The Turning: Spionage-Lesbenromanze (Taschenbuch)

Suzette war Moskaus gefährlichste Waffe, eine Ex-Spionin, die Verführung zur Kunst erhob. Jetzt lebt sie ruhig mit ihrer Frau Amber in der Provence, bis ein Rivale und ehemaliger Liebhaber sie zurück in ein tödliches Spiel aus Spionage und Verlangen zieht. Ihre Mission: Dr. Nora Pelletier verführen, eine milliardenschwere Genialin, deren KI-Durchbruch das globale Machtgleichgewicht verschieben könnte. Die Belohnung: die Sicherheit ihrer Familie und die Wahrheit über ihre eigene Vergangenheit. Doch als Leidenschaft zur Besessenheit wird, entdeckt Suzette, dass der schwierigste Gegner, den es zu überlisten gilt, ihr eigenes Herz sein könnte. The Turning ist ein heißer lesbischer Spionagethriller über Liebe und Verrat.

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Seiten : 382
ISBN : 9614622000402
Gewicht : 365g
Abmessungen : 127 x 20 x 203 mm

Sie hat Diplomaten, Spione und Killer verführt. Sie kann jeden ausspielen. Aber dieses Mal könnte sich das Blatt gegen sie wenden.

Die ehemalige russische Agentin Suzette, einst die gefährlichste Verführerin in Moskaus Arsenal, hat die Schatten gegen das Sonnenlicht in ihrem provenzalischen Weinberg getauscht – mit ihrer toughen Frau Amber an ihrer Seite.

Doch der Frieden währt nie lange. Als Jelena Federowa, Suzettes Rivalin und frühere Geliebte, mit einem unmöglichen Vorschlag auftaucht, wird Suzette zurück in das tödliche Spiel gezogen, das sie schwor, nie wieder zu spielen.

Die Mission: Dr. Nora Pelletier umdrehen, eine brillante und schöne Tech-Milliardärin, deren KI-Durchbruch das globale Machtgleichgewicht verschieben könnte.
Die Frist: sechs Wochen.
Die Belohnung: die Sicherheit von Suzettes Familie – und die Wahrheit über ihre eigene Vergangenheit, tief vergraben in Moskaus Akten.

Um erfolgreich zu sein, muss Suzette Nora näherkommen als jeder zuvor, nicht nur ihre Geheimnisse, sondern auch ihre verborgenen Wünsche aufdecken. Aber Verführung ist eine gefährliche Waffe – besonders wenn Lust zu Besessenheit wird und die Grenze zwischen Liebe und Verrat verschwimmt.

🔥 „The Turning“ ist ein heißer lesbischer Spionagethriller – perfekt für Leserinnen von sapphischer Belletristik, die Gefahr, Leidenschaft und Frauen lieben, die zum Sieg spielen.

Wenn Verlangen zum Spiel wird … wer wird gewinnen?

• Erotisch/Spicy
• Moralisch ambivalente Heldin
• Thriller
• Ex-Geliebte kehrt zurück
• Feinde, die zu Liebenden werden (Vibes)
• Verbotene Anziehung
• Geheimnisse und Verrat
• Hochspannender Countdown

KAPITEL EINS

Staatliche Sekundarschule Nr. 47 in Moskau, 15. November 1993

Im Lehrerzimmer der Schule Siebenundvierzig riecht es nach Schweiß und jahrzehntelanger, staatlich verordneter Verzweiflung. Schnee prasselt gegen die Fenster, türmt sich am Glas auf, als wolle er uns vom Rest der Welt abschotten. Die knarrenden Heizkörper spenden kaum Wärme, doch Anyas Haut brennt unter meinen Händen.
Ihre Lippen schmecken nach dem Erdbeerbalsam, den sie von ihrer Cousine aus Berlin geschmuggelt hat. Ihre Finger verfangen sich in meinen Haaren, während ich sie gegen das Bücherregal drücke. Puschkin und Dostojewski beobachten unsere kleine Rebellion von ihren verblichenen Buchrücken aus.
„Aleksandra“, haucht sie gegen meinen Mund. „Was ist, wenn jemand kommt?“
„Die Schule ist vor einer Stunde aus gewesen.“ Ich platziere grobe Küsse auf die zarte Haut ihres Halses und bringe sie zum Wimmern. Ihr Geruch, eine Mischung aus abgestandener Seife und jugendlichen Hormonen, lässt mein Herz schneller schlagen. „Dieser Ort ist jetzt tot. Es ist niemand hier. Glaubst du, Lehrer bleiben hier länger als sie müssen?“
Sie wölbt sich gegen mich, als meine Finger unter ihren Schuluniformrock gleiten. Das ist es, was ich will. Diese Intensität. Diese Wildheit. Sie füllt meinen Kopf und hat nichts mit Politik, gutem Benehmen oder den Jungen zu tun, die mich mit ihrer erbärmlichen Hingabe umschwärmen.
Das.
Anya keucht, als meine Finger unter ihre Unterwäsche, über die Glätte ihrer Haut, das weiche Haar und zwischen ihre Lippen gleiten. Sie ist trotz ihrer Proteste bereits angeschwollen. Ich habe sie nun oft genug berührt, um zu wissen, wie sehr sie das will, und sie stöhnt in mein Ohr, während ich an ihrem Kitzler herumfummle, dem Schlüssel zum Öffnen ihrer Beine. In dem Moment, in dem sie sich öffnet, stoße ich weiter hinein, um sie richtig zu berühren, hineinzuschlüpfen. Ihre Augen flattern zu, und auch ich keuche, als ihre feuchte Wärme mich fest umschließt. Ich schiebe meine Finger weiter hinein und dann wieder heraus, wiederhole die Bewegung immer wieder, genieße, wie heiß und klebrig ich sie mache. Mein Kitzler pocht so heftig vor Erregung, als würde ich mich selbst berühren. Letztes Mal ist sie über meinen Fingern gekommen, und ich habe sie es lecken lassen, dann meine Hand den ganzen Tag nicht gewaschen.
Ihr Gewicht unter meinem Handgelenk wird schwerer und ich weiß, ihre Knie werden schwach. Ich weiß es, weil sie mir sagt, dass es sich so anfühlt. Anya berührt mich nie. Nur ich bereite ihr Vergnügen, dann schaut sie zu, wie ich mir selbst Vergnügen bereite.
Aber heute kann ich nicht warten. Ich greife unter meinen Rock, vorbei an feuchter Unterwäsche und stöhne, als meine Finger spüren, wie riesig mein Kitzler geworden ist. Ich werde hart kommen, während ich ihr Gesicht beobachte, meine Finger vollbringen ihre Magie.
Wir werden zusammen kommen.
Die Tür knarrt hinter uns auf.
Ich ignoriere es fast – nichts sollte uns jetzt aufhalten, nicht, wo wir so nah dran sind. Aber Anyas Augen weiten sich vor Entsetzen, und ich erkenne diesen Blick. Diese Urangst, wie bei den Hirschen, die ich mit meinem Großvater jage. Dieser Moment, wenn sie erkennen, dass der Jäger sie gefunden hat. Ich ziehe meine Hände unter unseren Röcken hervor und drehe mich langsam um, meinen Körper zwischen ihr und dem, der uns gerade ertappt hat.
Der Literaturlehrer Arkady Petrow steht im Türrahmen wie der Tod in einem billigen Anzug nach Vorschrift. Sein schmales Gesicht trägt ein Lächeln, das jeden meiner Instinkte Gefahr schreien lässt. Seine Augen mustern, was er sieht, er nimmt sich Zeit, wissend, dass er die Oberhand hat.
„Nun, nun.“ Seine Stimme ist leise, fast ölig. „Was für faszinierende außerschulische Aktivitäten wir hier haben.“
Anya hastet, ihren Rock zu richten, ihr ganzer Körper zittert. Ich überlege bereits alle Möglichkeiten, wie wir hier rauskommen. Eine Tür. Ein Fenster, drei Stockwerke hoch. Keine anderen Ausgänge.
„Herr Petrow.“ Ich halte meinen Ton respektvoll. „Wir waren gerade dabei, zu gehen.“
„Ach, das glaube ich nicht.“ Er schließt die Tür hinter sich, der Sargdeckel fällt ins Schloss. „Setzen Sie sich, Sie beide. Wir müssen ein ernsthaftes Gespräch über angemessenes Verhalten führen.“
Anya lässt sich in einen Schreibtischstuhl fallen, als hätten ihre Beine versagt. Ihr Gesicht ist bleicher geworden als der Schnee draußen. Ich bleibe stehen, denn Sitzen fühlt sich wie Kapitulation an, und ich kapituliere nicht.
„Aleksandra.“ Seine Stimme wird schärfer. „Setz dich. Jetzt.“
„Ich werde weiterhin stehen.“
Sein Lächeln wird breiter, hungriger. „Natürlich wirst du das. Warst schon immer schwierig, nicht wahr? Immer denkend, du bist besser als der Rest von uns.“
Er kommt näher, und ich verfolge jeden Schritt. Er bevorzugt sein linkes Bein – alte Verletzung, wahrscheinlich vom Krieg. Eine Schwäche, die ich nutzen kann, wenn es so kommt, wie ich vermute.
„Wissen Sie, ich habe Sie beide seit Wochen beobachtet.“ Er drängt mich an den Rand des Schreibtisches, und ich werfe einen Blick über meine Schulter, suche nach allem, womit ich ihn möglicherweise abwehren könnte. „Die Art, wie Sie einander ansehen. Die Berührungen. Die Notizen, die Sie sich zustecken. Es ist ekelhaft.“
„Daran ist nichts ekelhaft —“
„Ruhe!“ Seine Stimme knallt wie eine Peitsche. Anya zuckt so heftig zusammen, dass sie fast von ihrem Stuhl fällt. „Ich rede. Sie hören zu. So funktioniert das.“
Er schwebt über mir, ein Raubtier, das seine Beute mustert, gelegentlich Blicke zu Anya werfend. „Nun, ich könnte das Ihren Eltern melden. Der Schulverwaltung. Können Sie sich vorstellen, was sie über ihre kostbaren Töchter denken würden, die sich an solchen ... unnatürlichen Aktivitäten beteiligen?“
Das Feuer in meinem Inneren verwandelt sich in Eis. Vater würde mich umbringen. Nicht metaphorisch. Er würde mir tatsächlich eine Kugel in den Kopf jagen, bevor er zuließe, dass ich ihn blamiere.
„Aber“, fährt Petrow fort, und seine Stimme senkt sich zu etwas, das mir Gänsehaut bereitet, „wir könnten zu einem anderen Einvernehmen kommen. Eine private Vereinbarung zwischen uns dreien.“
Er ist jetzt nah genug, dass ich ihn riechen kann: Kaffee, Zigaretten und der Gestank trauriger Verzweiflung. Doch er greift nach meinem Gesicht mit der Zuversicht eines Mannes, der glaubt, bereits gewonnen zu haben.
„Du bist ein schönes Mädchen, Aleksandra. Schöne Mädchen haben Möglichkeiten, die andere nicht haben.“
Seine Finger streifen meine Wange. Ich lasse ihn mich berühren, halte mein Gesicht ausdruckslos, während mein Verstand die genaue Kraft berechnet, die nötig ist, um das zu beenden.
„Ich könnte dir Dinge beibringen“, flüstert er, sein Atem heiß an meinem Ohr. „Wichtige Dinge. Wie man einem Mann richtig gefällt. Wie man Dankbarkeit für Schutz und Diskretion zeigt.“
Seine Hand gleitet zu meiner Schulter, dann packt er meine Brust grob. Ich erstarre, als er mit der anderen Hand nach seinem Gürtel greift.
„Mal sehen, was dieser hübsche Mund kann.“ Seine Finger fummeln an seiner Hose. „Diese vollen Lippen…“ Vorfreude bildet sich in Schweißperlen auf seiner Stirn, und als er sich befreit, spüre ich das sanfte Stoßen seines Körpers gegen mich. „Wie sich eine anständige junge Frau benehmen sollte.“
Ich bewege mich schneller als der Gedanke.
Der Brieföffner, den ich zuvor bemerkt hatte, schreit mich an – silbern, scharf, wahrscheinlich ein Erbstück eines Lehrers von einem längst verstorbenen Verwandten. Meine Hand umschließt ihn in einer fließenden Bewegung. Kein Zögern. Keine moralische Debatte. Nur Aktion.
Die Klinge dringt mit einem sauberen Stoß zwischen seine Rippen. Er macht ein Geräusch, halb Keuchen, halb Röcheln. Seine Augen weiten sich vor Schock, dann Verwirrung, als könne er nicht ganz glauben, was gerade geschehen ist.
„Du—“ beginnt er, dann bleibt es ihm im Hals stecken.
Ich drehe die Klinge und trete zurück. Er taumelt, blickt auf den Griff, der aus seiner Brust ragt. Seine Hände greifen danach. Rot breitet sich über sein einst weißes Hemd aus. Dann bricht er zusammen wie eine Marionette, deren Fäden durchgeschnitten wurden.
Die darauf folgende Stille ist vollständig. Keine Geräusche von draußen. Kein Stöhnen der Heizung. Kein Atem von Anya, die wie eine Statue in ihrem Stuhl erstarrt ist.
Ich sehe auf Herrn Petrow herab. Seine Augen starren ins Leere. Blut breitet sich langsam unter ihm aus, dunkel auf dem abgenutzten Holzboden.
Ich empfinde nichts als Ruhe.
Das sollte mich erschrecken. Stattdessen fühlt es sich an wie das Natürlichste auf der Welt.
„Aleksandra?“ Anyas Stimme ist kaum ein Flüstern. „Was hast du getan?“
Ich drehe mich um, um sie anzusehen. Sie ist an ihren Stuhl gepresst, die Hände vor dem Mund, Tränen strömen über ihre Wangen, als würde sie den Weltuntergang beobachten.
„Ich habe uns beschützt.“
„Du hast ihn getötet!“
„Ja.“
Meine Antwort ist einfach. Wahr. Unveränderlich. Doch sie gibt meinen Handlungen Form, eine neue Realität, als hätte ich sie mit Kreide geschrieben.
Ich gehe zu seinem Schreibtisch und nehme das Telefon ab. Meine Hände sind vollkommen ruhig, als ich die Nummer wähle, die ich auswendig gelernt, aber nie gebraucht zu haben gehofft hatte – die Notrufnummer, die direkt mit dem Privatbüro meines Vaters verbunden ist.
„Major Sokolow am Apparat“, meldet sich die Stimme.
„Hier ist Aleksandra Wolkonsky“, sage ich. „Ich muss sofort mit Generaloberst Wolkonsky sprechen. Sagen Sie ihm, seine Bastardtochter hat eine Situation, die seine Hilfe erfordert.“
„Einen Moment, Fräulein Wolkonsky“, antwortet er mit präziser militärischer Kontrolle. Wenn er überrascht ist, lässt er es nicht in seiner Stimme durchscheinen. „Wenn Sie mir die Details nennen können, kann ich sicherstellen, dass Sie Unterstützung erhalten.“
Ich erkläre meine Situation und bin fast überrascht zu bemerken, dass er auf einen solchen Anruf vorbereitet zu sein scheint. Vielleicht hat mein Vater sein Personal vor mir gewarnt.
Ich lege auf und sehe Anya an, die mich anstarrt, als hätte ich mich in jemanden oder etwas verwandelt, das sie nicht wiedererkennt. Vielleicht habe ich das ja auch.
„Sie werden in fünfzehn Minuten hier sein“, sage ich ruhig. „Du musst gehen und so tun, als wärst du nie hier gewesen. Du bist direkt nach der Schule nach Hause gegangen. Wenn jemand fragt, warst du bei deiner Großmutter und hast ihr beim Nähen geholfen. Verstehst du?“
Sie nickt panisch, immer noch strömen Tränen.
„Geh. Benutze die Hintertreppe. Lass dich von niemandem sehen.“
Sie stolpert zur Tür, hält dann inne und blickt zurück. „Aleksandra, ich—“
„Geh“, sage ich bestimmt, aber mein Ton ist nicht unfreundlich. „Und Anya? Dieser Nachmittag ist nicht geschehen, weder wir, noch was du gesehen hast, noch dieses Gespräch. Nichts davon.“
Sie rennt, als würde das Gebäude brennen.
Ich lasse mich in den größten Ledersessel sinken und warte. Blut breitet sich weiterhin in interessanten Mustern über den Boden aus und folgt der natürlichen Neigung des Raumes. Bald wird es meine Schuhe erreichen. Ich sollte mich wahrscheinlich bewegen, aber ich tue es nicht. Es gibt etwas an der Art, wie es um die Schreibtischbeine fließt, das mich fasziniert.
Vierzehn Minuten später treffen zwei Männer ein, die ich nicht erkenne. Sie tragen dunkle Anzüge und Koffer, die sie auspacken, kaum in meine Richtung blickend. Ein Plastik-Leichensack wird entrollt, geöffnet und ausgebreitet. Zwischen sich heben sie Petrow auf, grob und schnell, ohne seinen Puls zu prüfen, dann kommt meine Mutter.
Sie mustert die Szene mit dem distanzierten Interesse einer Wissenschaftlerin, die ein Präparat untersucht. Ihre Augen verweilen auf dem Brieföffner, der immer noch aus Petrows Brust ragt. Dann blickt sie mich an.
„Erzähl mir genau, was passiert ist“, fragt sie, während Petrows aschfahles Gesicht unter dem hochgezogenen Reißverschluss verschwindet.
Ich erzähle ihr alles: jedes Wort, das er sagte, jede Bewegung, die er machte, jede Entscheidung, die ich als Reaktion traf. Mutter hört ohne Unterbrechung zu, ihr Kiefer spannt sich an – das einzige Anzeichen ihrer Besorgnis.
„Dabei kann ich dir nicht helfen, Aleksandra“, sagt sie mit gemessener Stimme. „Dieses Mal bist du zu weit gegangen. Dein Vater wird entscheiden, was jetzt geschieht.“
„Und was wird er mit mir tun?“
„Ich weiß es nicht.“ Ihre Ehrlichkeit ist beängstigender als jede Lüge. „Ich weiß es wirklich nicht.“
„Es tut mir nicht leid“, sage ich ihr, während ich mein Kinn hochrecke und ihrem enttäuschten Blick begegne. Sie stößt einen Luftzug aus und wendet die Augen ab.
Ich meine, was ich sage. Generaloberst Wolkonsky mag meine Mutter und sogar seine legitime Familie beunruhigen, aber nicht mich.
Die Männer wischen das letzte Blut vom Boden, sammeln Tücher und Handschuhe in einem großen Müllsack, kleben ihn fest zu und werfen ihn auf den Leichensack, der jetzt an der Tür wartet.
Alles, was von Arkady Petrow übrig bleibt, ist ein Stück abgenutzten Holzes, paradoxerweise durch sein eigenes Blut auf Hochglanz poliert.
„Du bist deinem Vater zu ähnlich.“ Sie lässt eine Tasche vor mir auf den Boden fallen. „Du sollst dich ausziehen. Alles hierlassen. Da drinnen sind saubere Kleider.“ Sie nickt zu der Tasche zwischen uns. „Dein Vater wird uns zu Hause erwarten.“