Die Fremde in Mir: Lesbischer Thriller (Signiertes Taschenbuch)

22x14x5cm
450g

Eine Reihe rätselhafter Morde bringt Detective Ashley Tate dazu, alles infrage zu stellen, was sie über den Tod selbst zu wissen glaubte. Die Opfer – ausnahmslos Täter, die der Justiz entkommen sind – werden tot in ihren Wohnungen aufgefunden, bereits seit Tagen verwesend. Und doch zeigen Überwachungskameras sie unmöglicherweise noch lebendig, wie sie sich frei bewegen, lange nachdem die Gerichtsmedizin ihren Todeszeitpunkt bestätigt hat.

Mit steigender Opferzahl führt Ashleys Ermittlungsarbeit zu verstörenden Verbindungen zu ihrer eigenen geheimen Geliebten: der mächtigen Unterweltgröße Coco Matino. Deren plötzliches, verändertes Verhalten wirft Fragen auf, die Ashley nie zu stellen geglaubt hätte. Als Beweise Coco an einem Tatort verorten, prallen Ashleys berufliche Pflicht und ihr Privatleben mit verheerenden Konsequenzen aufeinander.

Gleichzeitig verfolgt die Journalistin Jude Abrahams diese Fälle mit unheimlicher Treffsicherheit. Sie ist stets als Erste am Tatort, veröffentlicht Artikel, die den mysteriösen Vigilanten loben und zugleich die angebliche Inkompetenz der Polizei anprangern. Doch Jude hütet ein dunkles Geheimnis, das mit ihren traumatischen Erlebnissen in einem Genlabor vor einem Jahr verbunden ist – ein Geheimnis, das die unmöglichen Beweise erklären könnte.

Als Ashley schließlich dem gegenübertritt, was sie für die Wahrheit hält, sieht sie sich mit einer Enthüllung konfrontiert, die furchteinflößender ist als jedes Verbrechen, das sie je untersucht hat. In einer Stadt, in der nichts ist, wie es scheint, und Identität selbst zur tödlichen Waffe wird, muss Ashley herausfinden, wer – oder was – die Schuldigen jagt, bevor sie selbst zum nächsten Ziel wird.

Übernatürliche Fähigkeiten
Körperübernahme
Selbstjustiz
Geheime Identität
Liebesdreieck
Korruption
Verbotene Liebe
Mystery & Ermittlungen

KAPITEL 1
Was zur Hölle ist das für ein Lärm?
Irgendetwas vibriert in meinem Zimmer und hat mich geweckt. Keine Ahnung, wie spät es ist, aber es muss früh sein – früher, als ich normalerweise wach wäre. Meine Augen fühlen sich schwer an, als hätte der Schlaf sie zugeklebt, und die Muskeln in meinem Arm protestieren, als ich mich nach meinem Handy auf dem Nachttisch strecke. Ich schaue nicht mal auf die Anruferkennung, als ich das Gespräch annehme und mir das Telefon ans Ohr halte. Mitten in der Nacht kann der Anruf nur von einem Ort kommen – der Arbeit.
«Was willst du?» brumme ich. «Das sollte verdammt noch mal wichtig sein.»
«Sonst würde ich nicht anrufen.»
Scheiße. Diese ölige Stimme würde ich überall erkennen. Farber. Das bedeutet, dass irgendwo da draußen eine Leiche auf mich wartet. «Was ist passiert?»
«Sagt dir der Name Carl Newsome etwas?»
Zum Nachdenken bin ich zu müde, aber irgendwo aus den Tiefen meines schlafentzogenen Gehirns klingelt etwas. «Vielleicht. Warum?»
«Na, du wirst ihn bald sehr gut kennenlernen. Er ist tot. Ich bin auf dem Weg zu dir, in ungefähr fünfzehn Minuten da. Die Spurensicherung ist bereits vor Ort, und die Streife, die die Leiche gefunden hat, nimmt gerade Aussagen von den Nachbarn auf.»
Ich nehme das Handy vom Ohr und schaue auf die Uhrzeit, zusammenzuckend, als das Display aufleuchtet und mich kurz blendet. 2:53. Ich habe gerade mal drei Stunden geschlafen. «Dann sollte ich mich wohl besser anziehen.»
«Wäre mir auch lieber», sagt er und legt auf. Die Leitung ist tot, und mit einem Stöhnen sacke ich zurück in die Kissen und schließe die Augen. Die Bettdecke liegt warm auf mir, und die Laken schmiegen sich weich an meine Haut. Es wäre so leicht, mich einfach umzudrehen, zusammenzurollen und den Schlaf wieder über mich hinwegspülen zu lassen …
So leicht …
So …
Nein.
Meine Augen reißen sich wieder auf, und ich blinzle ein paar Mal. Es spielt keine Rolle, wie müde ich bin oder wie warm und einladend mein Bett ist. Jemand wurde ermordet, und leider ist es mein Job, das zu untersuchen. Ich hätte tun können, was meine Mutter wollte, und in die Finanzbranche gehen – aber dann dürfte ich keine Waffe tragen und keine Verbrecher jagen.
Lange habe ich nicht, bis Farber hier ist. Wenn irgendjemand anderes aus meinem Team mich abholen würde, hätte ich zwanzig, vielleicht sogar dreißig Minuten zum Fertigmachen. Aber Farber ist immer so schmerzhaft pünktlich, dass er eher zu früh auftaucht, wenn nicht auf die Sekunde genau.
Ich nehme mir ein paar Minuten, taumle durch die Wohnung und ziehe an, was mir in die Finger kommt, bevor ich in die Küche gehe. Zum Kaffeekochen fehlt die Zeit, also kippe ich so viel Instantkaffee wie möglich in die Thermoskanne, gieße heißes Wasser drauf und warte auf Farber.
Ein paar Minuten später, als ich in die eisige Nachtluft hinaustrete und mir die Hände an der Thermoskanne wärme, sitzt Farber bereits in seinem Wagen. Er entdeckt mich durch den Dreck auf seiner Windschutzscheibe, winkt, um meine Aufmerksamkeit zu erregen, und bedeutet mir einzusteigen.
Als ob man dich übersehen könnte – du bist der Einzige, der hier mit laufendem Motor in einem Auto sitzt.
«Morgen», murmelt er, als ich mich auf den Beifahrersitz gleiten lasse. Ich werfe ihm einen finsteren Blick zu und schnalle mich an.
«Das ist kein Morgen. Die Sonne ist noch nicht mal aufgegangen. Das hier ist kein Morgen.»
Er brummt zustimmend und fährt vom Bordstein los, die Finger gegen das Lenkrad tippend. Wir fahren ein paar Minuten schweigend, während ich an meinem Kaffee nippe und mir die Zeit nehme, wach zu werden, bevor wir uns in den Fall stürzen.
«Also gut», sage ich schließlich und lasse mich im Sitz zurücksinken. «Erzähl mir von diesem Typen, diesem äh … Wie hieß er nochmal?»
«Carl Newsome. Hast du von ihm gehört?»
«Klingt bekannt. Weiß aber nicht, woher.»
«Naja, er ist dir wahrscheinlich irgendwann mal untergekommen – ziemlich umtriebiger Krimineller. Hat als Kind mit Kleinkram angefangen, Vandalismus und Einbrüche. Es gibt sogar eine Anklage wegen Körperverletzung, da war er elf, aber die wurde fallengelassen.»
«Elf?» wiederhole ich. Das alles kommt mir immer bekannter vor, aber ich kann ihn immer noch nicht einordnen. «Was hat er gemacht?»
«Hat das Kind einer Nachbarin die Treppe im Wohnhaus hinuntergestoßen. Das Mädchen war sechs.»
«Scheiße.»
«Allerdings», stimmt Farber zu. «Aber dann wird es ernster. Mit fünfzehn gab es eine Anzeige wegen sexueller Nötigung, aber daraus wurde nichts.»
«Welches Jahr?»
«1973.»
Ich schnaube und verdrehe die Augen. «Ja, das überrascht mich nicht. Ich nehme an, er hat eine lange Liste von Vergehen?»
«Und wie. Aber er hat bei weitem nicht so viel Zeit hinter Gittern verbracht, wie man erwarten würde. Oder hoffen», fügt Farber nach kurzem Zögern hinzu. «Irgendwie schlüpft er immer wieder durch die Maschen, meistens wegen fehlender Beweise. Das Problem ist nur: Er taucht seit vierzig Jahren auf Polizeidienststellen auf, und obwohl er immer älter wird, bleiben seine Opfer ungefähr im selben Alter.»
Oh. Ich verzerre das Gesicht und schüttle langsam den Kopf. Jetzt weiß ich, woher ich den Namen kenne. Auch wenn mir nie einer seiner Fälle zugewiesen wurde, habe ich Leute getroffen, die damit zu tun hatten. Sein Name geisterte durch Pausenräume und Flurgespräche. So ziemlich jeder Polizist, der ihm je begegnet ist, hätte ihm am liebsten den Hals umgedreht.
«Ja», stimmt Farber leise zu. «Ich glaube nicht, dass die Leute Schlange stehen werden, um uns bei dem hier zu helfen. Verdammt, ich selbst will an dem Fall nicht arbeiten.»
Dabei krümmt er den Daumen seiner linken Hand, berührt geistesabwesend seinen Ehering und dreht einen Moment daran. Er hat einen kleinen Jungen zu Hause, noch kein Jahr alt, und seit der Geburt tut sich Farber schwer mit Fällen, in denen Kinder eine Rolle spielen. Ich verstehe das. Wie schwer es sein muss, nach Hause zu einer Familie zu kommen, wenn der Kopf voll ist mit den Dingen, die wir jeden Tag sehen.
«Ein Verbrechen ist ein Verbrechen», erinnere ich ihn sanft. «Vielleicht wollen wir es nicht aufklären, aber wir müssen es zumindest versuchen.»