The Reckoning: Spion-Lesben-Romanze (Taschenbuch)

Sie war Moskaus gefährlichste Waffe – 30 Jahre lang. Jetzt stellt sie ein Team zusammen, um ein Menschenhändlernetzwerk zu zerschlagen, das niemand sonst anrühren will. „Die Abrechnung“ ist das zweite Buch in Ruby Scotts sapphischer Spionage-Thriller-Reihe. Es ist brutal, es ist zärtlich und wird dich bis 4 Uhr morgens wachhalten, während du Seiten umblätterst, von denen du geschworen hast, sie vor einer Stunde wegzulegen. Suzette Conner-Wakeman ist zurück. Und sie hat es satt, nett zu sein.

- Hohe Hitze
- Hochspannende Suspense
- Gefährliche Frauen
- Gefundene Familie
- Ex-Liebhaber mit Waffen
- Erzwungene Nähe
- Beschützer-Romanze
- Moralisch ambivalente Heldinnen
- FF und FFF

ERSTES KAPITEL

SUZETTE
Mein Vater brachte mir mit sieben bei, Dinge zu fangen, die er warf. Meistens Messer, auf meinen Kopf gerichtet. Später Granaten, mit oder ohne Sicherungsstift, je nachdem, wie gut sein Tag war.
Heute ist es nur ein Suppenlöffel.
Er trifft meine Handfläche, bevor mein Gehirn die Bewegung registriert. Seine Fingerabdrücke auf meinen Reflexen. Das Spritzen der begleitenden braunen, fast violetten Flüssigkeit sagt mir alles, was ich wissen muss. Borschtsch.
Er hasst Rote Bete. Aber er liebt alles Süße und ich weiß, dass er das halbgeschmolzene Eis in der danebenstehenden Schale begehren wird.<!--nl/>„Immer noch schnell!“, sagt er von seinem Stuhl am Fenster aus.
„Immer noch am Leben?“, frage ich, unfähig, eine Spur von Enttäuschung zu verbergen. Der Mann vor mir mag atmen, aber die Bestätigung des schlagenden Herzens von Generaloberst Wolkonski war schon immer eine Herausforderung, und jetzt mehr denn je: verwittert und ausgedörrt mit fast durchsichtiger Haut, ist er die Hülle des bronzenen Gottes, der er einst war.
Er schiebt die Dessertschale vor sich hin und sieht mich erwartungsvoll an.
Ich stelle den Löffel, sein einziges Utensil, gerade außer Reichweite ab.
Zimmer 32B riecht, wie der Rest des Heims, nach altem gekochtem Kohl und schleichendem Tod. Die Wände sind in einem Cremeton gehalten, der schäbig beginnt und durch das verunreinigte Atmen seiner Bewohner noch schlimmer wird. Rechteckige Schatten markieren Stellen, wo frühere Bewohner gerahmte Erinnerungen an Hoffnung und Familie aufhängten, bevor mein Vater einzog. Ein Einzelbett mit Metallgittern dominiert den Raum neben einem an die Wand geschraubten Nachttisch. Ein zu hoch angebrachter, stummer Fernseher wirft animierte Schatten durch den Raum. Es gibt keine persönlichen Gegenstände außer einem gefalteten Exemplar der Iswestija, einem ungeöffneten Brief auf einem kleinen Tisch und einem verdeckt auf der Fensterbank liegenden Foto.<!--nl/>„Ich wollte nicht, dass du kommst. Ich habe dich nicht hergebeten.“ Er wendet den Blick ab, sein Blick jetzt auf das große Erkerfenster und die Gärten dahinter gerichtet – seine einst überlebensgroße Persönlichkeit ist nun ausgehöhlt, ähnlich wie das Charisma und der Sexappeal, den er einst wie eine Waffe zur Schau stellte. Was bleibt, trägt einen schwachen Hauch von abgestandenem Ammoniak, Verfall, verkleidet mit Bleichmittel. Doch unterschätze den Mann auf eigene Gefahr. Er ist immer noch tödlich. „Du hast dich entschieden zu kommen. Warum?“
„Ich weiß es nicht.“
„Lügnerin!“ Seine Augen verengen sich, und selbst durch die Falten wirkt er noch gefährlich – blassgrau, kalt und trüb wie zertretener Schneematsch. „Du weißt es immer. Du bist zu berechnend, um es nicht zu wissen.“
Er hat recht.
Das letzte Mal sah ich meinen Vater an dem Tag, bevor er die Papiere für meine Eliminierung unterzeichnete. Vor acht Jahren, in einem fensterlosen Raum in der Lubjanka. Heute, in diesem Pseudo-Tudor-Anwesen am Arsch der Welt von Nasty, einem passend benannten Weiler in Hertfordshire, wo die Regierung Geheimdienst-Risikopersonen eindämmt, indem sie ihnen die Gehhilfen wegnimmt, frage ich mich, ob er versuchen wird, das zu vollenden, was er zuvor nicht geschafft hat.
Er dreht seinen Sessel, wendet sich dem kleinen Tisch zu, auf dem sein gefaltetes Exemplar der Iswestija liegt, und einem Gegenstand, den er in die Hand nimmt, bevor ich ihn identifizieren kann.
„Sie füttern uns gut hier“, sagt er beiläufig. „Drei Mahlzeiten. Medizinische Versorgung. Unterhaltung.“ Er steht auf, stützt sich mit der Hand auf einen Schrank, dessen Holzfurnier an den Ecken wie sonnenverbrannte Haut abblättert, und ich sehe, was er in der Hand hält.
Einen Brieföffner. Messing. Zwanzig Zentimeter. Scharf genug.
Das Deckenlicht fängt ihn ein, als er ihn in seiner Hand dreht, und wirft kleine Lichtmünzen an die düsteren Wände.<!--nl/>„All die pensionierten Offiziere zusammen, die sich an die Kameradschaft der glorreichen Tage erinnern.“ Er nickt zum Bett. „Setz dich.“
Ich bleibe stehen. Angewohnheit – gib ihm niemals die Oberhand, auch wenn es nur symbolisch ist.
Sein Mund krümmt sich. Nicht wirklich ein Lächeln. „Immer noch vorsichtig. Gut. Das habe ich dir zumindest beigebracht.“
„Du hast mir viele Dinge beigebracht.“
„Ja. Die meisten davon gegen deinen Willen.“
Draußen ziehen November-Nieseltropfen über das Fenster. Die Gärten dahinter sind kahl: beschnittene Rosen warten auf einen Frühling, der vielleicht nie kommt, ein Vogelbad verkrustet mit Algen, Holzbänke, die im Rasen verrotten. Hier wächst nichts. Alles wartet nur darauf, mit oder ohne Würde zu sterben.
„Das ist ein Gefängnis mit besserem Essen.“ Er kommt näher, beiläufig, testend. „Aber du verstehst Gefängnis ja. Du hast dein eigenes gebaut. Ehe. Weinberg. So tun, als wärst du Französin. Als ob ein neuer Name auslöscht, wer du bist.“
„Das nennt man vorwärtskommen.“<!--nl/>„Das nennt man Weglaufen.“ Ein weiterer Schritt. Der Brieföffner fängt das Licht vom Fenster ein – schwaches, wässriges, englisches Licht, das nie wirklich etwas Entscheidendes ist. „Vor mir. Vor Moskau. Vor allem, was ich aus dir gemacht habe.“
Mein Gewicht verlagert sich automatisch. Linker Fuß zurück, rechter vor, im Gleichgewicht. Er bemerkt es und lächelt – fast Stolz.<!--nl/>„Da ist sie. Aleksandra. Mein Bastardkind. Zum Töten ausgebildet, versucht, Zivilistin zu spielen.“
„Ich töte nicht mehr.“<!--nl/>„Niemand hört auf zu töten.“ Er ist jetzt nah genug, sein Geruch ist stärker. Holzgewürztes Aftershave, das einen verlorenen Kampf gegen Alter und Entropie führt, der metallische Geruch von Medikamenten, darunter sauer und scharf. Er ist nah genug, dass ich ihn in zwei Zügen entwaffnen könnte. Er weiß das. Will, dass ich weiß, dass er es weiß. „Es ist in deinem Blut. In deiner Ausbildung. In jedem Reflex, den du nicht kontrollieren kannst.“
Der Brieföffner schnellt zu meinem Hals. Er testet nicht mehr, sondern attackiert, seine Geschwindigkeit überrascht für sein Alter.
Ich bin nicht da, als die Klinge ankommt. Ich bin zu seiner Linken, sein Handgelenk in meinem Griff, drehe, Druck auf die Nervenenden, die seine Hand krampfhaft öffnen lassen. Der Brieföffner klappert auf den Linoleum-Boden, billiges, institutionelles Material, ausgewählt, um Blut und andere Körperflüssigkeiten leicht reinigen zu können.
Wir stehen erstarrt, ich halte ihn fest, sein Atem ist rau und pfeift durch das, was vielleicht ein frühes Stadium von Emphysem ist.
„Gut“, sagt er leise. „Sehr gut.“
Ich lasse ihn los und trete zurück, das Herz pocht, Wut steigt auf. „Was zum Teufel war das?“<!--nl/>„Ein Beweis, dass du immer noch meine Tochter bist.“ Er nimmt den Brieföffner, als sei nichts geschehen, und legt ihn zurück auf den Tisch, seine Hände jetzt ruhiger, als hätte ihn die Gewalt verjüngt. „Du kannst Namen ändern. Länder. Identitäten. Aber wenn jemand angreift, reagierst du. Ohne nachzudenken. Das ist meins. Das habe ich dir gegeben.“
„Du hast mir ein Trauma gegeben.“<!--nl/>„Ich habe dir das Überleben gegeben.“ Er setzt sich wieder, sieht plötzlich erschöpft aus, als wäre der kurze Energieschub verdunstet und hätte ihn leer zurückgelassen. „Die Welt ist gewalttätig. So zu tun, als wäre es anders, bringt dich um. Ich habe dich vorbereitet.“
„Du hast mich gefoltert.“<!--nl/>„Ich habe dich ausgebildet. Das ist ein Unterschied.“
Ich bewege mich zur Tür. Das war ein Fehler. Er wird mir nicht geben, was ich will.
Seine Stimme hält mich auf.<!--nl/>„Sitz.“ Er seufzt. „Bitte.“
Das Bitte ist so unerwartet, dass ich mich umdrehe.
Er sieht mich nicht mehr an. Sein Blick ist weit hinaus gerichtet, über die Grenzen dieses Zimmers, durch das regengetränkte Fenster zu etwas, das ich nicht sehen kann – Moskau vielleicht, in Büros, wo Entscheidungen getroffen wurden, in Räumen, wo Männer wie er die Welt durch Angst und Zwang formten.
Gegen besseres Wissen setze ich mich auf den Bettrand. Die Matratze ist hart, in einem wasserdichten Bezug, der knistert, wenn ich mein Gewicht verlagere.
Stille dehnt sich aus. Draußen landet eine Krähe auf der Fensterbank, betrachtet uns mit einem schwarzen Auge, wie ein Richter, der Beweise abwägt, dann verliert sie das Interesse.<!--nl/>„Ich muss wissen, wo sie ist“, sage ich.
Er fragt nicht, wen ich meine. Greift nur nach seinem Tee mit Händen, die jetzt aufgrund seiner unnötigen Anstrengung mehr zittern. Ein feines Zittern, die Art, die vom Alter oder Parkinson kommt oder von Jahrzehnten von Entscheidungen, die nicht begraben bleiben wollen. Der Tee sieht bestenfalls lauwarm aus, eine fettige Schicht hat sich auf der Oberfläche gebildet, in einem angeschlagenen Becher mit dem Logo des Heims – ein Baum, der Langlebigkeit darstellen soll, aber eher aussieht, als würde er vom Blitz getroffen.
„Das glauben Sie.“
„Ja.“
„Und Sie glauben, ich weiß das?“
„Ich weiß, dass Sie es wissen. Sie haben es immer gewusst. Sie haben sich nur entschieden, es mir vorzuenthalten.“
Er trinkt seinen Tee. Stellt ihn mit übertriebener Vorsicht ab, als ob eine plötzliche Bewegung mehr als nur Porzellan zerbrechen könnte. „Warum sollte ich es Ihnen jetzt sagen?“
„Weil Sie sterben. Weil Geheimnisse mit Ihnen sterben, es sei denn, Sie teilen sie. Weil –“ Ich höre auf. Ich werde nicht betteln. Ich habe ihn nie um etwas angefleht, und ich werde jetzt nicht damit anfangen.<!--nl/>„Weil du denkst, ich schulde dir etwas.“ Er lächelt. Lächelt tatsächlich. Zähne, vergilbt von Jahrzehnten von Zigaretten und Tee, ein Schneidezahn bei einer Kneipenschlägerei in Berlin um 1987 abgebrochen. „Das ist süß. Wahnhaft, aber süß.“
„Sie schulden mir nichts. Aber Sie haben die Information, die ich brauche.“<!--nl/>„Information.“ Er wendet das Wort wie ein Diamantenhändler, der es nach Mängeln absucht. „So klinisch. Ist das, was sie für dich ist? Information, die erworben werden muss?“
„Tun Sie das nicht.“<!--nl/>„Was nicht? Darauf hinweisen, dass du sie wie ein Geheimdienstziel behandelst?“ Er lacht – ein trockenes, bitteres Geräusch wie reißendes Papier oder gefrorener Boden, der unter Stiefeln knackt. „Ich habe dich zu gut ausgebildet.“
„Wo ist sie?“
„Warum willst du es wissen?“<!--nl/>„Das ist meine Angelegenheit.“<!--nl/>„Nein, Aleksandra. Du bist zu mir gekommen. Du hast es zu meiner Angelegenheit gemacht.“ Er lehnt sich vor, und für einen Moment sehe ich den Mann, der der Generaloberst einst war – scharf, strategisch, gefährlich. Den Mann, der Operationen über drei Kontinente hinweg plante, der entschied, welche Werte lebten und welche zu akzeptablen Verlusten wurden. „Also sag es mir. Warum? Nach all den Jahren. Nachdem du gegangen bist. Nachdem du dein kleines Leben in Frankreich aufgebaut hast. Warum jetzt?“
Ich könnte lügen. Sollte lügen. Aber er wird es wissen.
„Weil ich sie finden muss. Weil ich alles andere versucht habe. Weil Sie der einzige Mensch sind, der noch wissen könnte.“<!--nl/>„Könnte.“ Er kostet das Wort wie teuren Wodka aus, lässt es im Mund zergehen. „Aber könnte ist keine Gewissheit, ja? Du spielst. Hierher zu kommen. Dich mir auszusetzen. In der Hoffnung, dass ich im Alter großzügig sein werde.“
Ich könnte auf die Brücken hinweisen, die er mit Moskau abgebrochen hat, auf die prekäre Situation, in der er sich befinden würde, wenn der Kreml von seiner fortgesetzten Existenz erführe. Aber das, was ich will, werde ich nicht durch Drohungen erreichen. Brutale Gewalt wird nicht funktionieren.
„Werden Sie?“, frage ich.
„Nein.“
Ich knirsche mit den Zähnen gegen die verbale Ohrfeige.
„Warum nicht?“<!--nl/>„Weil es ihr ohne dich besser geht.“ Er sagt es einfach, mit seiner natürlichen, beiläufigen Grausamkeit, im selben Ton, in dem er Kaffee bestellen oder Hinrichtungsbefehle unterschreiben würde. „Was auch immer du von ihr zu brauchen glaubst, welche Art von Abschluss oder Erlösung oder Versöhnung du suchst – sie braucht das nicht. Sie braucht dich nicht. Hat sie nie.“
„Das wissen Sie nicht.“<!--nl/>„Ich nicht?“ Er geht zum Fenster. Die Krähe ist immer noch da und putzt ihre nassen Federn. Er klopft an die Scheibe und sie fliegt weg, kleine Kratzer von Krallen auf dem Fensterbrett hinterlassend, die schon schlimmere Sitzstangen gesehen haben. „Ich weiß mehr, als du denkst. Ich weiß, wo sie ist. Was sie tut. Ob sie glücklich ist. Ob sie an dich denkt.“
Meine Brust zieht sich zusammen. „Und?“<!--nl/>„Und nichts.“ Er dreht sich um, beleuchtet vom grauen, frühen Wintertag, der wie altes Spülwasser durch die Wolken filtert. „Du bist irrelevant.“ Er lacht. Meine Fäuste ballen sich, als ich sie an die Seite zwinge. „Ich werde nicht zulassen, dass du diese lächerliche Midlife-Crisis, in der du Erlösung suchst, ausspielst, indem du mein Erbe zerstörst.“
7
„Das ist nicht –“<!--nl/>„Das ist genau das, was du tust. Selbstsüchtig. Eigennützig. Verpackt in schöne Worte über Abschluss und Wahrheit, aber du bist so selbstbezogen und bemitleidenswert, wie du immer warst. Ich, ich, ich …“
Ich stehe auf. „Sie irren sich.“<!--nl/>„Irre ich mich?“ Er kommt näher – langsam, bedächtig, als würde er ein Minenfeld überqueren, das er selbst gelegt hat. „Dann sag mir. Was passiert, wenn du sie findest? Wenn du auftauchst und sie nichts mit dir zu tun haben will? Wenn sie glücklich ist, wo sie ist, und du eine Erinnerung an Dinge bist, die sie lieber vergessen würde?“
„Dann werde ich das respektieren. Aber es sollte ihre Entscheidung sein. Nicht Ihre. Nicht die Moskaus. Ihre.“
Er stößt einen weiteren Lacher aus. „Kühne Worte von jemandem, der die Entscheidungen anderer ohne Zögern aufhebt.“
Ich zucke zusammen. Er sieht es und höhnt. „Außerdem kann ich es dir nicht sagen. Ich habe ein Versprechen gegeben.“
„Sie bat Sie, sie vor mir zu verstecken?“<!--nl/>„Nicht sie.“ Er setzt sich wieder, die Haut hängt lose an seinem Körper wie ein Anzug, der in besseren Zeiten gekauft wurde. „Jemand anderes. Jemand, dem ihr Wohlergehen mehr am Herzen lag als deine Gefühle.“
„Wer?“<!--nl/>„Diese Information steht Ihnen nicht zu.“
Ich bewege mich schnell auf ihn zu. Er zuckt nicht zusammen.
„Sagen Sie es mir.“<!--nl/>„Oder was? Du willst mir wehtun? Bitte. Ich sterbe sowieso. Spar dir die Mühe.“
„Ich könnte es schlimmer machen.“<!--nl/>„Das könntest du.“ Er sieht mir in die Augen, seine blassgrau zu meinem Dunkelbraun, Winter zu Erde, Eis zu Blut. „Aber das wirst du nicht. Weil du hoffst, dass ich meine Meinung ändere. Hoffst, dass, wenn du geduldig oder überzeugend oder pathetisch genug bist, ich dir das gebe, was du willst.“
Er hat recht. Ich hasse es, dass er recht hat.
Ich trete zurück.<!--nl/>„Ich hole meine Akten. Alle. Unzensiert“, sage ich ihm. „Ich werde alles herausfinden, was ich brauche.“
„Warum brauchst du mich dann?“<!--nl/>„Weil die Akten mir sagen werden, wo ich jagen soll – Sie können mir sagen, wen ich jagen soll.“ So sehr ich das Geständnis auch hasse, mit seiner Hilfe kann ich meine Rache schneller vollziehen. Ich sehe, wie sich Selbstgefälligkeit um seine Mundwinkel kräuselt, und dann merke ich warum. „Aber dann sind die Informationen, die ich brauche, nie in die Akten gelangt, oder?“
Ein bösartiges Glitzern lässt seine Augen wie zerbrochenes Glas im Licht funkeln. „Ich könnte dir geben, was du willst, aber warum sollte ich das tun? Du bist darauf aus, mein Lebenswerk zu zerstören, und das werde ich nicht zulassen.“<!--nl/>„Ihr Lebenswerk?“ Ich ziehe die Kleiderschranktür mit ihrer Spiegelfront auf, das Silber vom Alter getrübt, fleckig wie kranke Lungen, und zeige ihm sein Spiegelbild.
Eingesunkene Augen starren zurück. Graue Haut, über Knochen gespannt, die zu deutlich hervortreten. Ein Gesicht, eher hager als gemeißelt, Wangenknochen scharf genug, um zu schneiden. Der Mann, der einst Armeen befehligte, reduziert zu jemandem, der Hilfe beim Öffnen von Medizinflaschen braucht. Sein Pyjama hängt schlaff an ihm, Gefängnisstreifen in Hellblau und Weiß, generische Nachtwäsche, von einem Komitee ausgewählt, um niemanden zu beleidigen und noch weniger zu trösten.
Er wendet schnell den Blick ab, aber nicht bevor ich sehe, wie sein Ausdruck bricht.<!--nl/>„Der einzige Grund, warum du in Moskau immer noch verehrt wirst, ist, weil sie dich für tot halten! Und das könntest du genauso gut sein.“ Ich deute auf das Zimmer, die medizinischen Vorräte, den Notrufknopf, den Rollstuhl, zusammengeklappt in der Ecke, der auf den Tag wartet, an dem seine Beine komplett versagen, damit er seinen Liegesessel ersetzen kann. „Sie haben dich hier eingesperrt, warten nur darauf, dass du stirbst. Der glorreiche Generaloberst Wolkonski, dankbar, in einem Demenzheim für die fast Toten versteckt zu sein.“
Ein Schauer durchfährt ihn, als würde er bei der Wahrheit zusammenzucken, ein Riss in der gestärkten Uniform, die er so lange getragen hat, dass sie mit der Haut verschmolzen ist. Aber dann wendet er sich mir zu, und für einen Moment verschwindet der sterbende Mann, ersetzt durch den Soldaten, den Spion, der Leben mit einem Federstrich nahm.<!--nl/>„Und das kannst du nicht ändern. Der MI6 wird es dir nicht erlauben. Ich bin ein Wert. Ich habe einen Wert.“
„Fürs Erste“, sage ich.
Aber ich beabsichtige, das zu ändern.
Draußen wird der Regen stärker, trommelt gegen das Fenster wie Finger, die um Einlass klopfen. Das Zimmer verdunkelt sich, als die Wolken dicker werden. Irgendwo im Korridor weint jemand – ein hoher, klagender Laut, der Schmerz oder Verwirrung sein mag oder einfach das Geräusch, wenn man merkt, dass man noch lebt, obwohl man es lieber nicht wäre.
Ich gehe zur Tür.<!--nl/>„Sie braucht dich nicht“, sagt er zu meinem Rücken. „Hat sie nie. Welche Fantasie du auch immer jagst, sie endet schlecht. Für euch beide.“
Ich drehe mich nicht um.<!--nl/>„Vielleicht. Aber wie gesagt, das ist ihre Entscheidung. Nicht Ihre.“
„Wie viele Entscheidungen hast du für andere getroffen?“
Sein Lachen folgt mir in den Korridor, trocken, bitter, doch irgendwie triumphierend. Als hätte er gewonnen, indem er einfach verlor, und mich gezwungen, zu beweisen, dass ich immer noch das bin, was er aus mir gemacht hat.
Der Korridor erstreckt sich vor mir. Motivationsposter über Würde. Aquarelllandschaften, die als harmlos gewählt wurden. Ein Bewohner im Rollstuhl am Fenster, der auf regennasse Gärten starrt, wo nichts wächst.
Hier landen mächtige Männer, wenn sie zu viel wissen, um getötet zu werden, aber zu viel, um frei zu sein.
Das ist der Altersvorsorgeplan für Leute wie meinen Vater.
Und vielleicht, wenn ich nicht aufpasse, für Leute wie mich.
Ich melde mich an der Rezeption ab. Die Krankenschwester blickt kaum von ihrem Computer auf, hat bereits vergessen, dass ich hier bin. Buckthorne Manor. Ein Name, der Familien trösten soll, die einen Ort brauchen, um Unbequeme unterzubringen – und eine Regierung, die einen Ort braucht, um Gefährliche zu verstecken. Pseudo-Tudor-Balken, die nie echtes Holz gesehen haben. Teppiche, bis auf graue Fäden abgenutzt am Ende des Korridors, wo das Deckenlicht mit einer fast sowjetischen Entschlossenheit flackert, zu versagen, ohne ganz auszugehen.
Draußen ist der Regen kalt, englisch und unerbittlich. Mein Mietwagen steht auf dem Besucherparkplatz zwischen einem Nissan, dessen Stoßstange mit Klebeband zusammengehalten wird, und einem Volvo, der älter ist als ich.
Ich sitze auf dem Fahrersitz, ohne den Motor zu starten.
Mein Telefon zeigt drei verpasste Anrufe von Amber. Einen von Phillipa. Morgen soll ich mich mit Victoria Fraser treffen, um einen Vorschlag zu besprechen, den Phillipa für interessant hält.
Aber heute Abend sitze ich auf einem Parkplatz eines Pflegeheims in Hertfordshire, zitternd, weil mein Vater weiß, wo sie ist und es mir nicht sagen will, und die einzige Waffe, die mir bleibt, ist die, die er mir gab: Geduld, Strategie und die Bereitschaft, das Notwendige zu tun, auch wenn es alles kostet.
Ich starte den Motor und fahre vom Buckthorne Manor weg, beobachte, wie es in meinem Rückspiegel schrumpft, voller Menschen, die bereits vergessen sind.
Hinter einem dieser Fenster sitzt mein Vater in seinem Stuhl, lächelt, wissend, dass er diese Runde gewonnen hat.
Aber das Spiel ist noch lange nicht vorbei, und das wird es erst sein, wenn einer von uns tot ist.

Suzette Conner-Wakeman weiß genau, was sie ist.
Dreißig Jahre als Waffe Moskaus haben sie gelehrt, wie man verführt, manipuliert und ohne Zögern tötet. Sie hat Dinge getan, die immer noch in Albträumen auftauchen. Dann hat sie sich abgewendet. Amber gefunden. Ein Leben aus den Trümmern aufgebaut: einen Weinberg, eine Ehe, eine Familie ehemaliger Agenten, die durch eine stärkere Loyalität als Blut verbunden sind.
Sie dachte, sie hätte das Monster für immer begraben.
Sie irrte sich.
Als ihr Informationen zugespielt werden, die zeigen, wie geflüchtete Frauen in illegale pharmazeutische Studien verschwinden, kann Suzette nicht wegschauen. Diese Frauen haben keine Papiere. Keine Familie, die Fragen stellt. Niemand, dem es auffallen würde, wenn sie aufhören zu atmen. Sie werden mit experimentellen Medikamenten vollgepumpt, ihre Körper werden benutzt, bis nichts mehr übrig ist.
Die Männer, die diese Operation leiten, haben Geld. Politische Protektion. Verbindungen zum Kreml, die sie unantastbar machen.
Sie haben Suzette noch nie getroffen.
Sie versammelt ihr Team. Amber, ihre Frau. Ehemalige Speznas-Agentin. Immer noch die gefährlichste Frau in jedem Raum und die Einzige, die jede Narbe kennt, die Suzette trägt. Victoria und Abby, Zivilistinnen, die von der Wohltätigkeitsarbeit in einen Krieg gerissen werden, für den sie nie ausgebildet wurden. Hacker, die jedes System knacken können. Agenten, die Suzette ihr Leben verdanken.
Doch die Risse zeigen sich fast sofort.
Jelena taucht auf. Suzettes älteste Rivalin. Ihre frühere Geliebte. Die Frau, die ihr einst eine Waffe an den Kopf hielt und sie im selben Atemzug küsste. Sie birgt Geheimnisse, die alles verändern könnten, und die Anziehungskraft zwischen ihnen ist nie erloschen.
Dann verschwindet ein Agent spurlos. Informationen werden undicht. Und Suzette erkennt, dass der Feind nicht nur außerhalb ihrer Mauern lauert.
Aber ist jemand in ihrer Familie ein Verräter?
Während die Verschwörung sich aufrollt und bis in die höchsten Regierungsebenen reicht, steht Suzette vor einer unmöglichen Wahl. Um die Frauen zu retten, für die niemand sonst kämpfen wird, muss sie das werden, was sie begraben hat. Die Verführerin. Die Mörderin. Die Version ihrer selbst, die nichts fühlt und vor nichts haltmacht.
Aber die Auferstehung hat ihren Preis. Und bevor dieser Krieg endet, wird Blut fließen, das Suzette nicht verlieren darf.
Den Frauen läuft die Zeit davon. Der Verräter rückt näher. Und die Abrechnung, die Suzette in Gang gesetzt hat, droht alles zu verschlingen, was sie liebt.
Manche Monster bleiben nicht begraben. Manche Preise kann man nicht unbezahlt lassen.