Exposed Hearts: Lesbische Romanze (Signiertes eBook)

Frankie Martinez ist drei Monate nach einer Trennung und funktioniert gut genug, dass niemand außer Shannon sie erwähnt.

Dann zieht sich Bridge Cahill mitten in Frankies SAR-Trainingstag über den Rand einer fünfundzwanzig Meter hohen Klippe – ohne Seil, ohne Gurtzeug –, korrigiert Frankie bezüglich des Geschlechts eines streunenden Hundes und geht den Pfad zurück, ohne sich umzublicken. Am Abend ist sie in Rosies Bar. Um Mitternacht an einem wesentlich besseren Ort.

Bridge trainiert in Elk Ridge für Moonlight Buttress – dreihundertfünfundsechzig Meter Free Solo im Zion Canyon. Sie reist mit leichtem Gepäck, hält ihre Geschichte geheim und hatte keinen Plan für Frankie Martinez. Der Streuner stellt sich als trächtig heraus. Bridge taucht trotzdem immer wieder auf.

Was keine von beiden sagt: Frankie verliebt sich in jemanden, der neun Jahre lang dafür gesorgt hat, dass niemand nah genug herankommt, um wichtig zu sein. Bridge verliebt sich in jemanden, der aus reinem Instinkt und ohne böse Absicht den Brüdern von Leuten Textnachrichten schickt – und genau dadurch gerät die ganze Sache beinahe aus den Fugen.

Das tut sie nicht. Aber es kostet beide etwas, um auf die andere Seite zu gelangen.

Im Frühling fährt Frankie Bridge nach Zion. Sie hat Angst. Sie fährt trotzdem. Bridge auch.

Fremde werden zu Liebenden
One-Night-Stand wird mehr
Langsam aufbauende emotionale Entwicklung mit früher Leidenschaft
Duale Perspektive
Gegensätze ziehen sich an
Reservierte/offene Dynamik
Der "Fixer" und die Person, die nicht gefixt werden will
Verborgene Vergangenheit / enthülltes Geheimnis
Großes Missverständnis
Beschützender bester Freund
Familientreffen
Findelhund
Überraschungsschwangerschaft (Hund)
Telefonsex
Outdoor-/Abenteuer-Setting
Wahlfamilie

KAPITEL EINS
FRANKIE
Shannon hatte einen straffen Trainingsplan, was bedeutete, dass wir seit sieben Uhr morgens an den Felsen waren und Jake schon zweimal aufgefordert worden war, den Mund zu halten.
„Ich sage ja nur, wenn du den Anker um achtzehn Zoll versetzt, kriegst du einen saubereren Zug am Redirect.“
„Und ich sage nur, befestige ihn so, wie ich es dir gezeigt habe, oder gar nicht.“ Shannon hob ihre Stimme nicht. Das brauchte sie nie. „Colton. Überprüf seinen Anker.“
Colton ging hinüber, inspizierte Jakes Arbeit und versetzte einen der Cams, ohne einen Kommentar abzugeben. Jake sah ihm dabei zu, öffnete den Mund und schloss ihn wieder, denn selbst Jake würde Colton nicht infrage stellen. Niemand stellte Colton infrage. Die Hierarchie der Ankerpositionierungsexpertise war unbestritten.
„Besser“, sagte Colton. Das war großzügig.
August im Hochland. Blauer Himmel, die Art, die sich endlos erstreckte und den Fels unter meinen Händen warm ließ. Wir waren an den Elk Ridge Crags, nach Süden ausgerichtete Wände, sechzig bis neunzig Fuß sauberer Sandstein, am Wochenende bei Sportkletterern beliebt und an einem Mittwochmorgen meistens leer. Zum ersten Mal seit Ewigkeiten waren wir an einem Schultag alle zusammen.
Shannon ließ uns Seilübungen machen – Ankerbau und Wechsel, Übungen zum Ablassen von Tragen. SAR-Grundlagen. Das Zeug, das automatisch ablaufen musste, damit, wenn ein Wanderer abstürzte oder ein Kletterer fiel, man nicht über das System nachdenken musste, sondern nur über die Person.
Ich hatte den ersten Abseilvorgang des Morgens übernommen und mich wieder hochgehangelt, Seil für Coltons Abstieg nachgegeben, und jetzt sicherte ich Kowalski, der über der Kante einen Wechsel in der Wand übte und dabei fluchte.
„Martinez, wie viel Spiel?“
„Genug. Du hast Platz. Konzentrier dich einfach auf den Wechsel.“
„Ich konzentriere mich.“
„Du schwebst. Schweben ist, wo Leute sich verletzen.“
„Schweben ist, wo ich lebe“, murmelte Kowalski, aber er vollzog den Wechsel. Sauber genug.
Shannon stand am Kommandopunkt, Kep zu ihren Füßen, Klemmbrett in der Hand, und beobachtete die Kante. Die Hernandez-Brüder waren an der angrenzenden Wand und stritten über die Abseilgeschwindigkeit. Drei Jahre voller Meinungsverschiedenheiten und sie waren sich nie einig über die Technik, nur darüber, dass der andere falsch lag.
Kowalski kam schwer atmend über die Kante zurück. Ich klinkte ihn aus, überprüfte den Anker, streckte mich. Acht Uhr morgens, und ich war seit Beginn am Seil gewesen.
Shannon warf mir einen Blick zu. „Mach mal Pause, Martinez.“
„Mir geht’s gut.“
„War keine Frage.“
Ich entfernte mich von der Kante. Fand einen flachen Stein auf dem Gipfel und setzte mich. Trank Wasser. Die Spitze der Felsen war breit, übersät mit unserer Ausrüstung: Seilsäcke, Gurte, Tragegestell, das tragbare Funkgerät, auf dem Shannon bei Übungen bestand. Unter uns breitete sich das Tal in dunklem Grün und Staub aus. Hier oben nur Falken und das Geräusch von Jake, der einen Proteinriegel kaute.
Still zu sitzen war der schwierigste Teil. Nicht die Übungen, nicht die Hitze, nicht Jake zu managen. Das Stillsitzen. Denn still zu sitzen bedeutete nachzudenken, und nachzudenken bedeutete die Lücke, wo früher ein Mensch war, und die Lücke bedeutete Dee, und Dee bedeutete drei Monate Stille in einer Hütte, wo der Kleiderhaken leer war und das Bett zu breit und ich aufgehört hatte, zwei von allem im Supermarkt zu kaufen, weil das zweite herumstand und ablief und mich erinnerte.
Drei Monate. Alle waren weitergezogen. „Frankie hat uns von Dee erzählt, einen Witz gemacht, weitergemacht. Was für eine Kämpferin. Wie gut sie damit zurechtkommt.“ Und ich kam zurecht. Essen, schlafen, arbeiten, auftauchen. Alle Systeme funktionsfähig. Wenn die Systeme von innen hohl waren, war das meine Sache und die der Stille.
Der Hund erschien vom südlichen Pfad.
Er kam allein, zielstrebig trabend. Klein, braun und schwarz, drahtiges Fell, Terrier-Gestalt. Kein Halsband. Keine Leine. Kein Besitzer hinter ihm auf dem Pfad. Er hatte sich schon länger selbst ernährt und das eher mittelmäßig. Rippen gerade so sichtbar. Aber er bewegte sich mit erhobenem Kopf, scannte, und als er den Gipfel erreichte und sieben Leute in Helmen, umgeben von Seilen, sah, setzte er sich an den Rand der Gruppe und überlegte seine Optionen.
„Streuner?“, fragte Colton, das Telefon auf halbem Weg zur Tasche.
„Oder ausgesetzt“, sagte ich. „Kein Halsband. Er ist aber nicht wild. Wilde Hunde setzen sich nicht hin und beurteilen dich. Die rennen weg oder greifen an.“
Alle hatten innegehalten. Seile locker, Übungen pausiert. Shannon hob eine Augenbraue. Geh ihn dir ansehen.
Ich ging. Nicht schnell. Nicht direkt. Ein weiter Bogen, der Körper abgewandt, ihm Abstand gebend. Das hatte ich in Klassenzimmern mit schüchternen Kindern gemacht, im Feld mit nervösen Tieren, an Bachufern, während ich auf das Auftauchen einer Wasseramsel wartete. Das Prinzip war dasselbe: Sei nicht das größte Ding im Raum. Sei keine Bedrohung. Sei Wetter. Sei Luft. Sei so langweilig, dass die Neugier siegt.
Fünfzehn Fuß von ihm entfernt setzte ich mich hin. Schneidersitz, Hände im Schoß, Augen sanft, abgewandt.
Er beobachtete mich. Sein Schwanz still, Ohren nach vorne. Eine Pfote hob sich, dann senkte sie sich. Er wog mich ab: Sie ist groß, sie ist nah, sie bewegt sich nicht, was will sie?
Ich wartete. Dasselbe hatte ich letzte Woche einer Klasse Achtjähriger gesagt, bauchlings an einem Bachufer. Geduld war der ganze Lehrplan. Alles, was ich lehrte, lief auf eines hinaus – langsam machen, das Tier entscheiden lassen, dass du sicher bist.
Er bewegte sich zuerst. Stand auf, schüttelte sich, ging auf mich zu. Überlegt, drei Schritte auf einmal, pausierte, um zu prüfen, ob ich die Bedingungen nicht geändert hatte oder ihn überraschen wollte. Als er mein Knie erreichte, blieb er stehen. Schnüffelte an meinem Stiefel. Schnüffelte an meiner Hand. Und setzte sich neben mich, nicht ganz berührend, nah genug, dass ich seine Wärme durch meine Cargo-Shorts spüren konnte.
„Na also“, sagte ich. „Nichts Schreckliches passiert.“
Sein Schwanz bewegte sich. Einmal. Ein einziger Schlag.
Ich saß. Er saß. Zwei Fremde teilten sich ein Stück Gipfel in der Augusthitze, und dann lehnte er sich an. Seine Rippen gegen meinen Oberschenkel, sein ganzer Körper ließ los, und er seufzte. Wochenlang hatte er sein eigenes Gewicht getragen, und hier, ein fester Platz, um es abzulegen.
Ehe ich es merkte, hatte ich ein schiefes Grinsen im Gesicht, und meine Brust entspannte sich auf eine Weise, wie sie es seit Monaten nicht getan hatte.
„Er kam zu dir?“, sagte Shannon mit einem Nicken, ihre Stimme leise.
„Ja. Kein Halsband, kein Chip, den ich fühlen kann. Er ist dünn, aber kommt zurecht, oder zumindest scheint es so. Zwei, drei Wochen auf eigene Faust, würde ich schätzen.“ Ich kratzte ihn hinterm Ohr. Er schloss die Augen. „Er geht nirgendwohin.“
Jake materialisierte an meiner Schulter. Er wollte helfen, aber er wusste, dass er es nur schlimmer machen würde. Zumindest war er selbstbewusst genug, seine Bewegungen langsam zu halten.
„Hätte Dee heraufbringen sollen“, sagte er, dann lachte er leise. „Ich hätte sie runtergestoßen für das, was sie dir angetan hat.“
Die Luft veränderte sich. Colton wurde an seinem Telefon interessiert. Die Hernandez-Brüder fanden plötzlich die Notwendigkeit, ihre Seile zu inspizieren. Shannons Kiefer spannte sich leicht, aber sie griff nicht ein. Sie kannte den Unterschied zwischen Beschützen und Einmischen.
„Subtil, Jake.“ Ich hielt meine Stimme leicht. „Die Rache am Abgrund hebe ich mir für jemanden auf, der den Papierkram wert ist.“
Jakes Gesicht durchlief seine Phasen. Bedauern, Panik, tieferes Bedauern. „Das kam falsch rüber.“
„Es kam genau so rüber, wie es rüberkommen würde, weil es aus deinem Mund kam.“ Ich reichte ihm meine Wasserflasche. „Hier. Trink. Die Hitze macht dich schlimmer als sonst, und sonst ist schon viel.“
Er nahm die Flasche. Trank nicht. Stand da und strahlte Schuld aus. Er würde mir bis Freitag ein Sixpack bringen und sich mit der Anmut eines Mannes entschuldigen, der am Ende des Sommers einen geliehenen Rasenmäher zurückbringt.
Der Streuner hatte sich an mein Bein gekuschelt. Augen geschlossen, Atmung ruhig, als wäre er nach Hause gekommen.
Dann erschien eine Hand mit einem Grunzen über der Kante.
Kreidebestäubt. Langfingrig. Sie fand den Felsvorsprung und griff zu, dann eine zweite Hand, und dann ein Unterarm, gebräunt und zerkratzt, und eine Frau zog sich über die Klippenkante und stand inmitten unserer Ausrüstung auf, als wäre sie nach ganz anderen Regeln angekommen.
Kein Gurt. Kein Seil. Kein Helm. Kletterschuhe auf Sandstein und ein Chalkbag an der Taille und nichts sonst zwischen ihr und den achtzig Fuß Luft, durch die sie gerade geklettert war. Sie streckte sich, rollte die Schultern und blickte ins Tal, als hätte sie sich die Aussicht verdient und wollte nicht gehetzt werden.
Wir alle drehten uns um. Niemand bewegte sich.
Sie hatte ein scharfes Kinn, dreckblonde Haare zurückgebunden, Unterarme zerkratzt und kreidebestäubt. Sie hatte den Körperbau von jemandem, der nichts Unnötiges mit sich trug, aber Gott, die Muskeln. Ihre Atmung war kontrolliert, der Aufstieg kaum registriert. Sie stand inmitten der Sicherheitsausrüstung von sieben Leuten, und nichts davon gehörte ihr.
„Jesus Christus“, sagte Jake.
Ich konnte nicht sprechen. Mein ganzes Berufsleben basierte auf dem Prinzip, dass man ohne Schutz nicht hochgeht, dass der Berg sich nicht darum kümmert, wie geschickt man ist, dass der Fels einen gleichermaßen tötet, ob man Anfänger oder Veteran ist. Und diese Frau hatte gerade achtzig Fuß Sandstein mit ihren Händen und ihrem Verstand erklommen und war dann über die Kante gestiegen, als würde sie aus einem Bus aussteigen.
Es dauerte eine Weile, aber dann bemerkte sie uns. Nahm die Seile, die Helme, das Tragegestell wahr. Ihre Augen wanderten über die Gruppe und landeten auf mir, wie ich mit einem Streunerhund an meinem Bein auf dem Boden saß, und ihr Mundwinkel hob sich.