ich aufgehört hatte, im Supermarkt zwei von allem zu kaufen, weil das zweite dann da lag und mich erinnerte.
Drei Monate. Alle waren weitergezogen. „Frankie erzählte uns von Dee, machte einen Witz, zog weiter. Was für eine Kämpferin. Wie gut sie damit umgeht.“ Und ich kam damit zurecht. Essen, schlafen, arbeiten, auftauchen. Alle Systeme funktionsfähig. Wenn sich die Systeme von innen hohl anfühlten, war das meine Sache und die Stille.
Der Hund erschien vom südlichen Pfad.
Er kam allein, zielstrebig trabend. Klein, braun und schwarz, drahtiges Fell, Terrier-Gestalt. Kein Halsband. Keine Leine. Kein Besitzer hinter ihm auf dem Pfad. Er hatte sich eine Weile selbst ernährt und das eher mittelmäßig. Rippen gerade so sichtbar. Aber er bewegte sich mit erhobenem Kopf, scannend, und als er den Gipfel erreichte und sieben Menschen mit Helmen inmitten von Seilen sah, setzte er sich an den Rand der Gruppe und überlegte seine Optionen.
„Streuner?“, fragte Colton, das Telefon halb in der Tasche.
„Oder ausgesetzt“, sagte ich. „Kein Halsband. Er ist aber nicht verwildert. Verwilderte Hunde sitzen nicht da und mustern dich. Sie rennen weg oder greifen an.“
Alle hatten innegehalten. Seile schlaff, Übungen unterbrochen. Shannon hob eine Augenbraue zu mir. Geh und schau ihn dir an.
Ich ging. Nicht schnell. Nicht direkt. Ein weiter Bogen, der Körper abgewinkelt, ihm Abstand lassend. Das hatte ich in Klassenzimmern mit schüchternen Kindern gemacht, im Feld mit nervösen Tieren, an Bachufern, wartend auf eine Wasseramsel. Das Prinzip war dasselbe: Sei nicht das größte Ding im Raum. Sei keine Bedrohung. Sei Wetter. Sei Luft. Sei so langweilig, dass die Neugier gewinnt.
Fünfzehn Fuß von ihm entfernt setzte ich mich hin. Schneidersitz, Hände im Schoß, Augen sanft, abgewandt.
Er beobachtete mich. Sein Schwanz still, Ohren nach vorne. Eine Pfote hob sich, dann senkte sie sich. Er wog mich ab: Sie ist groß, sie ist nah, sie bewegt sich nicht, was will sie?
Ich wartete. Dasselbe hatte ich letzte Woche einer Klasse Achtjähriger gesagt, bäuchlings an einem Bachufer. Geduld war der ganze Lehrplan. Alles, was ich lehrte, lief auf eines hinaus – verlangsame dich, lass das Tier entscheiden, dass du sicher bist.
Er bewegte sich zuerst. Stand auf, schüttelte sich, ging auf mich zu. Bedacht, drei Schritte auf einmal, innehaltend, um zu prüfen, ob ich die Bedingungen nicht geändert hatte oder ihn überraschen wollte. Als er mein Knie erreichte, blieb er stehen. Schnüffelte an meinem Stiefel. Schnüffelte an meiner Hand. Und setzte sich neben mich, nicht ganz berührend, nah genug, dass ich seine Wärme durch meine Cargo-Shorts spüren konnte.
„Na siehst du“, sagte ich. „Nichts Schreckliches ist passiert.“
Sein Schwanz bewegte sich. Einmal. Ein einziges Wedeln.
Ich saß. Er saß. Zwei Fremde teilten sich ein Stück Gipfel in der Augusthitze, und dann lehnte er sich an. Seine Rippen gegen meinen Oberschenkel, sein ganzer Körper ließ los, und er seufzte. Wochenlang sein eigenes Gewicht tragend, und hier, ein fester Platz zum Ausruhen.
Bevor ich es merkte, grinste ich schief, und meine Brust entspannte sich auf eine Weise, wie sie es seit Monaten nicht mehr getan hatte.
„Er kam zu dir?“, sagte Shannon mit einem Nicken, ihre Stimme leise.
„Ja. Kein Halsband, kein Chip, den ich fühlen kann. Er ist dünn, kommt aber zurecht, oder zumindest scheint es so. Zwei, drei Wochen allein, würde ich schätzen.“ Ich kraulte ihn hinter dem Ohr. Er schloss die Augen. „Er geht nirgendwo hin.“
Jake materialisierte an meiner Schulter. Er wollte helfen, aber er wusste, dass er es nur schlimmer machen würde. Zumindest war er selbstkritisch genug, seine Bewegungen langsam zu halten.
„Hättest Dee hierher bringen sollen“, sagte er, dann lachte er leise. „Ich hätte sie runtergestoßen für das, was sie dir angetan hat.“
Die Luft veränderte sich. Colton wurde an seinem Telefon interessiert. Die Hernandez-Brüder verspürten plötzlich das Bedürfnis, ihre Seile zu inspizieren. Shannons Kiefer spannte sich ein wenig an, aber sie griff nicht ein. Sie kannte den Unterschied zwischen Beschützen und Einmischen.
„Subtil, Jake.“ Ich hielt meine Stimme leicht. „Die Rache am Abgrund hebe ich mir für jemanden auf, der den Papierkram wert ist.“
Jakes Gesicht durchlief seine Stadien. Bedauern, Panik, tieferes Bedauern. „Das kam falsch rüber.“
„Es kam genau so rüber, wie es sollte, weil es aus deinem Mund kam.“ Ich reichte ihm meine Wasserflasche. „Hier. Trink. Die Hitze macht dich schlimmer als sonst, und sonst ist schon viel.“
Er nahm die Flasche. Trank nicht. Stand da und strahlte Schuldgefühle aus. Er würde mir bis Freitag ein Sixpack bringen und sich mit der Eleganz eines Mannes entschuldigen, der am Ende des Sommers einen geliehenen Rasenmäher zurückbringt.
Der Streuner hatte sich an mein Bein gekuschelt. Augen geschlossen, Atem ruhig, als wäre er nach Hause gekommen.
Dann tauchte eine Hand mit einem Grunzen über der Kante auf.
Kreidebestäubt. Langfingrig. Sie fand die Felsenkante und griff zu, und dann eine zweite Hand, und dann ein Unterarm, gebräunt und zerkratzt, und eine Frau zog sich über die Kante des Kliffs und stand inmitten unserer Ausrüstung auf, als wäre sie nach ganz anderen Regeln gekommen.
Kein Gurt. Kein Seil. Kein Helm. Kletterschuhe auf Sandstein und ein Chalkbag an der Taille und sonst nichts zwischen ihr und den achtzig Fuß Luft, die sie gerade geklettert war. Sie richtete sich auf, rollte die Schultern und blickte ins Tal hinaus, als hätte sie sich die Aussicht verdient und wollte nicht gehetzt werden.
Wir drehten uns alle um. Niemand rührte sich.
Sie hatte ein markantes Kinn, schmutzigblonde Haare zurückgebunden, Unterarme zerkratzt und kreidebestäubt. Sie hatte die Statur von jemandem, der nichts Überflüssiges trug, aber Gott, die Muskeln. Ihr Atem war kontrolliert, der Aufstieg schien sie kaum zu beeindrucken. Sie stand inmitten der Sicherheitsausrüstung von sieben Leuten, und nichts davon gehörte ihr.
„Jesus Christus“, sagte Jake.
Ich konnte nicht sprechen. Mein ganzes Berufsleben basierte auf dem Prinzip, dass man nicht ohne Schutz nach oben geht, dass der Berg sich nicht darum schert, wie geschickt man ist, dass der Fels einen genauso töten wird, ob man Anfänger oder Veteran ist. Und diese Frau hatte gerade achtzig Fuß Sandstein mit ihren Händen und ihrem Verstand erklommen und trat dann über die Kante, als würde sie aus einem Bus steigen.
Es dauerte eine Weile, aber dann bemerkte sie uns. Nahm die Seile, die Helme, das Tragegestell wahr. Ihre Augen wanderten über die Gruppe und landeten auf mir, wie ich auf dem Boden saß, mit einem streunenden Hund an meinem Bein, und ein Mundwinkel hob sich.

Frankie Martinez ist drei Monate nach einer Trennung und funktioniert so gut, dass niemand es erwähnt – außer Shannon.

Dann klettert Bridge Cahill mitten in Frankies SAR-Trainingstag über den Rand einer 25 Meter hohen Klippe – ohne Seil, ohne Gurtzeug – korrigiert Frankie bezüglich des Geschlechts eines streunenden Hundes und geht den Pfad zurück, ohne sich umzublicken. Am Abend ist sie in Rosies Bar. Um Mitternacht an einem deutlich besseren Ort.

Bridge ist in Elk Ridge und trainiert für Moonlight Buttress – dreihundertfünfzig Meter Free Solo im Zion Canyon. Sie reist leicht, hält ihre Geschichte geheim und hatte keinen Plan für Frankie Martinez. Der Streuner stellt sich als trächtig heraus. Bridge taucht trotzdem immer wieder auf.

Was keine von beiden sagt: Frankie verliebt sich in jemanden, der neun Jahre damit verbracht hat, sicherzustellen, dass niemand ihr nahe genug kommt, um wichtig zu sein. Bridge verliebt sich in jemanden, der aus reinem Instinkt und ohne jegliche Bosheit den Brüdern von Leuten schreibt – und genau so wäre fast alles aufgeflogen.

Es passiert nicht. Aber es kostet beide etwas, um auf die andere Seite zu gelangen.

Im Frühling fährt Frankie Bridge nach Zion. Sie hat Angst. Sie geht trotzdem. Bridge auch.