Exposed Hearts: Lesbische Romantik (Taschenbuch)

Ein Wildtierpädagoge und ein Free-Solo-Kletterer gehen in eine Bar in einer Bergstadt in Colorado. Keiner von beiden sucht etwas. Keiner von beiden geht alleine nach Hause.

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22x14x5cm

Frankie Martinez hat eine dreimonatige Trennung hinter sich und funktioniert gut genug, dass niemand sie erwähnt außer Shannon.

Dann zieht Bridge Cahill sich am Rand einer achtzig Fuß hohen Klippe in der Mitte von Frankies SAR-Trainingstag hoch – kein Seil, kein Gurtzeug – korrigiert Frankie bezüglich des Geschlechts eines streunenden Hundes und geht den Weg zurück, ohne sich umzusehen. Am Abend ist sie in Rosies Bar. Um Mitternacht irgendwo wesentlich Besserem.

Bridge ist in Elk Ridge und trainiert für Moonlight Buttress – zwölfhundert Fuß Free Solo im Zion Canyon. Sie reist leicht, hält ihre Geschichte nah bei sich und hatte keinen Plan für Frankie Martinez. Der Streuner entpuppt sich als schwanger. Bridge taucht trotzdem immer wieder auf.

Was keiner von beiden sagt: Frankie verliebt sich in jemanden, der neun Jahre damit verbracht hat, sicherzustellen, dass niemand ihr zu nahe kommt, um wichtig zu sein. Bridge verliebt sich in jemanden, der aus reinem Instinkt und ohne jegliche Bosheit den Brüdern von Leuten simst – wodurch die ganze Sache beinahe auffliegt.

Tut sie aber nicht. Aber es kostet beide etwas, um auf die andere Seite zu gelangen.

Im Frühling fährt Frankie Bridge nach Zion. Sie hat Angst. Sie geht trotzdem. Bridge auch.

Fremde werden zu Liebenden
One-Night-Stand wird zu mehr
Langsame, emotionale Entwicklung mit frühem Knistern
Duale Perspektive
Gegensätze ziehen sich an
Verschlossene/offene Dynamik
Der Retter und die Person, die nicht gerettet werden will
Verborgene Vergangenheit / enthülltes Geheimnis
Großes Missverständnis
Beschützender bester Freund
Familientreffen
Gefundener Hund
Überraschungsschwangerschaft (Hund)
Telefonsex
Outdoor- / Abenteuerschauplatz
Wahlfamilie

KAPITEL EINS
FRANKIE
Shannon hatte einen straffen Trainingstag angesetzt, was bedeutete, dass wir seit sieben Uhr morgens an den Felsen waren und Jake bereits zweimal gesagt bekommen hatte, er solle den Mund halten.
„Ich sage ja nur, wenn du den Anker um achtzehn Zoll versetzt, kriegst du einen saubereren Zug beim Umleiten.“
„Und ich sage ja nur, befestige es so, wie ich es dir gezeigt habe, oder gar nicht.“ Shannon hob nicht die Stimme. Das musste sie nie. „Colton. Überprüfe seinen Anker.“
Colton ging hinüber, inspizierte Jakes Arbeit und versetzte einen der Klemmkeile ohne Kommentar. Jake sah ihm dabei zu, öffnete den Mund und schloss ihn wieder, denn selbst Jake hätte Colton nicht in Frage gestellt. Niemand stellte Colton in Frage. Die Hierarchie der Ankerpositionierungs-Expertise war unbestritten.
„Besser“, sagte Colton. Das war großzügig.
August im Hochland. Blauer Himmel, die Art, die sich unendlich ausdehnte und den Felsen unter meinen Händen warm ließ. Wir waren an den Elk-Ridge-Felsen, nach Süden ausgerichtete Wände, sechzig bis neunzig Fuß reiner Sandstein, am Wochenende bei Sportkletterern beliebt und an einem Mittwochmorgen meist leer. Zum ersten Mal seit Ewigkeiten waren wir an einem Schultag alle zusammen.
Shannon ließ uns Seilübungen machen – Anker bauen und wechseln, das Ablassen von Verletzten üben. Standard-SAR-Routine. Die Dinge, die automatisch ablaufen mussten, damit man, wenn ein Wanderer über eine Kante ging oder ein Kletterer abstürzte, nicht über das System nachdenken musste, sondern nur über die Person.
Ich hatte den ersten Abseilvorgang des Morgens gemacht und war wieder hochgeklettert, hatte Colton beim Abstieg gesichert, und jetzt sicherte ich Kowalski, der über die Kante gegangen war, um einen Wechsel in der Wand zu üben und dabei fluchte.
„Martinez, wie viel Spiel hast du?“
„Genug. Du hast Platz. Leg dich einfach auf den Transfer fest.“
„Ich lege mich fest.“
„Du schwebst. Schweben ist, wo Leute sich verletzen.“
„Schweben ist, wo ich lebe“, murmelte Kowalski, aber er machte den Transfer. Ziemlich sauber.
Shannon stand am Kommandopunkt, Kep zu ihren Füßen, Klemmbrett in der Hand, und beobachtete die Kante. Die Hernandez-Brüder waren an der angrenzenden Wand und stritten über die Abseilgeschwindigkeit. Drei Jahre voller Meinungsverschiedenheiten, und sie waren sich nie einig über die Technik, nur darüber, dass der andere falsch lag.
Kowalski kam schwer atmend über den Rand. Ich klinkte ihn aus, überprüfte den Anker, streckte mich. Acht Uhr morgens, und ich war seit Beginn am Seil gewesen.
Shannon warf mir einen Blick zu. „Mach mal Pause, Martinez.“
„Mir geht es gut.“
„War keine Frage.“
Ich entfernte mich von der Kante. Fand einen flachen Stein auf dem Gipfel und setzte mich. Trank Wasser. Die Oberseite der Felsen war breit, übersät mit unserer Ausrüstung: Seilsäcke, Gurte, Tragegestell, das tragbare Funkgerät, auf dem Shannon für Übungen bestand. Unter uns breitete sich das Tal in dunklem Grün und Staub aus. Hier oben nur Falken und das Geräusch von Jake, der einen Proteinriegel kaute.
Stillsitzen war der schwierigste Teil. Nicht die Übungen, nicht die Hitze, nicht Jake managen. Das Stillsitzen. Denn Stillsitzen bedeutete Nachdenken, und Nachdenken bedeutete die Lücke, wo früher ein Mensch war, und die Lücke bedeutete Dee, und Dee bedeutete drei Monate Stille in einer Hütte, wo der Kleiderhaken leer war und das Bett zu breit war und ich aufgehört hatte, zwei von allem im Supermarkt zu kaufen, weil das zweite herumlag und mich erinnerte.
Drei Monate. Alle waren weitergezogen. „Frankie hat uns von Dee erzählt, einen Witz gemacht, ist weitergezogen. Was für eine Kämpferin. Wie gut sie damit umgeht.“ Und ich kam damit klar. Essen, schlafen, arbeiten, auftauchen. Alle Systeme funktionsfähig. Wenn die Systeme von innen hohl wirkten, war das Sache zwischen mir und der Stille.
Der Hund tauchte vom südlichen Pfad auf.
Er kam allein, zielstrebig trabend. Klein, hellbraun und schwarz, drahtiges Fell, Terrier-Gestalt. Kein Halsband. Keine Leine. Kein Besitzer hinter ihm auf dem Pfad. Er hatte sich eine Weile selbst ernährt und das eher schlecht als recht. Rippen gerade sichtbar. Aber er bewegte sich mit erhobenem Kopf, scannte, und als er den Gipfel erreichte und sieben Menschen in Helmen sah, umgeben von Seil, setzte er sich an den Rand der Gruppe und überlegte seine Optionen.
„Streuner?“, fragte Colton, das Telefon halb in der Tasche.
„Oder ausgesetzt“, sagte ich. „Kein Halsband. Er ist aber nicht wild. Wilde Hunde setzen sich nicht hin und beurteilen dich. Sie flüchten oder greifen an.“
Alle hatten innegehalten. Seile schlaff, Übungen unterbrochen. Shannon hob eine Augenbraue zu mir. Geh und schau ihn dir an.
Ich ging. Nicht schnell. Nicht direkt. Ein weiter Bogen, der Körper abgewandt, ihm Abstand gebend. Das hatte ich in Klassenzimmern mit schüchternen Kindern gemacht, im Feld mit nervösen Tieren, an Bachufern, wartend auf eine Wasseramsel. Das Prinzip war dasselbe: Sei nicht das Größte im Raum. Sei keine Bedrohung. Sei Wetter. Sei Luft. Sei so langweilig, dass die Neugier gewinnt.
Fünfzehn Fuß von ihm entfernt setzte ich mich hin. Im Schneidersitz, Hände im Schoß, Augen sanft, abgewandt.
Er beobachtete mich. Sein Schwanz still, Ohren nach vorne. Eine Pfote hob sich, dann senkte sie sich. Er wog mich ab: Sie ist groß, sie ist nah, sie bewegt sich nicht, was will sie?
Ich wartete. Dasselbe hatte ich letzte Woche einer Klasse Achtjähriger gesagt, bäuchlings an einem Bachufer. Geduld war der ganze Lehrplan. Alles, was ich lehrte, lief auf eines hinaus – langsam machen, das Tier entscheiden lassen, dass du sicher bist.
Er bewegte sich zuerst. Stand auf, schüttelte sich, ging auf mich zu. Bedacht, drei Schritte auf einmal, innehaltend, um zu prüfen, ob ich die Bedingungen nicht geändert hatte oder ihn überraschen wollte. Als er mein Knie erreichte, blieb er stehen. Schnüffelte an meinem Stiefel. Schnüffelte an meiner Hand. Und setzte sich neben mich, nicht ganz berührend, nah genug, dass ich seine Wärme durch meine Cargo-Shorts spüren konnte.
„Na also“, sagte ich. „Nichts Schlimmes ist passiert.“
Sein Schwanz bewegte sich. Einmal. Ein einziges Wedeln.
Ich saß. Er saß. Zwei Fremde teilten sich einen Flecken Gipfel in der Augusthitze, und dann lehnte er sich an. Seine Rippen an meinem Oberschenkel, sein ganzer Körper ließ los, und er seufzte. Wochenlang sein eigenes Gewicht tragend, und hier, ein fester Ort, um es abzulegen.
Ehe ich es merkte, grinste ich schief, und meine Brust entspannte sich auf eine Weise, wie sie es seit Monaten nicht getan hatte.
„Er ist zu dir gekommen?“, sagte Shannon, mit einem Nicken, ihre Stimme leise.
„Ja. Kein Halsband, kein Chip, den ich fühlen kann. Er ist dünn, kommt aber zurecht, oder so scheint es zumindest. Zwei, drei Wochen allein, würde ich schätzen.“ Ich kraulte ihn hinter dem Ohr. Er schloss die Augen. „Er geht nirgendwo hin.“
Jake materialisierte sich an meiner Schulter. Er wollte helfen, wusste aber, dass er es nur schlimmer machen würde. Zumindest war er selbstkritisch genug, um seine Bewegungen langsam zu halten.
„Hättest Dee hierher bringen sollen“, sagte er und lachte leise. „Ich hätte sie runtergestoßen für das, was sie dir angetan hat.“
Die Luft veränderte sich. Colton wurde an seinem Telefon interessiert. Die Hernandez-Brüder entdeckten plötzlich die Notwendigkeit, ihre Seile zu inspizieren. Shannons Kiefer spannte sich ein wenig an, aber sie griff nicht ein. Sie kannte den Unterschied zwischen Beschützen und Einmischen.
„Subtil, Jake.“ Ich hielt meine Stimme leicht. „Die Rache am Fels hebe ich mir für jemanden auf, der den Papierkram wert ist.“
Jakes Gesicht durchlief seine Phasen. Bedauern, Panik, tieferes Bedauern. „Das kam falsch rüber.“
„Es kam genau so rüber, wie es sollte, denn es kam aus deinem Mund.“ Ich reichte ihm meine Wasserflasche. „Hier. Trink. Die Hitze macht dich schlimmer als sonst, und sonst ist schon viel.“
Er nahm die Flasche. Trank nicht. Stand da und strahlte Schuldgefühle aus. Er würde mir bis Freitag ein Sixpack bringen und sich mit der Anmut eines Mannes entschuldigen, der am Ende des Sommers einen geliehenen Rasenmäher zurückbringt.
Der Streuner hatte sich an mein Bein gekuschelt. Augen geschlossen, Atem ruhig, als wäre er nach Hause gekommen.
Dann erschien eine Hand mit einem Grunzen über dem Rand.
Kreidebestäubt. Langfingrig. Sie fand die Kante des Felsens und packte zu, und dann eine zweite Hand, und dann ein Unterarm, gebräunt und zerkratzt, und eine Frau zog sich über die Kante der Klippe und stand inmitten unserer Ausrüstung auf, als wäre sie nach ganz anderen Regeln angekommen.
Kein Gurt. Kein Seil. Kein Helm. Kletterschuhe auf Sandstein und ein Chalkbag an der Taille und sonst nichts zwischen ihr und den achtzig Fuß Luft, die sie gerade durchklettert hatte. Sie richtete sich auf, rollte die Schultern und blickte ins Tal, als hätte sie sich die Aussicht verdient und wollte nicht gehetzt werden.
Wir drehten uns alle um. Niemand bewegte sich.
Sie hatte ein scharfes Kinn, schmutzigblonde Haare zurückgebunden, die Unterarme zerkratzt und gekreidet. Sie hatte die Figur von jemandem, der nichts Unnötiges mit sich trug, aber Gott, diese Muskeln. Ihr Atem war kontrolliert, der Aufstieg schien sie kaum zu beeindrucken. Sie stand inmitten der Sicherheitsausrüstung von sieben Leuten, und nichts davon gehörte ihr.
„Jesus Christus“, sagte Jake.
Ich konnte nicht sprechen. Mein ganzes Berufsleben basierte auf dem Prinzip, dass man nicht ohne Schutz aufsteigt, dass der Berg sich nicht darum schert, wie geschickt man ist, dass der Fels einen genauso tötet, ob man Anfänger oder Veteran ist. Und diese Frau hatte gerade achtzig Fuß Sandstein mit ihren Händen und ihrem Verstand erklommen und war dann über die Kante gestiegen, als würde sie aus einem Bus aussteigen.
Es dauerte eine Weile, aber dann bemerkte sie uns. Registrierte die Seile, die Helme, das Tragegestell. Ihre Augen wanderten über die Gruppe und landeten bei mir, die ich auf dem Boden saß, einen Streuner an meinem Bein, und ein Mundwinkel hob sich.