The Reckoning: Lesbische Spionageromanze (Signiertes Taschenbuch)

Seiten: 508
ISBN: 9614622000600
Gewicht: 478g
Maße: 127 x 28 x 203 mm

Suzette Conner-Wakeman weiß genau, wer sie ist.
Dreißig Jahre als Waffe Moskaus lehrten sie, wie man ohne Zögern verführt, manipuliert und tötet. Sie tat Dinge, die noch immer in Albträumen auftauchen. Dann kehrte sie dem allem den Rücken. Fand Amber. Baute sich ein Leben aus den Trümmern auf: ein Weingut, eine Ehe, eine Familie ehemaliger Agenten, die durch eine stärkere Loyalität als Blut verbunden waren.
Sie dachte, sie hätte das Monster für immer begraben.
Sie hatte sich geirrt.
Als ihr Geheimdienstinformationen zugespielt werden, die zeigen, dass Flüchtlingsfrauen in illegale pharmazeutische Studien verschwinden, kann Suzette nicht wegschauen. Diese Frauen haben keine Papiere. Keine Familie, die Fragen stellt. Niemand, der es bemerken würde, wenn sie aufhören zu atmen. Sie werden mit experimentellen Medikamenten vollgepumpt, ihre Körper werden benutzt, bis nichts mehr zu gebrauchen ist.
Die Männer, die diese Operation leiten, haben Geld. Politischen Schutz. Verbindungen zum Kreml, die sie unantastbar machen.
Sie haben Suzette noch nie getroffen.
Sie stellt ihr Team zusammen. Amber, ihre Frau. Ehemalige Speznas. Immer noch die gefährlichste Frau in jedem Raum und die einzige, die jede Narbe kennt, die Suzette trägt. Victoria und Abby, Zivilistinnen, die von der Wohltätigkeitsarbeit in einen Krieg gezogen wurden, für den sie nie ausgebildet wurden. Hacker, die jedes System knacken können. Agenten, die Suzette ihr Leben verdanken.
Doch die Risse zeigen sich fast sofort.
Jelena taucht auf. Suzettes älteste Rivalin. Ihre ehemalige Geliebte. Die Frau, die ihr einst eine Waffe an den Kopf hielt und sie im selben Atemzug küsste. Sie trägt Geheimnisse in sich, die alles ändern könnten, und die Hitze zwischen ihnen ist nie erloschen.
Dann verschwindet ein Agent. Geheimdienstinformationen sickern durch. Und Suzette erkennt, dass der Feind nicht nur außerhalb ihrer Mauern lauert.
Sondern jemand in ihrer Familie ist ein Verräter?
Während sich die Verschwörung entfaltet und die höchsten Regierungsebenen erreicht, steht Suzette vor einer unmöglichen Wahl. Um die Frauen zu retten, für die niemand sonst kämpfen wird, muss sie zu dem werden, was sie begraben hat. Die Verführerin. Die Killerin. Die Version ihrer selbst, die nichts fühlt und vor nichts zurückschreckt.
Doch die Auferstehung hat ihren Preis. Und bevor dieser Krieg endet, wird Blut vergossen werden, das Suzette nicht verlieren darf.
Den Frauen läuft die Zeit davon. Der Verräter rückt näher. Und die Abrechnung, die Suzette in Gang gesetzt hat, wird alles verzehren, was sie liebt.
Manche Monster bleiben nicht begraben. Manche Preise können nicht unbezahlt bleiben.

- Hohe Leidenschaft
- Hochspannende Suspense
- Gefährliche Frauen
- Wahlfamilie
- Ex-Liebhaber mit Waffen
- Erzwungene Nähe
- Beschützer-Romanze
- Moralisch ambivalente Heldinnen
- FF und FFF

KAPITEL EINS

SUZETTE
Mein Vater lehrte mich, Dinge zu fangen, die er warf, als ich sieben war. Meistens Messer, auf meinen Kopf gerichtet. Später Granaten, Stifte drin oder draußen, je nachdem, wie gut sein Tag war.
Heute ist es nur ein Suppenlöffel.
Er trifft meine Handfläche, bevor mein Gehirn die Bewegung registriert. Seine Fingerabdrücke auf meinen Reflexen. Das Spritzen der dazugehörigen braunen, fast violetten Flüssigkeit sagt mir alles, was ich wissen muss. Borschtsch.
Er hasst Rote Bete. Aber er liebt alles Süße, und ich weiß, dass er das halb geschmolzene Eis in der angrenzenden Schale begehren wird.
„Immer noch schnell!“, sagt er von seinem Stuhl am Fenster.
„Immer noch am Leben?“, frage ich, unfähig, den Anflug von Enttäuschung zu verbergen. Der Mann vor mir mag atmen, aber das schlagende Herz von Generaloberst Wolkonsky zu bestätigen, war schon immer eine Herausforderung, und keine mehr als jetzt: wettergegerbt und runzelig, mit fast durchsichtiger Haut, ist er die Hülle des gebräunten Gottes, der er einst war.
Er schiebt die Dessertschale vor sich hin und sieht mich erwartungsvoll an.
Ich stelle den Löffel, sein einziges Besteck, gerade außer Reichweite von ihm ab.
Zimmer 32B riecht, wie der Rest des Heims, nach altem, gekochtem Kohl und dem Geruch des Todes. Die Wände sind ein Cremeton, der schon schmuddelig beginnt und sich durch die verschmutzende Atmung seiner Bewohner verschlimmert. Rechteckige Schatten markieren, wo frühere Bewohner gerahmte Erinnerungen an Hoffnung und Familie aufhängten, bevor mein Vater einzog. Ein Einzelbett mit Metallgittern dominiert das Zimmer neben einem an die Wand geschraubten Nachttisch. Ein zu hoch angebrachter Fernseher, stummgeschaltet, sendet animierte Schatten durch den Raum. Es gibt keine persönlichen Gegenstände außer einer gefalteten Ausgabe der Izwestija, einem ungeöffneten Brief auf einem kleinen Tisch, einem umgedrehten Foto auf der Fensterbank.
„Ich wollte nicht, dass du mich besuchst. Ich habe dich nicht hierher gebeten.“ Er wendet den Blick ab, sein Blick ruht nun auf dem großen Erkerfenster und den Gärten dahinter – seine einst überlebensgroße Persönlichkeit ist nun ausgehöhlt, ähnlich wie das Charisma und die sexuelle Anziehungskraft, die er einst wie eine Waffe führte. Was bleibt, trägt den schwachen Geruch von abgestandenem Ammoniak, Verwesung, verkleidet mit Bleichmittel. Aber unterschätze diesen Mann auf eigene Gefahr. Er ist immer noch tödlich. „Du hast dich entschieden zu kommen. Warum?“
„Ich weiß es nicht.“
„Lügnerin.“ Seine Augen verengen sich, und selbst durch die Falten wirkt er immer noch gefährlich – blassgrau, kalt und trüb wie zertrampelter Schneematsch. „Du weißt es immer. Du bist zu berechnend, um es nicht zu wissen.“
Er hat recht.
Das letzte Mal, dass ich meinen Vater sah, war am Tag bevor er die Papiere für meine Eliminierung unterschrieb. Vor acht Jahren, in einem fensterlosen Raum in der Lubjanka. Heute, in diesem Pseudo-Tudor-Anwesen am Arsch der Welt in Nasty, einem passend benannten Weiler in Hertfordshire, wo die Regierung Intelligenzdefizite eindämmt, indem sie ihnen die Spazierstöcke wegnimmt, frage ich mich, ob er versuchen könnte, das zu vollenden, was er zuvor nicht geschafft hat.
Er dreht seinen Sessel und wendet sich dem kleinen Tisch zu, auf dem seine gefaltete Ausgabe der Izwestija und ein Gegenstand liegen, den er in die Hand nimmt, bevor ich ihn identifizieren kann.
„Sie füttern uns gut hier“, sagt er beiläufig. „Drei Mahlzeiten. Medizinische Versorgung. Unterhaltung.“ Er steht auf, stützt sich auf einen Schrank, dessen Holzfurnier an den Ecken wie sonnenverbrannte Haut abblättert, und ich sehe, was er in der Hand hält.
Ein Brieföffner. Messing. Acht Zoll. Scharf genug.
Das Deckenlicht fängt ihn ein, als er ihn in der Hand dreht, und wirft kleine Reflexionsmünzen an die trüben Wände.
„Alle pensionierten Offiziere zusammen, die sich an die Kameradschaft der glorreichen Tage erinnern.“ Er nickt zum Bett. „Setz dich.“
Ich bleibe stehen. Gewohnheit – ihm niemals die Oberhand lassen, selbst wenn es symbolisch ist.
Sein Mund verzieht sich. Nicht ganz ein Lächeln. „Immer noch vorsichtig. Gut. Das habe ich dir wenigstens beigebracht.“
„Du hast mir vieles beigebracht.“
„Ja. Das meiste davon gegen deinen Willen.“
Draußen streift Novemberregen das Fenster. Die Gärten dahinter sind kahl: beschnittene Rosen warten auf einen Frühling, der vielleicht nie kommt, ein Vogelbad mit Algen verkrustet, Holzbank verrotten im Rasen. Nichts wächst hier. Alles wartet nur darauf zu sterben, mit oder ohne Würde.
„Das ist ein Gefängnis mit besserem Essen.“ Er kommt näher, beiläufig, testend. „Aber dann, du verstehst Gefängnis. Du hast dein eigenes gebaut. Ehe. Weinberg. So tun, als wärst du Französin. Als ob ein neuer Name löscht, wer du bist.“
„Das nennt man vorankommen.“
„Das nennt man weglaufen.“ Ein weiterer Schritt. Der Brieföffner fängt das Licht vom Fenster ein – schwaches, wässriges, englisches Licht, das nie wirklich zu etwas wird. „Von mir. Von Moskau. Von allem, was ich aus dir gemacht habe.“
Mein Gewicht verlagert sich automatisch. Linker Fuß zurück, rechter nach vorne, ausbalanciert. Er bemerkt es und lächelt – Stolz, fast.
„Da ist sie. Aleksandra. Mein uneheliches Kind. Zum Töten ausgebildet, versucht Zivilistin zu spielen.“
„Ich töte nicht mehr.“
„Niemand ist fertig mit dem Töten.“ Er ist jetzt nah genug, dass sein Geruch stärker ist. Holzgewürztes Aftershave kämpft einen aussichtslosen Kampf gegen Alter und Entropie, der metallische Geruch von Medikamenten, sauer und scharf darunter. Er ist nah genug, dass ich ihn in zwei Zügen entwaffnen könnte. Er weiß das. Will, dass ich weiß, dass er es weiß. „Es ist in deinem Blut. In deiner Ausbildung. In jedem Reflex, den du nicht kontrollieren kannst.“
Der Brieföffner schnellt in Richtung meines Halses. Er testet nicht mehr, sondern attackiert, seine Geschwindigkeit ist überraschend für sein Alter.
Ich bin nicht dort, als die Klinge ankommt. Ich bin zu seiner Linken, sein Handgelenk in meinem Griff, verdrehend, Druck auf den Nervenknoten, der seine Hand zuckend öffnet. Der Brieföffner klappert auf den Linoleum, billiger, institutioneller Boden, ausgewählt, um Blut und andere Körperflüssigkeiten leicht reinigen zu können.
Wir stehen erstarrt da, ich halte ihn fest, sein Atem unregelmäßig und pfeifend, möglicherweise durch ein beginnendes Emphysem.
„Gut“, sagt er leise. „Sehr gut.“
Ich lasse ihn los und trete zurück, mein Herz pocht, die Wut steigt. „Was zum Teufel war das?“
„Der Beweis, dass du immer noch meine Tochter bist.“ Er nimmt den Brieföffner auf, als wäre nichts geschehen, und legt ihn zurück auf den Tisch, seine Hände jetzt ruhiger, als hätte ihn die Gewalt verjüngt. „Du kannst Namen ändern. Länder. Identitäten. Aber wenn jemand angreift, reagierst du. Ohne nachzudenken. Das ist meins. Das habe ich dir gegeben.“
„Du hast mir ein Trauma beschert.“
„Ich habe dir das Überleben gegeben.“ Er setzt sich wieder hin, wirkt plötzlich erschöpft, als sei der kurze Energieschub verflogen und habe ihn leer zurückgelassen. „Die Welt ist gewalttätig. So zu tun, als sei es anders, bringt dich um. Ich habe dich darauf vorbereitet.“
„Du hast mich gefoltert.“
„Ich habe dich trainiert. Da gibt es einen Unterschied.“
Ich gehe zur Tür. Das war ein Fehler. Er wird mir nicht geben, was ich will.
Seine Stimme hält mich auf.
„Setz dich.“ Er seufzt. „Bitte.“
Das „Bitte“ ist so unerwartet, dass ich mich umdrehe.
Er sieht mich nicht mehr an. Sein Blick schweift weit über die Grenzen dieses Raumes hinaus, durch das regendurchtränkte Fenster zu etwas, das ich nicht sehen kann – vielleicht Moskau, in Büros, wo Entscheidungen getroffen wurden, in Räumen, wo Männer wie er die Welt durch Angst und Zwang geformt haben.
Wider besseres Wissen setze ich mich an den Rand des Bettes. Die Matratze ist hart, in einer wasserdichten Hülle, die knistert, wenn ich mein Gewicht verlagere.
Schweigen breitet sich aus. Draußen landet eine Krähe auf der Fensterbank, betrachtet uns mit einem schwarzen Auge, wie ein Richter, der Beweise abwägt, und verliert dann das Interesse.
„Ich muss wissen, wo sie ist“, sage ich.
Er fragt nicht, wen ich meine. Er greift einfach nach seinem Tee, mit Händen, die jetzt aufgrund seiner unnötigen Anstrengung stärker zittern. Ein feines Zittern, die Art, die vom Alter oder Parkinson kommt oder von Jahrzehnten von Entscheidungen, die nicht begraben bleiben wollen. Der Tee sieht bestenfalls lauwarm aus, eine fettige Schicht hat sich auf der Oberfläche gebildet, in einer angeschlagenen Tasse mit dem Logo des Heims – ein Baum, der Langlebigkeit symbolisieren soll, aber eher aussieht, als würde er vom Blitz getroffen.
„Das denkst du.“
„Ja.“
„Und du glaubst, ich weiß das?“
„Ich weiß, dass du es weißt. Du hast es immer gewusst. Du hast es nur vor mir geheim gehalten.“
Er nippt an seinem Tee. Stellt ihn mit übertriebener Vorsicht ab, als könnte eine plötzliche Bewegung mehr als nur Porzellan zerbrechen. „Warum sollte ich es dir jetzt sagen?“
„Weil du stirbst. Weil Geheimnisse mit dir sterben, es sei denn, du teilst sie. Weil –“ Ich halte inne. Ich werde nicht betteln. Ich habe ihn nie um etwas angebetet und werde jetzt nicht damit anfangen.
„Weil du glaubst, ich schulde dir etwas.“ Er lächelt. Tatsächlich lächelt er. Zähne, vergilbt von Jahrzehnten des Rauchens und Teetrinkens, ein Schneidezahn abgebrochen von einer Kneipenschlägerei in Berlin um 1987. „Das ist süß. Wahnhaft, aber süß.“
„Du schuldest mir nichts. Aber du hast die Informationen, die ich brauche.“
„Information.“ Er wendet das Wort wie ein Diamantenhändler, der es auf Fehler untersucht. „So klinisch. Ist das, was sie für dich ist? Eine Information, die es zu beschaffen gilt?“
„Tu das nicht.“
„Tu nicht was? Darauf hinweisen, dass du sie wie ein Geheimdienstziel behandelst?“ Er lacht – ein trockenes, bitteres Geräusch wie reißendes Papier oder gefrorener Boden, der unter Stiefeln bricht. „Ich habe dich zu gut ausgebildet.“
„Wo ist sie?“
„Warum willst du es wissen?“
„Das ist meine Angelegenheit.“
„Nein, Aleksandra. Du bist zu mir gekommen. Du hast es zu meiner Angelegenheit gemacht.“ Er beugt sich vor, und für einen Moment sehe ich den Mann, der der Generaloberst einst war – scharf, strategisch, gefährlich. Der Mann, der Operationen auf drei Kontinenten plante, der entschied, welche Vermögenswerte überlebten und welche zu akzeptablen Verlusten wurden. „Also sag es mir. Warum? Nach all diesen Jahren. Nachdem du weggelaufen bist. Nachdem du dein kleines Leben in Frankreich aufgebaut hast. Warum jetzt?“
Ich könnte lügen. Sollte lügen. Aber er wird es wissen.
„Weil ich sie finden muss. Weil ich alles andere versucht habe. Weil du der einzige Mensch bist, der es tatsächlich wissen könnte.“
„Könnte.“ Er kostet das Wort wie teuren Wodka, lässt es in seinem Mund kreisen. „Aber könnte ist keine Gewissheit, ja? Du spielst. Hierher zu kommen. Dich mir auszusetzen. In der Hoffnung, dass ich im Alter großzügig sein werde.“
Ich könnte auf die Brücken hinweisen, die er mit Moskau verbrannt hat, auf die prekäre Situation, in der er sich befinden würde, wenn der Kreml von seiner weiteren Existenz erfahren würde. Aber das, was ich will, wird nicht durch Drohungen entstehen. Rohe Gewalt wird nicht funktionieren.
„Wirst du?“, frage ich.
„Nein.“
Ich knirsche mit den Zähnen angesichts der verbalen Ohrfeige.
„Warum nicht?“
„Weil es ihr ohne dich besser geht.“ Sagt er einfach, mit seiner natürlichen, beiläufigen Grausamkeit, in demselben Tonfall, in dem er Kaffee bestellen oder Hinrichtungsbefehle unterschreiben würde. „Was auch immer du von ihr erwartest, welchen Abschluss oder welche Erlösung oder Versöhnung du suchst – sie braucht das nicht. Sie braucht dich nicht. Nie getan.“
„Das wissen Sie nicht.“
„Ich nicht?“ Er geht zum Fenster. Die Krähe ist immer noch da und putzt nasse Federn. Er klopft an die Scheibe, und sie fliegt davon, kleine Kratzer von Krallen auf der Fensterbank hinterlassend, die schon schlimmere Sitzplätze gesehen haben. „Ich weiß mehr, als du denkst. Ich weiß, wo sie ist. Was sie tut. Ob sie glücklich ist. Ob sie an dich denkt.“
Meine Brust zieht sich zusammen. „Und?“
„Und nichts.“ Er dreht sich um, im Gegenlicht des grauen, frühen Wintertages, der wie altes Spülwasser durch die Wolken filtert. „Du bist irrelevant.“ Er lacht. Meine Fäuste ballen sich, als ich sie an meine Seiten zwinge. „Ich werde nicht zulassen, dass du diese lächerliche Midlife-Crisis auslebst und Erlösung suchst, indem du mein Erbe zerstörst.“
7
„Das ist nicht –“
„Das ist genau das, was du tust. Egoistisch. Eigennützig. Verpackt in schöne Worte über Abschluss und Wahrheit, aber du bist so ichbezogen und erbärmlich, wie du immer warst. Ich, ich, ich …“
Ich stehe auf. „Sie irren sich.“
„Tue ich das?“ Er kommt näher – langsam, bedächtig, als ob er ein Minenfeld durchqueren würde, das er selbst gelegt hat. „Dann sag mir. Was passiert, wenn du sie findest? Wenn du auftauchst und sie nichts mit dir zu tun haben will? Wenn sie glücklich ist, wo sie ist, und du eine Erinnerung an Dinge bist, die sie lieber vergessen würde?“
„Dann werde ich das respektieren. Aber es sollte ihre Entscheidung sein. Nicht deine. Nicht Moskaus. Ihre.“
Er stößt einen weiteren Lachhuster aus. „Kühne Worte von jemandem, der andere Entscheidungen ohne Zögern trifft.“
Ich zucke zusammen. Er sieht es und höhnt. „Außerdem kann ich es dir nicht sagen. Ich habe ein Versprechen gegeben.“
„Sie hat dich gebeten, sie vor mir zu verstecken?“
„Nicht sie.“ Er setzt sich wieder hin, die Haut hängt lose an seinem Körper wie ein Anzug, der in besseren Zeiten gekauft wurde. „Jemand anderes. Jemand, dem ihr Wohlergehen mehr am Herzen lag als deine Gefühle.“
„Wer?“
„Dies ist keine Information, auf die du Anspruch hast.“
Ich gehe auf ihn zu. Schnell. Er zuckt nicht zusammen.
„Sag es mir.“
„Oder was? Du wirst mir wehtun? Bitte. Ich sterbe sowieso. Spar dir die Mühe.“
„Ich könnte es schmerzhafter machen.“
„Das könntest du.“ Er sieht mir in die Augen, seine blassgrauen zu meinen dunkelbraunen, Winter zu Erde, Eis zu Blut. „Aber du wirst es nicht tun. Weil du hoffst, dass ich meine Meinung ändern werde. Hoffst, dass ich, wenn du geduldig, oder überzeugend, oder erbärmlich genug bist, dir geben werde, was du willst.“
Er hat recht. Ich hasse es, dass er recht hat.
Ich trete zurück.
„Ich besorge mir meine Akten. Alle. Unzensiert“, sage ich ihm. „Ich werde alles herausfinden, was ich brauche.“
„Warum brauchst du mich dann?“<!--nl/>„Weil die Akten mir sagen werden, wo ich jagen muss – du kannst mir sagen, wen ich jagen muss.“ So sehr ich das Geständnis auch hasse, mit seiner Hilfe kann ich meine Rache schneller üben. Ich sehe, wie sich Selbstgefälligkeit an seinen Mundwinkeln kräuselt, und dann merke ich, warum. „Aber die Informationen, die ich brauche, haben es nie in die Akten geschafft, oder?“
Ein bösartiger Glanz lässt seine Augen wie zerbrochenes Glas im Licht funkeln. „Ich könnte dir geben, was du willst, aber warum sollte ich das tun? Du bist darauf aus, mein Lebenswerk niederzubrennen, und das werde ich nicht zulassen.“<!--nl/>„Ihr Lebenswerk?“ Ich ziehe die Schranktür mit ihrer vollflächigen verspiegelten Fassade auf, das Silber trüb vom Alter, gesprenkelt wie kranke Lungen, und zeige ihm sein Spiegelbild.
Eingefallene Augen starren zurück. Graue Haut, die sich über Knochen spannt, die allzu deutlich sichtbar sind. Ein Gesicht, eher ausgemergelt als gemeißelt, Wangenknochen scharf genug, um zu schneiden. Der Mann, der einst Armeen befehligte, reduziert zu jemandem, der Hilfe beim Öffnen von Medikamentenflaschen braucht. Sein Pyjama hängt schlaff an ihm, Gefängnisstreifen in Hellblau und Weiß, eine generische Schlafkleidung, von einem Ausschuss ausgewählt, um niemanden zu beleidigen und noch weniger zu trösten.
Er wendet sich schnell ab, aber nicht bevor ich sehe, wie sein Ausdruck zerbricht.<!--nl/>„Der einzige Grund, warum man Sie in Moskau noch verehrt, ist, weil sie glauben, Sie seien tot! Und das könnten Sie genauso gut sein.“ Ich deute auf den Raum, die medizinischen Vorräte, den Notrufknopf, den Rollstuhl, der in der Ecke zusammengeklappt darauf wartet, den Tag, an dem seine Beine völlig versagen, zu ersetzen. „Sie haben Sie hier eingesperrt und warten nur darauf, dass Sie sterben. Der glorreiche Generaloberst Wolkonsky, dankbar, in einem Altersheim für die so gut wie Toten versteckt zu sein.“
Ein Schaudern durchfährt ihn, als zucke er vor der Wahrheit zusammen, ein Riss in der gestärkten Uniform, die er so lange getragen hat, dass sie mit der Haut verschmolzen ist. Aber dann wendet er sich mir zu, und für einen Moment verschwindet der sterbende Mann, ersetzt durch den Soldaten, den Spion, der mit einem Federstrich Leben nahm.
„Und du kannst das nicht ändern. Der MI6 wird es dir nicht erlauben. Ich bin ein Vermögenswert. Ich habe Wert.“<!--nl/>„Vorerst“, sage ich.
Aber ich beabsichtige, das zu ändern.
Der Regen nimmt draußen zu, prasselt wie klopfende Finger an das Fenster. Der Raum verdunkelt sich, als die Wolken dichter werden. Irgendwo den Korridor hinunter weint jemand – ein hoher, klagender Ton, der Schmerz oder Verwirrung sein könnte oder einfach der Klang der Erkenntnis, dass man noch lebt, obwohl man es lieber nicht wäre.