The Reckoning: Spy Lesbian Romance (eBook)

Dreißig Jahre lang war sie Moskaus gefährlichste Waffe. Jetzt stellt sie ein Team zusammen, um ein Menschenhändlernetzwerk zu zerstören, das niemand sonst anrühren will. The Reckoning ist das zweite Buch in Ruby Scotts sapphischer Spionagethriller-Reihe. Es ist grausam, zärtlich und wird Sie bis 4 Uhr morgens wachhalten, während Sie Seiten umblättern, die Sie eigentlich vor einer Stunde weglegen wollten. Suzette Conner-Wakeman ist zurück. Und sie hat keine Lust mehr, nett zu sein.

- Hohe Spannung
- Hochriskante Spannung
- Gefährliche Frauen
- Wahlfamilie
- Ex-Liebhaber mit Waffen
- Erzwungene Nähe
- Beschützer-Romantik
- Moralisch ambivalente Heldinnen
- FF und FFF

KAPITEL EINS

SUZETTE
Mein Vater brachte mir bei, Dinge zu fangen, die er warf, als ich sieben war. Meistens Messer, auf meinen Kopf gezielt. Später Granaten, Stifte drin oder draußen, je nachdem, wie gut sein Tag gewesen war.
Heute ist es nur ein Suppenlöffel.
Er trifft meine Handfläche, bevor mein Gehirn die Bewegung registriert. Seine Fingerabdrücke auf meinen Reflexen. Das Spritzen der begleitenden braunen, fast violetten Flüssigkeit sagt mir alles, was ich wissen muss. Borschtsch.
Er hasst Rote Bete. Aber er liebt alles Süße, und ich weiß, dass er das halb geschmolzene Eis in der danebenstehenden Schüssel begehren wird.
„Immer noch schnell!“, sagt er von seinem Stuhl am Fenster.
„Immer noch am Leben?“, frage ich, unfähig, eine gewisse Enttäuschung zu verbergen. Der Mann vor mir mag atmen, aber das schlagende Herz von Generaloberst Wolkonsky zu bestätigen, war schon immer eine Herausforderung, und nie mehr als jetzt: wettergegerbt und faltig mit fast durchscheinender Haut, ist er die Hülle des bronzenen Gottes, der er einst war.
Er schiebt die Dessertschale vor sich hin und sieht mich erwartungsvoll an.
Ich stelle den Löffel, sein einziges Besteck, gerade außer Reichweite.
Zimmer 32B riecht, wie der Rest des Hauses, nach altem gekochtem Kohl und schleichendem Tod. Die Wände sind ein Cremeton, der schäbig beginnt und sich durch die verschmutzende Atmung seiner Bewohner verschlimmert. Rechteckige Schatten markieren Stellen, wo frühere Bewohner gerahmte Erinnerungen an Hoffnung und Familie aufhängten, bevor mein Vater einzog. Ein Einzelbett mit Metallgittern dominiert den Raum neben einem an der Wand befestigten Nachttisch. Ein zu hoch angebrachter, stummer Fernseher wirft animierte Schatten durch den Raum. Es gibt keine persönlichen Gegenstände außer einer gefalteten Ausgabe der Izvestia, einem ungeöffneten Brief auf einem kleinen Tisch und einem verdeckten Foto auf der Fensterbank.
„Ich wollte nicht, dass du mich besuchst. Ich habe dich nicht hergebeten.“ Er schaut weg, sein Blick jetzt auf das große Erkerfenster und die Gärten dahinter gerichtet – seine einst überlebensgroße Persönlichkeit ist nun ausgehöhlt, ähnlich dem Charisma und dem Sexappeal, die er einst wie eine Waffe zur Schau stellte. Was bleibt, trägt den schwachen Geruch von abgestandenem Ammoniak, Verfall, verkleidet mit Bleichmittel. Aber unterschätze den Mann auf eigene Gefahr. Er ist immer noch tödlich. „Du hast dich entschieden zu kommen. Warum?“
„Ich weiß es nicht.“
„Lügnerin.“ Seine Augen verengen sich, und selbst durch die Falten wirkt er noch gefährlich – blassgrau, kalt und trüb wie zertretener Schneematsch. „Du weißt es immer. Du bist zu berechnend, um es nicht zu wissen.“
Er hat Recht.
Das letzte Mal, dass ich meinen Vater sah, war der Tag, bevor er die Papiere für meine Eliminierung unterschrieb. Vor acht Jahren, in einem fensterlosen Raum in der Lubjanka. Heute, in diesem Pseudo-Tudor-Herrenhaus am Arsch der Welt, in Nasty, einem treffend benannten Weiler in Hertfordshire, wo die Regierung Intelligenz-Verbindlichkeiten eindämmt, indem sie ihnen ihre Gehhilfen entzieht, frage ich mich, ob er versuchen könnte, das zu vollenden, was er zuvor nicht geschafft hat.
Er dreht seinen Sessel, um sich dem kleinen Tisch zuzuwenden, auf dem seine gefaltete Ausgabe der Izvestia liegt, und einem Gegenstand, den er umgreift, bevor ich ihn identifizieren kann.
„Man versorgt uns hier gut“, sagt er beiläufig. „Drei Mahlzeiten. Medizinische Versorgung. Unterhaltung.“ Er steht auf, stützt sich mit der Hand auf einen Schrank, dessen Holzfurnier an den Ecken abblättert wie sonnenverbrannte Haut, und ich sehe, was er hält.
Einen Brieföffner. Messing. Acht Zoll. Scharf genug.
Das Deckenlicht trifft ihn, als er ihn in der Hand dreht, und wirft kleine Münzen von Reflexionen gegen die trüben Wände.
„Alle pensionierten Offiziere zusammen, die sich an die Kameradschaft der glorreichen Tage erinnern.“ Er nickt zum Bett. „Setz dich.“
Ich bleibe stehen. Gewohnheit – ihm nie die Oberhand lassen, auch wenn es symbolisch ist.
Sein Mund krümmt sich. Nicht ganz ein Lächeln. „Immer noch vorsichtig. Gut. Das habe ich dir zumindest beigebracht.“
„Du hast mir viel beigebracht.“
„Ja. Das meiste davon gegen deinen Willen.“
Draußen zeichnet Nieselregen im November Streifen an das Fenster. Die Gärten dahinter sind kahl: geschnittene Rosen, die auf einen Frühling warten, der vielleicht nie kommt, eine vogeltränke, verkrustet mit Algen, Holzscheiben, die im Rasen verrotten. Nichts wächst hier. Alles wartet nur darauf zu sterben, mit oder ohne Würde.
„Das ist Gefängnis mit besserem Essen.“ Er nähert sich, beiläufig, testend. „Aber dann, du verstehst Gefängnis. Du hast dein eigenes gebaut. Ehe. Weinberg. So tun als ob du Französin wärst. Als ob ein neuer Name löscht, wer du bist.“
„Das nennt man Fortschritt.“
„Das nennt man Weglaufen.“ Ein weiterer Schritt. Der Brieföffner fängt Licht vom Fenster ein – schwaches, wässriges, englisches Licht, das sich nie ganz dazu entschließt, etwas zu sein. „Vor mir. Vor Moskau. Vor allem, was ich aus dir gemacht habe.“
Mein Gewicht verlagert sich automatisch. Linker Fuß zurück, rechter vorwärts, ausbalanciert. Er bemerkt es und lächelt – fast stolz.
„Da ist sie. Aleksandra. Mein uneheliches Kind. Ausgebildet zum Töten, versucht, Zivilistin zu spielen.“
„Ich bin fertig mit Töten.“
„Niemand ist fertig mit Töten.“ Er ist jetzt nah genug, sein Geruch ist stärker. Holzwürziges Aftershave, das einen aussichtslosen Kampf gegen Alter und Entropie führt, der metallische Geruch von Medikamenten, darunter sauer und scharf. Er ist nah genug, dass ich ihn in zwei Zügen entwaffnen könnte. Er weiß das. Will, dass ich weiß, dass er es weiß. „Es ist in deinem Blut. In deinem Training. In jedem Reflex, den du nicht kontrollieren kannst.“
Der Brieföffner schnellt in Richtung meines Halses. Er testet nicht mehr, sondern attackiert, mit einer für sein Alter überraschenden Geschwindigkeit.
Ich bin nicht da, als die Klinge ankommt. Ich bin zu seiner Linken, sein Handgelenk in meinem Griff, drehe es, übe Druck auf den Nervenknoten aus, der seine Hand dazu bringt, krampfhaft zu öffnen. Der Brieföffner klappert auf den Linoleum, den billigen, institutionellen Boden, der wegen seiner leichten Reinigung von Blut und anderen Körperflüssigkeiten gewählt wurde.
Wir stehen erstarrt, ich halte ihn fest, sein Atem rasselt und pfeift durch das, was ein frühes Emphysem sein könnte.
„Gut“, sagt er leise. „Sehr gut.“
Ich lasse ihn los und trete zurück, mein Herz pocht, Wut steigt auf. „Was zum Teufel war das?“
„Beweis, dass du immer noch meine Tochter bist.“ Er nimmt den Brieföffner auf, als wäre nichts geschehen, und legt ihn zurück auf den Tisch, seine Hände sind jetzt ruhiger, als hätte ihn die Gewalt verjüngt. „Du kannst Namen ändern. Länder. Identitäten. Aber wenn jemand angreift, reagierst du. Ohne nachzudenken. Das ist meins. Das habe ich dir gegeben.“
„Du hast mir ein Trauma beschert.“
„Ich gab dir Überleben.“ Er setzt sich wieder, plötzlich erschöpft wirkend, als sei der kurze Energieschub verdampft und hätte ihn leer zurückgelassen. „Die Welt ist gewalttätig. So zu tun, als sei sie es nicht, bringt dich um. Ich habe dich vorbereitet.“
„Du hast mich gefoltert.“
„Ich habe dich ausgebildet. Da ist ein Unterschied.“
Ich gehe zur Tür. Das war ein Fehler. Er wird mir nicht geben, was ich will.
Seine Stimme hält mich auf.
„Setz dich.“ Er seufzt. „Bitte.“
Das Bitte ist so unerwartet, dass ich mich umdrehe.
Er sieht mich nicht mehr an. Sein Blick ist weit über die Grenzen dieses Raumes hinausgerichtet, durch das regengetränkte Fenster zu etwas, das ich nicht sehen kann – vielleicht Moskau, in Büros, wo Entscheidungen getroffen wurden, in Räumen, wo Männer wie er die Welt durch Angst und Nötigung formten.
Wider besseres Wissen setze ich mich auf den Bettrand. Die Matratze ist hart, eingewickelt in eine wasserdichte Hülle, die knistert, wenn ich mein Gewicht verlagere.
Schweigen dehnt sich aus. Draußen landet eine Krähe auf der Fensterbank, betrachtet uns mit einem schwarzen Auge, wie ein Richter, der Beweise abwägt, und verliert dann das Interesse.
„Ich muss wissen, wo sie ist“, sage ich.
Er fragt nicht, wen ich meine. Greift einfach nach seinem Tee mit Händen, die jetzt mehr zittern, angesichts seiner unnötigen Anstrengung. Ein feines Zittern, die Art, die vom Alter oder Parkinson kommt oder von Jahrzehnten von Entscheidungen, die nicht begraben bleiben wollen. Der Tee sieht bestenfalls lauwarm aus, eine fettige Schicht hat sich auf der Oberfläche gebildet, in einem angeschlagenen Becher mit dem Logo des Heims – ein Baum, der Langlebigkeit darstellen soll, aber eher aussieht, als würde er vom Blitz getroffen.
„Das glauben Sie.“
„Ja.“
„Und Sie glauben, ich weiß das?“
„Ich weiß, dass du es weißt. Du hast es immer gewusst. Du hast dich nur entschieden, es mir vorzuenthalten.“
Er nippt an seinem Tee. Stellt ihn mit übertriebener Vorsicht ab, als könnte eine plötzliche Bewegung mehr als Porzellan zerbrechen. „Warum sollte ich es Ihnen jetzt sagen?“
„Weil du stirbst. Weil Geheimnisse mit dir sterben, es sei denn, du teilst sie. Weil –“ Ich höre auf. Ich werde nicht betteln. Ich habe ihn nie um etwas gebeten und werde jetzt nicht damit anfangen.
„Weil du denkst, ich schulde dir etwas.“ Er lächelt. Tatsächlich lächelt er. Zähne, vergilbt von Jahrzehnten des Rauchens und Teetrinkens, ein Schneidezahn abgebrochen bei einer Kneipenschlägerei in Berlin um 1987. „Das ist süß. Wahnhaft, aber süß.“
„Du schuldest mir nichts. Aber du hast die Informationen, die ich brauche.“
„Informationen.“ Er dreht das Wort wie ein Diamantenhändler, der es auf Fehler untersucht. „So klinisch. Ist sie das für Sie? Eine Information, die es zu beschaffen gilt?“
„Hör auf.“
„Was aufhören? Darauf hinweisen, dass Sie sie wie ein Geheimdienstziel behandeln?“ Er lacht – ein trockenes, bitteres Geräusch wie reißendes Papier oder gefrorener Boden, der unter Stiefeln bricht. „Ich habe Sie zu gut unterrichtet.“
„Wo ist sie?“
„Warum willst du es wissen?“
„Das ist meine Angelegenheit.“
„Nein, Aleksandra. Du bist zu mir gekommen. Du hast es zu meiner Angelegenheit gemacht.“ Er beugt sich vor, und für einen Moment sehe ich den Mann, der der Generaloberst einst war – scharf, strategisch, gefährlich. Der Mann, der Operationen über drei Kontinente hinweg plante, der entschied, welche Werte leben und welche als akzeptable Verluste galten. „Also sag es mir. Warum? Nach all diesen Jahren. Nachdem du gegangen bist. Nachdem du dein kleines Leben in Frankreich aufgebaut hast. Warum jetzt?“
Ich könnte lügen. Sollte lügen. Aber er wird es wissen.
„Weil ich sie finden muss. Weil ich alles andere versucht habe. Weil du der Einzige bist, der es vielleicht wirklich weiß.“
„Vielleicht.“ Er kostet das Wort wie teuren Wodka, lässt es sich auf der Zunge zergehen. „Aber ‚vielleicht‘ ist keine Gewissheit, ja? Du spielst. Hierher zu kommen. Dich mir auszusetzen. In der Hoffnung, dass ich im Alter großzügig sein werde.“
Ich könnte auf die Brücken hinweisen, die er mit Moskau abgebrochen hat, auf die prekäre Lage, in der er sich befände, wenn der Kreml von seinem weiteren Bestehen erfahren würde. Aber das, was ich will, wird nicht aus Drohungen entstehen. Brachiale Gewalt wird nicht funktionieren.
„Wirst du?“, frage ich.
„Nein.“
Ich knirsche mit den Zähnen gegen den verbalen Schlag.
„Warum nicht?“
„Weil es ihr ohne dich besser geht.“ Er sagt es einfach, mit seiner natürlichen beiläufigen Grausamkeit, im gleichen Ton, mit dem er Kaffee bestellen oder Hinrichtungsbefehle unterzeichnen würde. „Was auch immer du von ihr erwartest, welchen Abschluss, welche Erlösung oder Versöhnung du auch suchst – sie braucht das nicht. Sie braucht dich nicht. Nie getan.“
„Das weißt du nicht.“
„Ich weiß es nicht?“ Er geht zum Fenster. Die Krähe ist immer noch da und putzt ihr nasses Gefieder. Er klopft an die Scheibe und sie fliegt davon, hinterlässt kleine Kratzer von Krallen, die schon schlimmere Sitzstangen gesehen haben. „Ich weiß mehr, als du denkst. Ich weiß, wo sie ist. Was sie tut. Ob sie glücklich ist. Ob sie an dich denkt.“
Meine Brust zieht sich zusammen. „Und?“
„Und nichts.“ Er dreht sich um, vom grauen, frühwinterlichen Tag, der wie altes Spülwasser durch Wolken sickert, von hinten beleuchtet. „Du bist irrelevant.“ Er lacht. Meine Fäuste ballen sich, als ich sie an meinen Seiten herunterzwinge. „Ich werde dir nicht erlauben, diese lächerliche Midlife-Crisis, in der du Erlösung suchst, auszuspielen, indem du mein Erbe zerstörst.“
7
„Das ist nicht –“
„Genau das tust du. Egoistisch. Eigennützig. Verpackt in schöne Worte über Abschluss und Wahrheit, aber du bist so ichbezogen und erbärmlich, wie du es immer warst. Ich, ich, ich…“
Ich stehe. „Du irrst dich.“
„Tue ich das?“ Er nähert sich – langsam, bedächtig, als würde er ein Minenfeld überqueren, das er selbst gelegt hat. „Dann sag mir. Was passiert, wenn du sie findest? Wenn du auftauchst und sie nichts mit dir zu tun haben will? Wenn sie glücklich ist, wo sie ist, und du eine Erinnerung an Dinge bist, die sie lieber vergessen würde?“
„Dann werde ich das respektieren. Aber es sollte ihre Entscheidung sein. Nicht deine. Nicht Moskaus. Ihre.“
Er stieß ein weiteres Gelächter aus. „Mutige Worte von jemandem, der die Entscheidungen anderer ohne nachzudenken aufhebt.“
Ich zucke zusammen. Er sieht es und höhnt. „Außerdem kann ich es dir nicht sagen. Ich habe ein Versprechen gegeben.“
„Sie hat dich gebeten, sie vor mir zu verstecken?“
„Nicht sie.“ Er setzt sich wieder, die Haut hängt schlaff an seinem Körper wie ein Anzug, den er in besseren Zeiten gekauft hat. „Jemand anderes. Jemand, dem ihr Wohlergehen mehr am Herzen lag als deine Gefühle.“
„Wer?“
„Das ist keine Information, auf die Sie Anspruch haben.“
Ich gehe auf ihn zu. Schnell. Er zuckt nicht.
„Sag es mir.“
„Oder was? Du wirst mich verletzen? Bitte. Ich sterbe sowieso. Erspare dir die Mühe.“
„Ich könnte es noch schmerzhafter machen.“
„Das könnten Sie.“ Er begegnet meinen Augen, sein blassgraues zu meinem dunkelbraunen, Winter zu Erde, Eis zu Blut. „Aber Sie werden es nicht tun. Weil Sie hoffen, dass ich meine Meinung ändern werde. Hoffen, wenn Sie geduldig oder überzeugend oder erbärmlich genug sind, werde ich Ihnen geben, was Sie wollen.“
Er hat Recht. Ich hasse, dass er Recht hat.
Ich trete zurück.
„Ich hole meine Akten. Alle davon. Unzensiert“, sage ich ihm. „Ich werde alles herausfinden, was ich brauche.“
„Warum brauchen Sie mich dann?“
„Weil die Akten mir sagen werden, wo ich jagen muss – du kannst mir sagen, wen ich jagen muss.“ So sehr ich das Geständnis auch hasse, mit seiner Hilfe kann ich meine Rache schneller vollziehen. Ich beobachte, wie ein spöttisches Lächeln seine Mundwinkel kräuselt, und dann merke ich, warum. „Aber die Informationen, die ich brauche, haben es nie in die Akten geschafft, oder?“
Ein boshafter Glanz lässt seine Augen wie zerbrochenes Glas im Licht funkeln. „Ich könnte dir geben, was du willst, aber warum sollte ich das tun? Du bist entschlossen, mein Lebenswerk zu zerstören, und das werde ich nicht zulassen.“
„Dein Lebenswerk?“ Ich ziehe die Schranktür mit ihrer raumhohen Spiegelfront auf, das Silber durch das Alter getrübt, fleckig wie kranke Lungen, und zeige ihm sein Spiegelbild.
Versunkene Augen starren zurück. Graue Haut, die sich über Knochen spannt, die zu deutlich sichtbar sind. Ein Gesicht, eher ausgemergelt als gemeißelt, Wangenknochen scharf genug, um zu schneiden. Der Mann, der einst Armeen befehligte, reduziert zu jemandem, der Hilfe beim Öffnen von Medizinflaschen braucht. Sein Schlafanzug hängt schlaff an ihm, Gefängnisstreifen in Hellblau und Weiß, eine generische Schlafkleidung, von einem Ausschuss gewählt, um niemanden zu beleidigen und noch weniger zu trösten.
Er schaut schnell weg, aber nicht bevor ich seinen Gesichtsausdruck brechen sehe.
„Der einzige Grund, warum du in Moskau noch verehrt wirst, ist, weil sie dich für tot halten! Und du könntest es genauso gut sein.“ Ich deute auf das Zimmer, die Medikamente, den Rufknopf, den Rollstuhl, der in der Ecke zusammengeklappt auf den Tag wartet, an dem seine Beine völlig versagen, damit er seinen Sessel ersetzen kann. „Sie haben dich hier eingesperrt, warten nur darauf, dass du stirbst. Der glorreiche Generaloberst Wolkonsky, dankbar, in einem Demenzheim für die fast Toten versteckt zu sein.“
Ein Schauer durchfährt ihn, als würde er die Wahrheit zusammenzucken, ein Riss in der gestärkten Uniform, die er so lange getragen hat, dass sie mit der Haut verschmolzen ist. Aber dann dreht er sich zu mir um, und für einen Moment verschwindet der sterbende Mann, ersetzt durch den Soldaten, den Spion, der mit einem Federstrich Leben nahm.
„Und das können Sie nicht ändern. MI6 wird es Ihnen nicht erlauben. Ich bin ein Vermögenswert. Ich habe Wert.“
„Im Moment“, sage ich.
Aber das habe ich vor zu ändern.
Draußen wird der Regen stärker, trommelt gegen das Fenster wie Finger, die um Einlass klopfen. Der Raum verdunkelt sich, als die Wolken dichter werden. Irgendwo den Korridor entlang weint jemand – ein hoher, klagender Ton, der Schmerz oder Verwirrung sein könnte oder einfach nur das Geräusch des Erkennens, dass man noch am Leben ist, obwohl man es lieber nicht wäre.
Ich gehe zur Tür.
„Sie braucht dich nicht“, sagt er zu meinem Rücken. „Das hat sie nie getan. Welche Fantasie du auch jagst, sie endet schlecht. Für euch beide.“
Ich drehe mich nicht um.
„Vielleicht. Aber wie gesagt, das ist ihre Entscheidung. Nicht deine.“
„Wie viele Entscheidungen hast du für andere getroffen?“
Sein Lachen folgt mir in den Korridor, trocken, bitter, doch irgendwie triumphierend. Als hätte er gewonnen, einfach indem er verlor, indem er mich zwang zu beweisen, dass ich immer noch das bin, was er aus mir gemacht hat.
Der Korridor erstreckt sich vor mir. Motivationsposter über Würde. Aquarelllandschaften, die gewählt wurden, um nicht anzuecken. Ein Bewohner im Rollstuhl am Fenster, der auf regennasse Gärten starrt, wo nichts wächst.
Hier landen mächtige Männer, wenn sie zu viel wissen, um getötet zu werden, aber zu viel, um frei zu sein.
Das ist der Rentenplan für Leute wie meinen Vater.
Und vielleicht, wenn ich nicht aufpasse, für Leute wie mich.
Ich melde mich am Empfang ab. Die Krankenschwester blickt kaum von ihrem Computer auf und hat bereits vergessen, dass ich hier bin. Buckthorne Manor. Ein Name, der dazu gedacht ist, Familien zu trösten, die einen Ort brauchen, um Unbequeme unterzubringen – und eine Regierung, die einen Ort braucht, um Gefährliche zu verstecken. Pseudo-Tudor-Balken, die nie echtes Holz gesehen haben. Teppiche, bis auf den grauen Faden abgenutzt am Ende des Korridors, wo das Deckenlicht mit einer fast sowjetischen Entschlossenheit flackert, zu versagen, ohne ganz zu sterben.
Draußen ist der Regen kalt und englisch und unerbittlich. Mein Mietwagen steht auf dem Besucherparkplatz zwischen einem Nissan, dessen Stoßstange mit Klebeband befestigt ist, und einem Volvo, der älter ist als ich.
Ich setze mich auf den Fahrersitz, ohne den Motor zu starten.
Mein Telefon zeigt drei verpasste Anrufe von Amber. Einer von Phillipa. Morgen soll ich mich mit Victoria Fraser treffen, um einen Vorschlag zu besprechen, den Phillipa für interessant hält.
Doch heute Abend sitze ich zitternd auf einem Parkplatz eines Pflegeheims in Hertfordshire, weil mein Vater weiß, wo sie ist und es mir nicht sagen will, und die einzige Waffe, die mir bleibt, ist die, die er mir gegeben hat: Geduld, Strategie und die Bereitschaft, das Notwendige zu tun, selbst wenn es alles kostet.
Ich starte den Motor und fahre vom Buckthorne Manor weg, beobachte, wie es in meinem Rückspiegel schrumpft, voller Menschen, die bereits vergessen sind.
Hinter einem dieser Fenster sitzt mein Vater in seinem Sessel, lächelt, wissend, dass er diese Runde gewonnen hat.
Doch das Spiel ist noch lange nicht vorbei und wird es erst sein, wenn einer von uns tot ist.

Suzette Conner-Wakeman weiß genau, wer sie ist. Dreißig Jahre als Waffe Moskaus haben sie gelehrt, wie man verführt, manipuliert und ohne Zögern tötet. Sie tat Dinge, die ihr noch immer in Albträumen begegnen. Dann kehrte sie dem Ganzen den Rücken zu. Fand Amber. Baute sich ein Leben aus den Trümmern auf: ein Weingut, eine Ehe, eine Familie ehemaliger Agenten, verbunden durch eine Loyalität, die stärker war als Blut. Sie dachte, sie hätte das Monster für immer begraben. Sie irrte sich. Als ihr Informationen zugespielt werden, die zeigen, wie geflüchtete Frauen in illegale pharmazeutische Versuche verschwinden, kann Suzette nicht wegschauen. Diese Frauen haben keine Papiere. Keine Familie, die Fragen stellt. Niemanden, dem es auffällt, wenn sie aufhören zu atmen. Sie werden mit experimentellen Medikamenten vollgepumpt, ihre Körper so lange benutzt, bis nichts mehr zu gebrauchen ist. Die Männer, die diese Operation leiten, haben Geld. Politischen Schutz. Verbindungen zum Kreml, die sie unantastbar machen. Sie haben Suzette noch nie getroffen. Sie versammelt ihr Team. Amber, ihre Frau. Ehemalige Speznas. Immer noch die gefährlichste Frau in jedem Raum und die einzige, die jede Narbe kennt, die Suzette trägt. Victoria und Abby, Zivilistinnen, die aus der Wohltätigkeitsarbeit in einen Krieg gezogen wurden, für den sie nie ausgebildet wurden. Hacker, die jedes System knacken können. Agenten, die Suzette ihr Leben verdanken. Doch die Risse zeigen sich fast sofort. Yelena taucht auf. Suzettes älteste Rivalin. Ihre ehemalige Geliebte. Die Frau, die ihr einst eine Waffe an den Kopf hielt und sie im selben Atemzug küsste. Sie trägt Geheimnisse, die alles ändern könnten, und die Hitze zwischen ihnen ist nie erloschen. Dann taucht ein Agent unter. Informationen werden geleakt. Und Suzette erkennt, dass der Feind nicht nur außerhalb ihrer Mauern lauert. Aber ist jemand in ihrer Familie ein Verräter? Während sich die Verschwörung entfaltet und bis in die höchsten Regierungsebenen reicht, steht Suzette vor einer unmöglichen Wahl. Um die Frauen zu retten, für die niemand sonst kämpfen wird, muss sie das werden, was sie begraben hat. Die Verführerin. Die Mörderin. Die Version ihrer selbst, die nichts fühlt und vor nichts haltmacht. Aber Auferstehung hat ihren Preis. Und bevor dieser Krieg endet, wird Blut vergossen werden, das Suzette nicht verlieren darf. Die Frauen läuft die Zeit davon. Der Verräter rückt näher. Und die Abrechnung, die Suzette in Gang gesetzt hat, wird alles, was sie liebt, verschlingen. Manche Monster bleiben nicht begraben. Manche Preise können nicht unbezahlt bleiben.