Exposed Hearts: Lesbische Romantik (Signiertes Taschenbuch)

Frankie Martinez hat eine dreimonatige Trennung hinter sich und funktioniert gut genug, dass niemand sie erwähnt – außer Shannon.

Dann klettert Bridge Cahill am Rande einer fünfundzwanzig Meter hohen Klippe auf – mitten in Frankies SAR-Training – ohne Seil, ohne Gurtzeug, korrigiert Frankie bezüglich des Geschlechts eines streunenden Hundes und geht den Weg zurück, ohne sich umzublicken. Am Abend ist sie in Rosies Bar. Um Mitternacht irgendwo deutlich Besserem.

Bridge trainiert in Elk Ridge für Moonlight Buttress – dreihundertfünfzig Meter Free Solo im Zion Canyon. Sie reist mit leichtem Gepäck, hält ihre Vergangenheit geheim und hatte keinen Plan für Frankie Martinez. Der Streuner stellt sich als schwanger heraus. Bridge taucht trotzdem immer wieder auf.

Was keine von beiden sagt: Frankie verliebt sich in jemanden, der neun Jahre damit verbracht hat, sicherzustellen, dass niemand ihr nahe genug kommt, um wichtig zu sein. Bridge verliebt sich in jemanden, der aus reinem Instinkt und ohne böse Absicht die Brüder von Leuten anschreibt – wodurch die ganze Sache beinahe auffliegt.

Tut sie aber nicht. Doch es kostet sie beide etwas, um auf die andere Seite zu gelangen.

Im Frühling fährt Frankie Bridge nach Zion. Sie hat Angst. Sie fährt trotzdem. Bridge auch.

Fremde zu Liebenden
One-Night-Stand zu mehr
Langsame, emotionale Entwicklung mit früher Leidenschaft
Duale Perspektive
Gegensätze ziehen sich an
Verschlossene/offene Dynamik
Der Problemlöser und die Person, die nicht gerettet werden möchte
Verborgene Vergangenheit / enthülltes Geheimnis
Großes Missverständnis
Beschützender bester Freund
Kennenlernen der Familie
Gefundener Hund
Überraschungsschwangerschaft (Hund)
Telefonsex
Outdoor-/Abenteuerumgebung
Wahlfamilie

KAPITEL EINS
FRANKIE
Shannon hatte einen straffen Trainingstag angesetzt, was bedeutete, dass wir seit sieben Uhr morgens an den Felsen waren und Jake bereits zweimal gesagt bekommen hatte, er solle den Mund halten.
„Ich sage ja nur, wenn man den Anker um achtzehn Zoll versetzt, hat man einen saubereren Zug beim Redirect.“
„Und ich sage nur, befestige ihn so, wie ich es dir gezeigt habe, oder gar nicht.“ Shannon hob ihre Stimme nicht. Das musste sie nie. „Colton. Überprüf seinen Anker.“
Colton ging hinüber, inspizierte Jakes Arbeit und versetzte einen der Klemmkeile, ohne Kommentar. Jake sah ihm dabei zu, öffnete den Mund und schloss ihn wieder, denn selbst Jake hätte Colton nicht in Frage gestellt. Niemand stellte Colton in Frage. Die Hierarchie der Ankerplatzierungs-Expertise war unbestritten.
„Besser“, sagte Colton. Das war großzügig.
August im Hochland. Blauer Himmel, die Art, die endlos war und den Fels unter meinen Händen warm ließ. Wir waren an den Elk Ridge Felsen, Südwände, sechzig bis neunzig Fuß sauberer Sandstein, am Wochenende bei Sportkletterern beliebt und an einem Mittwochmorgen größtenteils leer. Zum ersten Mal seit Ewigkeiten waren wir an einem Schultag alle zusammen.
Shannon ließ uns Seilübungen machen – Anker bauen und wechseln, das Ablassen einer Krankentrage üben. SAR-Grundlagen. Das Zeug, das automatisch ablaufen musste, damit, wenn ein Wanderer abstürzte oder ein Kletterer fiel, man nicht über das System nachdenken musste, sondern nur über die Person.
Ich hatte den ersten Abstieg des Morgens gemacht und mich wieder hochgehangelt, Seil für Coltons Abstieg nachgegeben, und jetzt sicherte ich Kowalski, der über den Rand gehängt hatte, um einen Wechsel in der Wand zu üben und darüber fluchte.
„Martinez, wie viel Seil?“
„Genug. Du hast Platz. Einfach den Transfer machen.“
„Ich mache ihn ja.“
„Du schwebst. Beim Schweben verletzen sich Leute.“
„Schweben ist mein Zuhause“, murmelte Kowalski, aber er machte den Transfer. Ziemlich sauber.
Shannon stand am Kommandopunkt mit Kep zu ihren Füßen, Klemmbrett in der Hand, und beobachtete den Rand. Die Hernandez-Brüder waren an der angrenzenden Wand und stritten sich über die Abseilgeschwindigkeit. Drei Jahre voller Meinungsverschiedenheiten und sie waren sich nie einig über die Technik, nur darüber, dass der andere falsch lag.
Kowalski kam schwer atmend über den Grat zurück. Ich klippte ihn aus, überprüfte den Anker, dehnte mich. Acht Uhr morgens, und ich war auf dem Seil, seit wir angefangen hatten.
Shannon warf mir einen Blick zu. „Mach mal eine Pause, Martinez.“
„Mir geht’s gut.“
„War keine Frage.“
Ich ging vom Rand weg. Fand einen flachen Stein auf dem Gipfel und setzte mich. Trank Wasser. Die Spitze der Felsen war breit, übersät mit unserer Ausrüstung: Seilsäcke, Gurte, Tragegestell, das tragbare Funkgerät, auf dem Shannon für Übungen bestand. Unter uns breitete sich das Tal in Dunkelgrün und Staub aus. Hier oben, nur Falken und das Geräusch von Jake, der einen Proteinriegel kaute.
Stillsitzen war der schwierige Teil. Nicht die Übungen, nicht die Hitze, nicht Jake zu managen. Das Stillsitzen. Denn stillsitzen bedeutete nachdenken, und nachdenken bedeutete die Lücke, wo früher ein Mensch war, und die Lücke bedeutete Dee, und Dee bedeutete drei Monate Stille in einer Hütte, wo der Kleiderhaken leer war und das Bett zu breit und ich aufgehört hatte, zwei von irgendetwas im Supermarkt zu kaufen, weil das Zweite da lag und verging und mich erinnerte.
Drei Monate. Alle waren weitergezogen. „Frankie hat uns von Dee erzählt, einen Witz gemacht, weitergemacht. Was für ein Kämpfer. Wie gut sie damit umgeht.“ Und ich kam damit klar. Essen, schlafen, arbeiten, auftauchen. Alle Systeme funktionsfähig. Wenn die Systeme von innen hohl waren, war das zwischen mir und der Stille.
Der Hund tauchte vom südlichen Pfad auf.
Er kam allein, zielstrebig trabend. Klein, braun und schwarz, drahtiges Fell, Terrier-Statur. Kein Halsband. Keine Leine. Kein Besitzer hinter ihm auf dem Pfad. Er hatte sich eine Weile selbst ernährt und das eher mittelmäßig. Rippen gerade so sichtbar. Aber er bewegte sich mit erhobenem Kopf, suchend, und als er den Gipfel erreichte und sieben Menschen in Helmen sah, umgeben von Seil, setzte er sich an den Rand der Gruppe und überlegte seine Optionen.
„Streuner?“, fragte Colton, das Telefon auf halbem Weg zur Tasche.
„Oder ausgesetzt“, sagte ich. „Kein Halsband. Er ist aber nicht wild. Wilde Hunde setzen sich nicht hin und beurteilen dich. Sie rennen weg oder greifen an.“
Alle hatten pausiert. Seile schlaff, Übungen unterbrochen. Shannon hob eine Augenbraue zu mir. Geh ihn dir ansehen.
Ich ging. Nicht schnell. Nicht direkt. Ein weiter Bogen, der Körper abgewinkelt, ihm Abstand lassend. Das hatte ich in Klassenzimmern mit schüchternen Kindern gemacht, im Feld mit nervösen Tieren, an Bachufern, während ich auf eine Wasseramsel wartete, die auftauchte. Das Prinzip war dasselbe: Sei nicht das größte Ding im Raum. Sei keine Bedrohung. Sei Wetter. Sei Luft. Sei so langweilig, dass die Neugier gewinnt.
Fünfzehn Fuß von ihm entfernt setzte ich mich hin. Schneidersitz, Hände im Schoß, Augen weich, abgewandt.
Er beobachtete mich. Sein Schwanz still, Ohren nach vorne. Eine Pfote hob sich, dann senkte sie sich. Er wog mich ab: Sie ist groß, sie ist nah, sie bewegt sich nicht, was will sie?
Ich wartete. Ich hatte letzte Woche dasselbe zu einer Klasse Achtjähriger gesagt, bauchlings an einem Bachufer. Geduld war der ganze Lehrplan. Alles, was ich lehrte, lief auf eines hinaus – verlangsame dich, lass das Tier entscheiden, dass du sicher bist.
Er bewegte sich zuerst. Stand auf, schüttelte sich, ging auf mich zu. Bedächtig, drei Schritte auf einmal, pausierend, um zu prüfen, ob ich die Bedingungen nicht geändert hatte oder ihn überraschen wollte. Als er mein Knie erreichte, blieb er stehen. Schnüffelte an meinem Stiefel. Schnüffelte an meiner Hand. Und setzte sich neben mich, nicht ganz berührend, nah genug, dass ich seine Wärme durch meine Cargo-Shorts fühlen konnte.
„Da bist du ja“, sagte ich. „Nichts Schlimmes ist passiert.“
Sein Schwanz bewegte sich. Einmal. Ein einziger Schwanzwedler.
Ich saß. Er saß. Zwei Fremde teilten sich ein Stück Gipfel in der Augusthitze, und dann lehnte er sich an. Seine Rippen gegen meinen Oberschenkel, sein ganzer Körper ließ los, und er seufzte. Wochenlang hatte er sein eigenes Gewicht getragen, und hier, ein fester Ort, um es abzulegen.
Bevor ich es merkte, grinste ich schief, und meine Brust entspannte sich auf eine Weise, wie sie es seit Monaten nicht getan hatte.
„Er kam zu dir?“, sagte Shannon, mit einem Nicken, ihre Stimme leise.
„Ja. Kein Halsband, kein Chip, den ich fühlen kann. Er ist dünn, kommt aber zurecht, oder zumindest scheint es so. Zwei, drei Wochen auf sich allein gestellt, würde ich schätzen.“ Ich kratzte ihn hinter dem Ohr. Er schloss die Augen. „Er geht nirgendwo hin.“
Jake materialisierte sich an meiner Schulter. Er wollte helfen, aber er wusste, dass er es nur schlimmer machen würde. Zumindest war er selbstkritisch genug, seine Bewegungen langsam zu halten.
„Ich hätte Dee hierher bringen sollen“, sagte er, dann lachte er leise. „Ich hätte sie runtergestoßen für das, was sie dir angetan hat.“<!--nl']-->Die Luft veränderte sich. Colton interessierte sich für sein Handy. Die Hernandez-Brüder entdeckten plötzlich eine Notwendigkeit, ihre Seile zu inspizieren. Shannons Kiefer spannte sich ein wenig an, aber sie griff nicht ein. Sie kannte den Unterschied zwischen Beschützen und Einmischen.
„Feinfühlig, Jake.“ Ich hielt meine Stimme leicht. „Die Rache am Felsen spare ich mir für jemanden, der den Papierkram wert ist.“
Jakes Gesicht durchlief seine Phasen. Bedauern, Panik, tieferes Bedauern. „Das kam falsch rüber.“
„Es kam genau so rüber, wie es sollte, weil es aus deinem Mund kam.“ Ich reichte ihm meine Wasserflasche. „Hier. Trink. Die Hitze macht dich schlimmer als sonst, und sonst ist schon viel.“
Er nahm die Flasche. Trank nicht. Stand da und strahlte Schuld aus. Er würde mir bis Freitag ein Sixpack bringen und sich mit der Anmut eines Mannes entschuldigen, der am Ende des Sommers einen geliehenen Rasenmäher zurückgibt.
Der Streuner hatte sich an mein Bein gekuschelt. Augen geschlossen, Atmung ruhig, als wäre er nach Hause gekommen.
Dann erschien eine Hand mit einem Grunzen über dem Rand.
Kreidebestäubt. Langfingrig. Sie fand den Felsvorsprung und packte zu, und dann eine zweite Hand, und dann ein Unterarm, gebräunt und zerkratzt, und eine Frau zog sich über den Rand der Klippe und stand inmitten unserer Ausrüstung auf, als wäre sie nach ganz anderen Regeln angekommen.
Kein Gurt. Kein Seil. Kein Helm. Kletterschuhe auf Sandstein und ein Chalkbag an ihrer Taille und sonst nichts zwischen ihr und den achtzig Fuß Luft, die sie gerade hochgeklettert war. Sie richtete sich auf, rollte die Schultern und blickte ins Tal, als hätte sie sich die Aussicht verdient und wollte nicht gehetzt werden.
Wir alle drehten uns um. Niemand rührte sich.<!--nl']-->Sie hatte ein scharf geschnittenes Gesicht, schmutzigblonde Haare zurückgebunden, ihre Unterarme zerkratzt und mit Kreide bedeckt. Sie hatte den Körperbau einer Person, die nichts Unnötiges mit sich herumtrug, aber Gott, diese Muskeln. Ihre Atmung war kontrolliert, der Aufstieg schien sie kaum zu beeindrucken. Sie stand mitten in der Sicherheitsausrüstung von sieben Leuten, und nichts davon gehörte ihr.
„Jesus Christus“, sagte Jake.
Ich konnte nicht sprechen. Mein ganzes Berufsleben basierte auf dem Prinzip, dass man nicht ohne Schutz nach oben geht, dass dem Berg egal ist, wie geschickt man ist, dass der Fels einen gleichermaßen tötet, ob man Anfänger oder Veteran ist. Und diese Frau war gerade achtzig Fuß Sandstein mit ihren Händen und ihrem Verstand hochgeklettert und dann über den Rand gestiegen, als würde sie aus einem Bus aussteigen.
Es dauerte eine Weile, aber dann bemerkte sie uns. Nahm die Seile, die Helme, den Tragerahmen wahr. Ihre Augen wanderten über die Gruppe und landeten bei mir, wie ich auf dem Boden saß, mit einem Streunerhund an meinem Bein, und ein Mundwinkel hob sich.