Heiße Rettung: Lesbischer Arztroman(Taschenbuch)

Als die Rettungssanitäterin Sam O'Shea und ihre sturköpfige Trainerin Chrissie immer wieder aneinandergeraten – auf dem Fußballplatz und abseits davon –, droht ihre erbitterte Rivalität zu explodieren. Als ein heftiger Streit zu einer intensiven Begegnung in der Umkleidekabine führt, müssen sie sich Gefühlen stellen, mit denen keine von beiden gerechnet hatte. In dieser prickelnden Romanze zwischen zwei eigensinnigen Frauen, die nicht aufhören können, gegen ihre Anziehung anzukämpfen, müssen Sam und Chrissie entscheiden, ob sie ihre leidenschaftlichen Zusammenstöße in etwas Bedeutsameres verwandeln können – bevor sie ihre Chance auf die Liebe für immer verlieren.

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Pages : 94
ISBN : 9614622000570
Weight : 104g
Dimensions : 127 x 5 x 203 mm

- Altersunterschied
– Von Feindinnen zu Liebenden
– Arztromantik
– Liebe am Arbeitsplatz
– Machtgefälle
– Slow Burn
– Knisternd/Prickelnd

Kapitel 1

»Mom? Mom, hörst du mich? Mom, bitte. Mom!«
Sam fuhr mit einem erstickten Schrei hoch, die Hände nach dem Geist einer Frau ausgestreckt, die nicht da war – die seit Jahren nicht mehr da war. Ein paar Sekunden lang rang sie nach Atem, so wie jedes Mal, wenn sie aus einem Albtraum über den Unfall hochschreckte, dann wurde ihr wieder bewusst, wo sie war.
Fünf Jahre war es her. Sie lag in ihrem Bett, in ihrer Wohnung, und es war dunkel, weil es drei Uhr morgens war, nicht weil sie kopfüber an einer verschneiten Böschung hing. Der Schmerz in ihrer Brust, wo der Gurt in ihre Haut schnitt, war nicht real, und der beißende Benzingeruch, der ihr in der Nase brannte, war nur ein Phantom.
Sie ließ sich in die Kissen zurücksinken und zählte mit zittriger Stimme von zehn herunter. Eine Technik, die ihre Therapeutin ihr in den Monaten nach dem Unfall beigebracht hatte. Manchmal half es, manchmal nicht, aber einen Versuch war es immer wert.
»Zehn.«
Sie war zu Hause, im Bett …
»Neun.«
Die Verzweiflung in ihrer Stimme, als sie nach ihrer Mutter gerufen hatte, verebbte nun, wurde leiser …
»Acht.«
Ihre Stimme wurde fester; das Zittern, das ihre Angst verriet, war verschwunden.
»Sieben. Sechs.«
Ihr Atem ging ruhiger.
»Fünf.«
Der Benzingeruch verblasste, verdrängt vom Lavendelduft des Diffusors in der Ecke ihres Zimmers. Sie zählte weiter bis hinunter zu eins, und als sie fertig war, löste sich die Anspannung ein wenig aus ihren Muskeln. Einen Moment lang lag sie still in der Dunkelheit und starrte an die Decke, dann ließ sie die Erschöpfung siegen und glitt hinüber in einen traumlosen Schlaf – für die wenigen Stunden, die ihr noch blieben, bis der Wecker sie wecken würde.

****
Während Sam auf ihren ersten Kaffee des Morgens wartete, lehnte sie sich an die Küchenzeile und starrte ins Leere, die Gedanken bei dem Albtraum, der sie in der Nacht geweckt hatte.
Albträume hatte sie nicht mehr oft. Das Jahr nach dem Unfall war das schlimmste gewesen – da war sie fast jede Nacht schreiend aufgewacht und hatte nach ihrer Mutter gerufen, bis ihr die Kehle brannte, hatte verzweifelt nach der Luft vor sich gegriffen und versucht, sich an eine Frau zu klammern, die längst nicht mehr da war. Aber mit der Zeit wurde es ein wenig leichter, den Verlust zu ertragen. Am Ende war es immer so. Der Schmerz wurde etwas erträglicher, die Trauer etwas weniger überwältigend, und die Albträume kamen seltener.
Als sie sich Kaffee einschenkte, fragte sich Sam, was sie aus der Bahn geworfen hatte, und erinnerte sich dann an die Patientin, die sie am Vortag behandelt hatte. Ein junges Mädchen, kaum älter als achtzehn, das auf dem Heimweg die Kontrolle über ihr Auto verloren hatte. Sie war zu schnell in eine Kurve gefahren, von der Straße abgekommen und gegen einen Laternenpfahl geprallt.
Das Auto war ein Wrack gewesen, als die Rettungskräfte eintrafen, aber das Mädchen hatte überlebt. Sam konnte nicht anders, als zusammenzuzucken, wenn sie an das Entsetzen im Gesicht des jungen Mädchens dachte, als sie zu den Sanitätern aufgeblickt hatte. Sie fragte sich, ob sie damals genauso ausgesehen hatte. Jung, verängstigt, nicht sicher, ob sie lebte oder tot war.
Das vertraute flaue Gefühl wallte in ihrem Magen auf, aber Sam schob es beiseite, während sie an ihrem Kaffee nippte und durch die Nase ausatmete. Dem Mädchen ging es gut, abgesehen von den Knochenbrüchen und Prellungen. Das war das Einzige, was zählte, darauf musste sie sich konzentrieren.
Mit einem leisen Stöhnen streckte Sam langsam ihre schmerzenden Muskeln. Wenigstens musste sie heute nicht arbeiten. Es bestand kein Risiko, versehentlich über einen Fall zu stolpern, der einen weiteren Albtraum auslösen würde. Alles, was sie heute hatte, war Fußballtraining in ein paar Stunden.
Sam hatte vor ein paar Jahren mit dem Fußballspielen angefangen, auf Empfehlung ihrer Therapeutin. Sport war eine bewährte Therapieform für Menschen, die ein Trauma durchgemacht hatten. Mannschaftssport zwang einen, mit anderen Menschen zu interagieren, und verringerte das Risiko, sich zu isolieren und in eine Depression abzurutschen, oder so ähnlich. Ehrlich gesagt hatte Sam nur mitgemacht, weil es ihr einen Grund gab, gegen etwas zu treten, und damals war das alles, was sie wollte.
Es war schnell so viel mehr geworden. Vielleicht lag es daran, dass sie ein Naturtalent war, oder vielleicht mochte sie Mannschaftssport einfach wirklich, aber Sam hatte den Sport aufrichtig lieben gelernt. Sie liebte das Gefühl, über das Spielfeld zu jagen, liebte das Adrenalin, das durch ihre Adern pulsierte, sobald das Spiel begann, und sie hatte sich fast sofort in ihre Teamkameradinnen verliebt.
Eigentlich wäre das Training perfekt gewesen, wenn da nicht ein winziges Detail wäre – ihre knallharte Trainerin Chrissie. Aus irgendeinem Grund hatte die ältere Frau sie vom ersten Moment an auf dem Kieker gehabt.