O: Volumen Tres - Libro de tapa blanda firmado + Marcapáginas exclusivos de edición limitada O Women

El tercero de cuatro volúmenes. Nueve mujeres, nueve mundos y nada en común salvo ese instante. Una clienta que puede comprarlo todo excepto lo que realmente desea. Una cantante y una desconocida que se niega a aplaudir. Un día de mudanza. Una aspirante a oficial en 1943 que no le ha contado a nadie que es su cumpleaños. Una negociadora implacable frente a una mujer que no acepta negociar. Una astrónoma sola en una isla de las Hébridas. Una artesana y la clienta que le dice que ha cobrado demasiado poco. Un verano con fecha de caducidad. Una controladora aérea que lleva diez días sometida al control de su esposa.

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O: Volumen Tres es la tercera de cuatro antologías sáficas ilustradas. Nueve relatos eróticos breves, cada uno narrado por la mujer cuyo retrato a tinta abre la historia, y cada uno desarrollado en una única escena ininterrumpida.

- De la tensión lenta a la pasión más intensa
- Intercambio de poder y dominación y sumisión entre mujeres
- Negación del orgasmo y placer llevado al límite

Margaret Atkins
Inspirada por Marisa Buccieri

Me han hecho esperar casi veinte minutos, más de lo que nadie se ha atrevido a hacerme esperar en lo que llevamos de milenio.

La recepción de Collins Byzante ocupa la segunda planta de un antiguo banco reconvertido en Cornhill, y quien eligió el mobiliario comprendió algo que los tres bufetes anteriores no entendieron: una clienta a la que hacen esperar no tiene otra cosa que hacer que apreciar el valor de lo que la rodea. Y vaya si lo hará. Las sillas están tapizadas con una lana tan oscura que parece negra hasta que la luz revela sus matices verdes. Nadie elige esa tela por casualidad. Eso me gusta.

El segundo detalle interesante es que sigo sentada en una de esas sillas.

La recepcionista me ha ofrecido café una vez y agua dos, y he rechazado los tres intentos de apaciguarme porque aceptar algo de beber en una sala de espera es el primer paso para perdonar la tardanza, y no tengo la menor intención de hacerlo. Despedí a Hargreaves & Vane después de que su socio principal me hiciera esperar unos minutos y luego se disculpara durante el doble de tiempo del que había durado la falta, convirtiéndola en algo imperdonable. Al bufete anterior lo despedí por motivos demasiado insignificantes para recordarlos, aunque el alivio que vi en sus caras cuando me di la vuelta para marcharme es lo único que se me ha quedado grabado.

La espera se prolonga. Considerablemente. Ya hemos superado los veinte minutos. En algún lugar, detrás del tabique, una impresora arranca, se detiene y vuelve a arrancar.

Podría levantarme ahora mismo. La chica del mostrador no deja de mirarme de reojo, como se mira a un animal salvaje que se ha colado en casa, temerosa de cualquier movimiento brusco. Levantarme sería un acto de misericordia hacia ella. Tengo los guantes sobre el regazo, de una piel de cabritilla que el calor de mis manos ha vuelto tibia y flexible. Tengo un coche esperando fuera. Tengo, según mi último recuento, cuarenta y un millones de razones, repartidas entre cuatro jurisdicciones fiscales, por las que los mejores abogados de Londres deberían acudir a mí. Y, sin embargo, aquí sigo, sentada sobre una lana que no conserva la huella de nadie, bajo una reproducción bastante buena de Hepworth, mientras Philippa Collins atiende cualquier asunto que haya considerado más importante que el mío.

Permanezco sentada.

Siempre soy sincera conmigo misma, porque ahorra tiempo, así que reconozco la verdad: me quedo porque nadie se ha atrevido a tratarme así en décadas y quiero conocer a la mujer que ha tenido el descaro de hacerlo.

Cuando por fin se abre la puerta interior, la oigo antes de verla: el suave roce de la tira inferior de la puerta contra la moqueta. Y yo sigo sentada.

Las fotografías de la página web del bufete muestran a una profesional atractiva, aunque de una insipidez bastante corriente. Resulta que esas fotografías son un auténtico atentado contra la realidad. Philippa Collins es alta, de pelo oscuro, con un característico mechón blanco al estilo Mallen. Pero no es solo su aspecto lo que llama la atención: cruza el vestíbulo sin ninguna prisa y sus caderas se toman su tiempo para hacerse notar. Es una mujer que ni se apresura ni llega tarde a nada que de verdad importe. Eso resulta evidente. Tendrá unos cuarenta y cinco años. Sus tacones no hacen el menor ruido, porque quien eligió la moqueta debía de sentir una evidente aversión al sonido de una mujer dueña de su propio poder. Lleva un traje azul marino, tan perfectamente ajustado que su confección grita a medida sin necesidad de palabras, y ninguna joya salvo un reloj con la esfera ligeramente girada hacia el interior de la muñeca.

—Señora Atkins —dice, sin tenderme la mano—. La he hecho esperar.

—Veinte minutos.

—Más bien veinticinco.

No hay disculpa, y la corrección dice mucho más.

—La llamada se ha prolongado porque mi cliente estaba pasando por una situación difícil, y no abandono a un cliente cuando me necesita solo por ser puntual con una desconocida. Si eso no le parece bien, tiene el ascensor detrás. No quisiera que ninguna de las dos desperdiciara la tarde.

La chica del mostrador ha dejado de respirar, con los ojos muy abiertos y la mirada desviada. La impresora, detrás del tabique, tiene la decencia de detenerse a mitad de página, a la espera de nuevas instrucciones.

Me levanto, sin ninguna prisa, y observo a Philippa Collins durante un largo instante.

—Veinticinco —convengo—. ¿Vamos?