Rettende Herzen – Ein hochfliegender lesbischer Liebesroman (Taschenbuch)

Herzen kollidieren in 10.000 Metern Höhe, als sich Flugbegleiterin Kristi und Chirurgin Fenna unwiderstehlich zueinander hingezogen fühlen—trotz Kristis Regel, nie zweimal dieselbe Frau zu sehen. Ihre leidenschaftliche Verbindung trotzt allen Widrigkeiten und übersteht Trauer, verborgene Ängste und Familientrauma—der Beweis, dass manchmal das größte Risiko darin liegt, die Liebe dein Herz retten zu lassen, wenn du es am wenigsten erwartest.

Kunden aus Großbritannien, USA, Australien und Kanada: Bestellungen werden im jeweiligen Land gedruckt und verschickt. Internationale Kunden (alle Länder außer Großbritannien, USA, Australien und Kanada): Bücher werden in britischen Einrichtungen gedruckt und verschickt.

Druckzeit: 3-10 Werktage
Versandzeiten: variieren je nach Standort

Vor der Bestellung: Überprüfen Sie Ihre Angaben einschließlich der Lieferadresse vor Abschluss des Bestellvorgangs doppelt, da Änderungen nach Aufgabe der Bestellung nicht mehr möglich sind.

Wichtiger Hinweis: Internationale Bestellungen (wie oben angegeben) können Einfuhrzölle, Gebühren und Steuern des Empfängerlandes bei der Zustellung anfallen. Diese Gebühren werden von Ihrem Kurierdienst erhoben und liegen außerhalb unserer Kontrolle.

VERSICHERUNG: Nur beim Kauf gewählte Optionen für verfolgbare Lieferung bieten Entschädigung für den unwahrscheinlichen Fall, dass Ihr Paket verloren geht oder beschädigt wird.

Important note: International orders (as specified above) may incur import duties, fees, and taxes from the receiving country upon delivery. These charges are collected by your courier and are not under our control.
INSURANCE: Only tracked delivery options choen when purchasing offer compensation in the unlikely event that your package is lost or damaged.

Pages : 294
ISBN : 9614622000440
Weight : 285g
Dimensions : 127 x 17 x 203 mm

Kapitel 1
KRISTI

Das Schöne an Hunden ist, dass sie sich immer freuen, dich zu sehen, und dass sie dich selbst nach den schlimmsten Tagen mit einem Schwanzwedeln und einem sabbernden Kuss wieder auf den Boden holen können. Vor einiger Zeit hatte ich eine Freundin mit ganz ähnlichen Eigenschaften – allerdings war sie weniger loyal. Es stellte sich heraus, dass sie sich von jedem hinter den Ohren kraulen ließ.
Ich glaube, ich würde gern als Hund zurückkommen. Kein Streuner, aber auch kein verwöhntes Hündchen, das in einer Handtasche herumgetragen wird. Eher ein ganz normaler Familienhund: mit den Kindern spielen, sie vor Eindringlingen beschützen und so weiter. Ich wäre die moderne Lassie, rette alle, damit sie glücklich und zufrieden leben können. Wir würden zusammen wandern gehen oder im See schwimmen.
»Ich glaube, ich muss kotzen!«
Erschrocken drehe ich mich zu der dunkelhaarigen Frau neben mir um und frage mich, was so falsch daran ist, sich zu wünschen, im nächsten Leben ein Hund zu sein. Als mir klar wird, dass sie keine telepathischen Fähigkeiten hat, sondern tatsächlich ihren Mageninhalt loswerden will, schnappe ich mir das abgeflachte, weiße Papier aus der Sitztasche vor mir und reiße es mit einer schnellen Bewegung aus dem Handgelenk auf. In meinem Job ist es überlebenswichtig, ein Meister im schnellen Ziehen von Kotztüten zu sein.
Ein gewaltiger Würgereiz, und die Passagierin neben mir hat etwas, das aussieht wie Karotten, die aus ihrem Mund und zu meinem Leidwesen auch aus ihrer Nase schießen. Warum werden Karotten nie verdaut? Selbst wenn man eine Woche lang keine Karotten gegessen hat, sind sie immer noch im Spiel.
»Geht’s dir gut?«, frage ich ängstlich.
Sie nickt, dann wischt sie sich mit dem Handrücken über den Mund und zieht einen zähen, schleimigen Faden aus Rotz und Speichel. Ich versuche erfolglos, keine Grimasse zu schneiden. Aber ich bezweifle, dass sie es bemerkt, denn der nächste Ausbruch scheint von ihren Zehen auszugehen und immer schneller zu werden, je höher er kommt.
Ernsthaft, von allen Plätzen, die man mir hätte zuweisen können, hat man mich ausgerechnet hier hingesetzt? Ich seufze leise, als ich ihr über den Rücken streiche und ihr Haar aus der Ecke der Tasche ziehe. Jetzt brauche ich ein Taschentuch. Wir brauchen beide ein Taschentuch, oder eine ganze Packung davon.
»Vielleicht ist das Schlimmste schon überstanden«, schlage ich vor und beobachte, wie sie ein Stück Karotte aus ihrem linken Nasenloch zupft. Zum Glück bleibt es an ihrem Finger kleben.
»Warte, ich glaube, ich habe ...«
Mit meiner sauberen Hand ziehe ich meinen Rucksack unter dem Sitz vor mir hervor und klemme ihn zwischen meine Knie. Ich krame in der Vordertasche und finde meine Packung Taschentücher.
»Hier, nimm das.«
Ich biete ihr das Taschentuch an, das sie mit einem schüchternen Lächeln annimmt. Ist es seltsam, jemanden süß zu finden, selbst wenn ihr Gesicht mit Kotzspucke bedeckt ist? Ich lenke mich davon ab, über die Antwort nachzudenken, indem ich mir mit einem anderen Taschentuch aus der Packung die Finger abwische. Es ist nicht ideal, aber es wird reichen, bis ich zur Toilette komme.
Ein hörbares Klingeln erregt meine Aufmerksamkeit, und ich schaue auf. Das Anschnallzeichen wurde ausgeschaltet, und wie von Geisterhand erscheint meine Kollegin Tamara, die in einem engen, dunklen Kleid den Gang hinaufschlendert, zweifellos angelockt vom nicht gerade subtilen Würgen, das alle in den letzten zehn Minuten in Atem gehalten hat.
»Alles OK? « Tamara formt die Worte stumm, während sie mich ansieht, und ich schaue zu der Frau neben mir, die sich immer noch den dicken Schleim aus dem Gesicht wischt. Ich nicke, obwohl ich bezweifle, dass mein Gesichtsausdruck überzeugend ist.
»Möchtest du ein bisschen Wasser?«, fragt Tamara, beugt sich vor und tippt der Frau auf die Schulter. Die Frau zuckt zusammen, und Tamara auch, aber dann nickt sie.
»Ich hol dir ein Glas. Du hast Glück, dass du neben Kristi sitzt. Hat sie dir erzählt, dass sie zum Kabinenpersonal gehört? Normalerweise ist sie ganz vorne und hilft mir, mich um die Passagiere zu kümmern, aber sie hat sich Urlaub genommen und kann trotzdem nicht wegbleiben.« Die Frau neben mir lächelt erst Tamara und dann mich an. Ja, selbst mit Rotz und erbrochener Karotte ist sie süß.
»Kristi wird sich gut um dich kümmern. Ich hol dir nur schnell das Wasser.« Tamara zwinkert mir zu, als sie sich umdreht, um den Gang hinunterzugehen, und ich lasse mich von dem sanften Schwingen ihrer Hüften ablenken.
Wenn ich Glück habe, fällt die Frau in eine Art komatösen Schlummer. Ich hatte noch nie ein Problem damit, in Flugzeugen zu schlafen. Ich weiß, dass es für manche Leute nicht einfach ist, ihren Körper in einen kleinen Sitz mit minimaler Beinfreiheit zu zwängen und gleichzeitig einen Platz zu finden, an dem sie ihren Kopf ablegen können, ohne dass der Rest des Körpers darunter leidet. Aber als Flugbegleiterin muss man nehmen, was man kriegen kann. Sich auf engem Raum wohlzufühlen, ist eine Voraussetzung für den Job. Allerdings ist es heutzutage eher eine Herausforderung, drei Nächte hintereinander im selben Bett zu schlafen.
Als Tamara mit dem Wasser zurückkommt, nimmt die Frau es entgegen und sagt: »Danke.«
»Du denkst bestimmt, ich bin völlig verrückt.«
Sie streicht ihr langes, dunkles Haar hinter ihr Ohr, und wieder sehe ich dieses Lächeln.
»Ich bin Ali. Die schlechteste Reisende der Welt«, scherzt sie.
»Kristi. Schön, dich wieder atmen zu sehen.«
Meine Worte lassen sie entzückend erröten. Ich schätze sie auf etwa Mitte dreißig, vielleicht ein bisschen mehr. Ich kann mit Sicherheit sagen, dass sie mindestens fünf Jahre jünger ist als ich – und sie ist süß.
»Ich wette, du wünschst dir, du hättest einen anderen Platz.«
Ali schüttelt den Kopf und scheint ein wenig beschämt zu sein.
»Jeder hat von Zeit zu Zeit Angst. Wir haben alle unsere Probleme, die uns triggern.«
Das ist meine Standardantwort, nachdem jemand meine Hand so fest umklammert hat, dass sie blutig geworden ist, oder mir über die Schuhe gekotzt hat.
»Also, was ist dein Ding?« Ihre Frage überrascht mich. »Wovor hast du Angst? Fliegen ja wohl nicht.«
Ich zögere. Ich kenne die Antwort, aber ich will sie nicht teilen. Ich teile meine Gefühle nicht gerne mit jemandem, schon gar nicht mit einem Fremden. Und »Angst vor dem Verlassenwerden« zu sagen, ist eine echte Spaßbremse. Also entscheide ich mich für etwas Sicheres und Langweiliges.
»Ich habe Angst vor Spinnen.«
Ali nickt und beobachtet mich, als würde sie abschätzen, wie viel Offenheit hinter meiner Behauptung einer Spinnenphobie steckt.
Es ist ein Fünkchen Wahrheit dran. Ich meine, ich mag die riesigen Haarigen nicht, die Doc Martens tragen und rennen wie Usain Bolt auf Red Bull, aber die kleineren sind okay. Ich mag sogar die winzigen. Meine Großmutter nannte sie Geldspinnen. Sie hob ihren Arm in die Luft und ließ sie baumeln, kreiseln und klettern, bevor sie sie über ihre Handfläche laufen ließ.
»Das sind die Glücksspinnen, Kristi«, hat sie mir gesagt.
»Lass ein Geldspinnenmännchen über deine Hände laufen, und es wird dir Glück bringen.«
Woher sie wusste, dass es ein Männchen war, ist mir schleierhaft. Aber spielt das Geschlecht in der Welt der Spinnen überhaupt eine Rolle? Vielleicht sollte ich eine Schwarze Witwe fragen?
Aber das war einer der vielen Aberglauben, die sie von ihrer Mutter geerbt hatte, einer imposanten irischen Frau, die ebenso breit wie groß war und Haare hatte, so rot wie Feuer.
Ich habe meine Urgroßmutter Molly nie kennengelernt, aber sie klang wie ein echtes Original – auch wenn ein ziemlich furchterregendes.
Ali gähnt neben mir.
»Ruh dich ein bisschen aus.« Ich streichle ihre Hand und beobachte, wie ihre schweren Augenlider blinzeln, während sie darum kämpft, wach zu bleiben. Aber es ist ein Kampf, den sie nicht gewinnen wird, wenn sie vom Adrenalinrausch herunterkommt. Innerhalb weniger Minuten ist sie bereits eingeschlafen.
Ich schaue mich im Flugzeug um und beginne mit meiner Lieblingsbeschäftigung, wenn ich nicht gerade einen Trolley den Gang hinauf und hinunter schiebe: Menschen beobachten. Es ist immer interessant, die Passagiere zu betrachten, während ich versuche herauszufinden, wer sie sind, wohin sie gehen und warum. Wie viele Leute sind geschäftlich unterwegs, wie viele zum Vergnügen?
Ein paar Reihen vor mir sitzt ein junges Paar, das sich so fest in den Armen hält, dass sie sich bei der Landung nicht mehr losreißen können. Vielleicht sind sie frisch verheiratet und auf dem Weg in die Flitterwochen, vielleicht brauchen sie aber auch nur ein Zimmer.
Ihnen gegenüber sitzt ein Mann, der ähnlich alt ist wie ich, Anfang vierzig, aber er sieht erschöpft aus. Ich hoffe, ich sehe nicht so müde aus. Neben ihm tatscht ein Kleinkind auf dem Bildschirm eines Tablets rum und schwingt kichernd seine pummeligen Beinchen. Es ist nicht überraschend, dass die Frau auf dem Sitz direkt vor ihnen ihre Kopfhörer aufhat. Die übrigen Passagiere lesen, versuchen sich auszuruhen oder unterhalten sich leise miteinander.
Ich bin es nicht gewohnt, längere Zeit stillzusitzen, und so nutze ich die Gelegenheit, in die Bordküche zu gehen, um Tamara zu suchen, während die Anschnallzeichen erlöschen und Ali, die unter Flugangst leidet, schläft und schnarcht wie eine Blaskapelle bei einer New-Orleans-Trauertafel.
Ich sehe, wie Tamara wieder den Getränkewagen belädt, wahrscheinlich zum dritten Mal, während Gael, ihr Flugbegleiter-Kollege, eine Thermoskanne mit Kaffee und eine andere mit heißem Wasser füllt. Die Vorhänge versperren mir die Sicht auf die erste Klasse, also lehne ich mich an die Wand der Bordküche und unterhalte mich mit ihnen, während ich abwesend meine Augen über die Passagiere in den Reihen 18 bis 29 schweifen lasse. Einige haben den Kopf gesenkt und lesen, andere sind im Schlaf zurückgelehnt. Mein Blick fällt auf die Frau in 25C. Irgendetwas an ihr kommt mir... ich weiß nicht... merkwürdig vertraut vor.
Als ich auf dem Weg nach unten an ihr vorbeikam, hatte sie über Papieren und einem Laptop gebrütet, genau wie jetzt. Aber jetzt, als ob sie spürt, dass ich sie beobachte, hebt sie den Kopf ein wenig, und ein Augenpaar, das so dunkel ist, dass es fast schwarz aussieht, trifft das meine. Es ist nur für einen Moment, und dann schaut sie wieder auf das, was sie gerade gelesen hat. Ich kann sie kaum sehen, aber sie hat etwas an sich. Ich kann mich des Eindrucks nicht erwehren, dass sich unsere Wege nicht zum ersten Mal kreuzen.
Vielleicht habe ich sie schon einmal auf einem Flug gesehen, genau wie diesen. Die meisten meiner Routen führen mich südlich des Äquators. Wenn sie also Vielfliegerin nach San José, São Paulo oder vielleicht sogar Quito ist, ist es gut möglich, dass ich ihr schon einen Drink serviert habe. Anders als die meisten Passagiere hat sie gerade nur Wasser vor sich.
Das laute Klirren von Gläsern verrät mir, dass der Getränkewagen gleich den Gang hinaufrumpeln wird, also schnappe ich mir eine dieser winzigen Dosen Soda und gehe zurück zu meinem Sitz, vorbei an der hübschen Bewohnerin von Sitz 25C, und weiter zur Schlagzeugabteilung, nämlich Ali. Ich bezweifle, dass sie vor der Landung aufwachen wird. Ich beuge mich in den Gang, um zu sehen, welches Getränk meine geheimnisvolle Frau bei Tamara bestellt, in der Hoffnung, dass es meinem Gedächtnis auf die Sprünge helfen könnte.
Tamara hat sie noch nicht erreicht, und 25C blättert immer noch in ihren Unterlagen. Sie berührt mit der Spitze ihres Zeigefingers ihre Unterlippe, nutzt die Feuchtigkeit, um die Blätter voneinander zu trennen. Ich habe sie schon einmal gesehen. Ich habe gesehen, wie sie genau dieselbe Bewegung macht, wie sie fieberhaft durch die Seiten blättert, als ob sie etwas sucht, das sie nicht finden kann. Es ist so eine Kleinigkeit, aber seltsamerweise sind es die kleinen Nuancen und Eigenheiten von Menschen, an die ich mich erinnere, nie die großen Dinge. Die Art und Weise, wie sie ihren Finger anfeuchtet und dann über das Papier streicht, hat etwas Sinnliches an sich. Ich lache über mich selbst. Natürlich ist es das, woran ich mich erinnere.
Ich sehe jeden Monat Tausende von Menschen, und die meisten nehmen kaum Augenkontakt auf. Ich vermute, wir haben nur begrenzte Kapazitäten für Gesichter. Wenn unser Gedächtnis voll ist, werfen wir die unwichtigen Dateien raus, um Platz für die nächsten zu schaffen. Aber 25C – zwischen Miniaturflaschen Bourbon und winzigen Nusspaketen, mit diesen vollen Lippen und geschickten Fingern – an die erinnere ich mich.
Ich frage mich, was sie macht? Sie kam nicht im Hosenanzug an Bord und schwenkte keine Aktentasche, als wollte sie sie als Waffe verwenden. Also glaube ich nicht, dass sie der Konzerntyp ist. Aber sie wirkt fleißig, fokussiert, geht jedes Detail gründlich durch. Was auch immer sie tut – sie lässt es wichtig erscheinen.
Kaffee. Den schenkt Tamara ihr ein. Vielleicht trinkt sie nicht. Oder sie ist direkt auf dem Weg zu einem Meeting. Vielleicht lebt sie in San Jose? Die großen, braunen Augen und die dunklen Wellen lassen auf eine exotischere Herkunft schließen als meine roten, keltischen Wurzeln.
Ich will nicht, dass du denkst, ich konzentriere mich normalerweise so sehr auf einen einzigen Passagier. Tue ich nicht. Nicht wirklich. Auch wenn ich zugeben muss, dass ich eine Schwäche für schöne Frauen habe. Aber 25C hat etwas Faszinierendes an sich. Eine Intensität in ihrem Wesen, die mich in den Bann zieht. Und so krass es klingt – ich frage mich, was für eine Liebhaberin sie wäre. Leidenschaftlich? Kühn? Oder ein bisschen schüchtern?
Ich schwelge noch in meiner Fantasie, als das Anschnallzeichen mit einem Ping aufleuchtet. Als ob die Vibration nicht schon Warnung genug wäre, meldet sich der Pilot und kündigt Turbulenzen an. Alis Augen reißen sich weit auf, und ich biete ihr meine Hand an, die sie sofort nimmt und fest umklammert. Das ganze Flugzeug wackelt, und meine Finger werden blass, als ihr Griff sich noch verstärkt.
»Oh Gott«, murmelt sie und kneift die Augen zusammen, während der Flieger weiter rumpelt. »Oh Gott…«
»Ganz ruhig«, sage ich sanft. »Das sind nur ein paar kleine Turbulenzen.«
»Nur?« Sie stößt ein freudloses, abgehacktes Lachen aus und schüttelt den Kopf. »Es fühlt sich nicht so an, und ich mach mir Sorgen, dass–«
»Wir werden nicht abstürzen. Versprochen. Wusstest du, dass in den USA jeden Tag etwa 1,7 Millionen Menschen fliegen? Das sind rund 51 Millionen Flüge im Monat – und bei Turbulenzen werden im Schnitt nur fünf Leute verletzt. Meistens sind das Flugbegleiter, die versuchen, Gepäckfächer zu schließen. Die Chancen, dass du heil ankommst, stehen also ziemlich gut.«
»Ich weiß, ich stell mich grad blöd an, aber ich…«
Das Flugzeug wackelt, und mit der freien Hand greife ich nach der Getränkedose, bevor sie mir auf den Schoß fällt. »Ich hab dich. Stell dir einfach vor, ich bin dein persönlicher Bodyguard.«
Die Gegensprechanlage piept, als die Maschine ein letztes Mal ruckelt, und dann meldet sich der Pilot: »Sorry, Leute. Wir sind eben durch etwas unruhige Luft geraten, aber das Schlimmste liegt hinter uns. Ab jetzt sollte es ruhiger werden.«
Ein paar Augenblicke später erlischt das Anschnallzeichen, und das Klicken der sich lösenden Gurte erfüllt die Kabine. Ali bleibt – wenig überraschend – angeschnallt. Ich bezweifle, dass sie sich abgurtet, bevor wir vollständig zum Stillstand gekommen sind. Das Beste, was ich tun kann, ist, sie abzulenken.
Ich frage sie, warum sie nach Costa Rica fliegt, und je länger wir uns unterhalten, desto entspannter wirkt sie.
Wie sich herausstellt, ist sie Tierverhaltensforscherin – spezialisiert auf kleine Haustiere, vor allem Katzen. Offenbar lassen Menschen sie quer durch Amerika einfliegen, um ihre Katzenkatastrophen zu lösen. Als Hundemensch frage ich mich, ob es weniger an den Tieren und mehr am Kontostand liegt.
Heute ist sie auf dem Weg zu einem schwarzen Bombay. Ich nehme an, das ist die Rasse – sie nennt ihn Dwayne. Ich bezweifle, dass sie lange braucht, um herauszufinden, wo das Problem liegt.
Verheiratet ist sie nicht, war sie nie. Keine Kinder. Ihre letzte Langzeitpartnerin? Eine mexikanische Wrestlerin. Interessant. Es stellt sich heraus, dass hinter Ali viel mehr steckt als Flugangst und eine Vorliebe für Bio-Karotten, und ich nehme die Visitenkarte an, die sie mir gibt, mit dem Vorschlag, dass wir uns treffen, wenn sie das nächste Mal in Denver ist. Man muss eine Frau bewundern, die immer noch versucht, einen abzuschleppen, nachdem man sie Karotten durch die Nase schießen sah.
Als der Kapitän unseren Landeanflug ankündigt, teilt er uns mit, dass es in San José dreiundachtzig Grad Fahrenheit hat und dass wir um 16.18 Uhr Ortszeit landen sollen – zwanzig Minuten früher als geplant.
»Oh, Gott«, sagt Ali leise und legt ihre Hand in meine. Ich glaube, ich habe eine neue Freundin gefunden.
Über eine Stunde später kann ich meine Finger immer noch nicht spüren, als ich am Gepäckband nach meinem Rucksack greife. Sechzig Minuten ohne Durchblutung machen das mit einem. Ich muss noch ein weiteres Gepäckstück abholen, aber wie üblich werden sie nie zusammen ausgeladen, obwohl sie zusammen eingecheckt wurden.
Während ich warte, schaue ich mich in der Menge um. Man kann viel über die Passagiere herausfinden, wenn sie ein Flugzeug verlassen: die Geschwindigkeit, mit der sie es verlassen, den ersten Ort, den sie aufsuchen, die Dringlichkeit ihrer Bewegungen. Ali ist direkt zu den Toiletten gegangen, was sie als nervöse Fliegerin oder als jemand mit einer schwachen Blase ausweist, aber meine Finger wissen es besser.
Dann gibt es noch die Gelegenheitsflieger, deren Reisen so selten sind, dass sie übereifrig werden und praktisch vom Flugzeug zur Gepäckausgabe sprinten, um sich den besten Platz zu sichern – nur ein paar Zentimeter von dem kleinen Loch entfernt, in dem die Taschen geboren werden. Und dann gibt es die Vielflieger, die effizient, aber entspannt sind. Sie haben es nicht eilig, auszusteigen; sie halten sich etwas zurück, wenn das Gepäck auftaucht, weil sie wissen, wie sie ihre Tasche aus tausend Metern Entfernung erkennen können. Hunderttausend Flugmeilen oder mehr geben einem dieses Maß an Gelassenheit.
Die Frau von Sitz 25C ist eine Vielfliegerin. Sie war ein paar Meter vor mir, als wir durch den Zoll gingen, und dann verschwand sie in der Menge der Passagiere. Ich erhasche nur einen kurzen Blick auf sie, als sie geht und einen kleinen silbernen Koffer hinter sich herzieht.
Mein eigener kleiner silberner Koffer folgt, und ich lehne mich zwischen zwei große Footballspieler, die mit verschränkten Armen dastehen, als wären sie Türsteher in einem Verein. Mit einer Hand greife ich den Griff und schwinge ihn zur Seite, um durch den kleinen Spalt zwischen ihren Körpern zu passen. Sie bemerken mich erst im letzten Moment, und ich schenke ihnen ein kurzes Lächeln, bevor ich weitergehe.
Ich halte Ausschau nach 25C, als ich mich auf den Weg zum Taxistand und den Abholstellen mache, aber ich sehe keine Spur von ihr. Vielleicht hatte sie jemanden, der sie abholen wollte. Ich trage meinen Rucksack auf den Schultern und ziehe meinen Koffer hinter mir her. Mit der freien Hand wische ich über mein Display und bestelle ein Uber.
Ich wünschte, ich hätte jemanden, der mich abholt, denke ich, als ich aus der klimatisierten Ankunftshalle in die Hitze des Nachmittags trete. Der Pilot hat nicht gelogen, als er sagte, es sei schwül; die feuchte Luft klebt mir sofort das T-Shirt auf den Rücken – aber in ein paar Stunden wird mir das egal sein, weil ich hundert Ablenkungen haben werde, die mich beschäftigen.

Themen & Tropes
• Erzwungene Nähe
• Altersunterschied-Romanze
• Bindungsphobikerin verliebt sich Hals über Kopf
• Gefundene Familie
• One-Night-Stand wird zu Liebe
• Slow Burn
• Hunde! Ganz viele Hunde!

Kapitel 1
KRISTI

Das Schöne an Hunden ist, dass sie sich immer freuen, dich zu sehen, und dass sie dich selbst nach den schlimmsten Tagen mit einem Schwanzwedeln und einem sabbernden Kuss wieder auf den Boden holen können. Vor einiger Zeit hatte ich eine Freundin mit ganz ähnlichen Eigenschaften – allerdings war sie weniger loyal. Es stellte sich heraus, dass sie sich von jedem hinter den Ohren kraulen ließ.
Ich glaube, ich würde gern als Hund zurückkommen. Kein Streuner, aber auch kein verwöhntes Hündchen, das in einer Handtasche herumgetragen wird. Eher ein ganz normaler Familienhund: mit den Kindern spielen, sie vor Eindringlingen beschützen und so weiter. Ich wäre die moderne Lassie, rette alle, damit sie glücklich und zufrieden leben können. Wir würden zusammen wandern gehen oder im See schwimmen.
»Ich glaube, ich muss kotzen!«
Erschrocken drehe ich mich zu der dunkelhaarigen Frau neben mir um und frage mich, was so falsch daran ist, sich zu wünschen, im nächsten Leben ein Hund zu sein. Als mir klar wird, dass sie keine telepathischen Fähigkeiten hat, sondern tatsächlich ihren Mageninhalt loswerden will, schnappe ich mir das abgeflachte, weiße Papier aus der Sitztasche vor mir und reiße es mit einer schnellen Bewegung aus dem Handgelenk auf. In meinem Job ist es überlebenswichtig, ein Meister im schnellen Ziehen von Kotztüten zu sein.
Ein gewaltiger Würgereiz, und die Passagierin neben mir hat etwas, das aussieht wie Karotten, die aus ihrem Mund und zu meinem Leidwesen auch aus ihrer Nase schießen. Warum werden Karotten nie verdaut? Selbst wenn man eine Woche lang keine Karotten gegessen hat, sind sie immer noch im Spiel.
»Geht’s dir gut?«, frage ich ängstlich.
Sie nickt, dann wischt sie sich mit dem Handrücken über den Mund und zieht einen zähen, schleimigen Faden aus Rotz und Speichel. Ich versuche erfolglos, keine Grimasse zu schneiden. Aber ich bezweifle, dass sie es bemerkt, denn der nächste Ausbruch scheint von ihren Zehen auszugehen und immer schneller zu werden, je höher er kommt.
Ernsthaft, von allen Plätzen, die man mir hätte zuweisen können, hat man mich ausgerechnet hier hingesetzt? Ich seufze leise, als ich ihr über den Rücken streiche und ihr Haar aus der Ecke der Tasche ziehe. Jetzt brauche ich ein Taschentuch. Wir brauchen beide ein Taschentuch, oder eine ganze Packung davon.
»Vielleicht ist das Schlimmste schon überstanden«, schlage ich vor und beobachte, wie sie ein Stück Karotte aus ihrem linken Nasenloch zupft. Zum Glück bleibt es an ihrem Finger kleben.
»Warte, ich glaube, ich habe ...«
Mit meiner sauberen Hand ziehe ich meinen Rucksack unter dem Sitz vor mir hervor und klemme ihn zwischen meine Knie. Ich krame in der Vordertasche und finde meine Packung Taschentücher.
»Hier, nimm das.«
Ich biete ihr das Taschentuch an, das sie mit einem schüchternen Lächeln annimmt. Ist es seltsam, jemanden süß zu finden, selbst wenn ihr Gesicht mit Kotzspucke bedeckt ist? Ich lenke mich davon ab, über die Antwort nachzudenken, indem ich mir mit einem anderen Taschentuch aus der Packung die Finger abwische. Es ist nicht ideal, aber es wird reichen, bis ich zur Toilette komme.
Ein hörbares Klingeln erregt meine Aufmerksamkeit, und ich schaue auf. Das Anschnallzeichen wurde ausgeschaltet, und wie von Geisterhand erscheint meine Kollegin Tamara, die in einem engen, dunklen Kleid den Gang hinaufschlendert, zweifellos angelockt vom nicht gerade subtilen Würgen, das alle in den letzten zehn Minuten in Atem gehalten hat.
»Alles OK? « Tamara formt die Worte stumm, während sie mich ansieht, und ich schaue zu der Frau neben mir, die sich immer noch den dicken Schleim aus dem Gesicht wischt. Ich nicke, obwohl ich bezweifle, dass mein Gesichtsausdruck überzeugend ist.
»Möchtest du ein bisschen Wasser?«, fragt Tamara, beugt sich vor und tippt der Frau auf die Schulter. Die Frau zuckt zusammen, und Tamara auch, aber dann nickt sie.
»Ich hol dir ein Glas. Du hast Glück, dass du neben Kristi sitzt. Hat sie dir erzählt, dass sie zum Kabinenpersonal gehört? Normalerweise ist sie ganz vorne und hilft mir, mich um die Passagiere zu kümmern, aber sie hat sich Urlaub genommen und kann trotzdem nicht wegbleiben.« Die Frau neben mir lächelt erst Tamara und dann mich an. Ja, selbst mit Rotz und erbrochener Karotte ist sie süß.
»Kristi wird sich gut um dich kümmern. Ich hol dir nur schnell das Wasser.« Tamara zwinkert mir zu, als sie sich umdreht, um den Gang hinunterzugehen, und ich lasse mich von dem sanften Schwingen ihrer Hüften ablenken.
Wenn ich Glück habe, fällt die Frau in eine Art komatösen Schlummer. Ich hatte noch nie ein Problem damit, in Flugzeugen zu schlafen. Ich weiß, dass es für manche Leute nicht einfach ist, ihren Körper in einen kleinen Sitz mit minimaler Beinfreiheit zu zwängen und gleichzeitig einen Platz zu finden, an dem sie ihren Kopf ablegen können, ohne dass der Rest des Körpers darunter leidet. Aber als Flugbegleiterin muss man nehmen, was man kriegen kann. Sich auf engem Raum wohlzufühlen, ist eine Voraussetzung für den Job. Allerdings ist es heutzutage eher eine Herausforderung, drei Nächte hintereinander im selben Bett zu schlafen.
Als Tamara mit dem Wasser zurückkommt, nimmt die Frau es entgegen und sagt: »Danke.«
»Du denkst bestimmt, ich bin völlig verrückt.«
Sie streicht ihr langes, dunkles Haar hinter ihr Ohr, und wieder sehe ich dieses Lächeln.
»Ich bin Ali. Die schlechteste Reisende der Welt«, scherzt sie.
»Kristi. Schön, dich wieder atmen zu sehen.«
Meine Worte lassen sie entzückend erröten. Ich schätze sie auf etwa Mitte dreißig, vielleicht ein bisschen mehr. Ich kann mit Sicherheit sagen, dass sie mindestens fünf Jahre jünger ist als ich – und sie ist süß.
»Ich wette, du wünschst dir, du hättest einen anderen Platz.«
Ali schüttelt den Kopf und scheint ein wenig beschämt zu sein.
»Jeder hat von Zeit zu Zeit Angst. Wir haben alle unsere Probleme, die uns triggern.«
Das ist meine Standardantwort, nachdem jemand meine Hand so fest umklammert hat, dass sie blutig geworden ist, oder mir über die Schuhe gekotzt hat.
»Also, was ist dein Ding?« Ihre Frage überrascht mich. »Wovor hast du Angst? Fliegen ja wohl nicht.«
Ich zögere. Ich kenne die Antwort, aber ich will sie nicht teilen. Ich teile meine Gefühle nicht gerne mit jemandem, schon gar nicht mit einem Fremden. Und »Angst vor dem Verlassenwerden« zu sagen, ist eine echte Spaßbremse. Also entscheide ich mich für etwas Sicheres und Langweiliges.
»Ich habe Angst vor Spinnen.«
Ali nickt und beobachtet mich, als würde sie abschätzen, wie viel Offenheit hinter meiner Behauptung einer Spinnenphobie steckt.
Es ist ein Fünkchen Wahrheit dran. Ich meine, ich mag die riesigen Haarigen nicht, die Doc Martens tragen und rennen wie Usain Bolt auf Red Bull, aber die kleineren sind okay. Ich mag sogar die winzigen. Meine Großmutter nannte sie Geldspinnen. Sie hob ihren Arm in die Luft und ließ sie baumeln, kreiseln und klettern, bevor sie sie über ihre Handfläche laufen ließ.
»Das sind die Glücksspinnen, Kristi«, hat sie mir gesagt.
»Lass ein Geldspinnenmännchen über deine Hände laufen, und es wird dir Glück bringen.«
Woher sie wusste, dass es ein Männchen war, ist mir schleierhaft. Aber spielt das Geschlecht in der Welt der Spinnen überhaupt eine Rolle? Vielleicht sollte ich eine Schwarze Witwe fragen?
Aber das war einer der vielen Aberglauben, die sie von ihrer Mutter geerbt hatte, einer imposanten irischen Frau, die ebenso breit wie groß war und Haare hatte, so rot wie Feuer.
Ich habe meine Urgroßmutter Molly nie kennengelernt, aber sie klang wie ein echtes Original – auch wenn ein ziemlich furchterregendes.
Ali gähnt neben mir.
»Ruh dich ein bisschen aus.« Ich streichle ihre Hand und beobachte, wie ihre schweren Augenlider blinzeln, während sie darum kämpft, wach zu bleiben. Aber es ist ein Kampf, den sie nicht gewinnen wird, wenn sie vom Adrenalinrausch herunterkommt. Innerhalb weniger Minuten ist sie bereits eingeschlafen.
Ich schaue mich im Flugzeug um und beginne mit meiner Lieblingsbeschäftigung, wenn ich nicht gerade einen Trolley den Gang hinauf und hinunter schiebe: Menschen beobachten. Es ist immer interessant, die Passagiere zu betrachten, während ich versuche herauszufinden, wer sie sind, wohin sie gehen und warum. Wie viele Leute sind geschäftlich unterwegs, wie viele zum Vergnügen?
Ein paar Reihen vor mir sitzt ein junges Paar, das sich so fest in den Armen hält, dass sie sich bei der Landung nicht mehr losreißen können. Vielleicht sind sie frisch verheiratet und auf dem Weg in die Flitterwochen, vielleicht brauchen sie aber auch nur ein Zimmer.
Ihnen gegenüber sitzt ein Mann, der ähnlich alt ist wie ich, Anfang vierzig, aber er sieht erschöpft aus. Ich hoffe, ich sehe nicht so müde aus. Neben ihm tatscht ein Kleinkind auf dem Bildschirm eines Tablets rum und schwingt kichernd seine pummeligen Beinchen. Es ist nicht überraschend, dass die Frau auf dem Sitz direkt vor ihnen ihre Kopfhörer aufhat. Die übrigen Passagiere lesen, versuchen sich auszuruhen oder unterhalten sich leise miteinander.
Ich bin es nicht gewohnt, längere Zeit stillzusitzen, und so nutze ich die Gelegenheit, in die Bordküche zu gehen, um Tamara zu suchen, während die Anschnallzeichen erlöschen und Ali, die unter Flugangst leidet, schläft und schnarcht wie eine Blaskapelle bei einer New-Orleans-Trauertafel.
Ich sehe, wie Tamara wieder den Getränkewagen belädt, wahrscheinlich zum dritten Mal, während Gael, ihr Flugbegleiter-Kollege, eine Thermoskanne mit Kaffee und eine andere mit heißem Wasser füllt. Die Vorhänge versperren mir die Sicht auf die erste Klasse, also lehne ich mich an die Wand der Bordküche und unterhalte mich mit ihnen, während ich abwesend meine Augen über die Passagiere in den Reihen 18 bis 29 schweifen lasse. Einige haben den Kopf gesenkt und lesen, andere sind im Schlaf zurückgelehnt. Mein Blick fällt auf die Frau in 25C. Irgendetwas an ihr kommt mir... ich weiß nicht... merkwürdig vertraut vor.
Als ich auf dem Weg nach unten an ihr vorbeikam, hatte sie über Papieren und einem Laptop gebrütet, genau wie jetzt. Aber jetzt, als ob sie spürt, dass ich sie beobachte, hebt sie den Kopf ein wenig, und ein Augenpaar, das so dunkel ist, dass es fast schwarz aussieht, trifft das meine. Es ist nur für einen Moment, und dann schaut sie wieder auf das, was sie gerade gelesen hat. Ich kann sie kaum sehen, aber sie hat etwas an sich. Ich kann mich des Eindrucks nicht erwehren, dass sich unsere Wege nicht zum ersten Mal kreuzen.
Vielleicht habe ich sie schon einmal auf einem Flug gesehen, genau wie diesen. Die meisten meiner Routen führen mich südlich des Äquators. Wenn sie also Vielfliegerin nach San José, São Paulo oder vielleicht sogar Quito ist, ist es gut möglich, dass ich ihr schon einen Drink serviert habe. Anders als die meisten Passagiere hat sie gerade nur Wasser vor sich.
Das laute Klirren von Gläsern verrät mir, dass der Getränkewagen gleich den Gang hinaufrumpeln wird, also schnappe ich mir eine dieser winzigen Dosen Soda und gehe zurück zu meinem Sitz, vorbei an der hübschen Bewohnerin von Sitz 25C, und weiter zur Schlagzeugabteilung, nämlich Ali. Ich bezweifle, dass sie vor der Landung aufwachen wird. Ich beuge mich in den Gang, um zu sehen, welches Getränk meine geheimnisvolle Frau bei Tamara bestellt, in der Hoffnung, dass es meinem Gedächtnis auf die Sprünge helfen könnte.
Tamara hat sie noch nicht erreicht, und 25C blättert immer noch in ihren Unterlagen. Sie berührt mit der Spitze ihres Zeigefingers ihre Unterlippe, nutzt die Feuchtigkeit, um die Blätter voneinander zu trennen. Ich habe sie schon einmal gesehen. Ich habe gesehen, wie sie genau dieselbe Bewegung macht, wie sie fieberhaft durch die Seiten blättert, als ob sie etwas sucht, das sie nicht finden kann. Es ist so eine Kleinigkeit, aber seltsamerweise sind es die kleinen Nuancen und Eigenheiten von Menschen, an die ich mich erinnere, nie die großen Dinge. Die Art und Weise, wie sie ihren Finger anfeuchtet und dann über das Papier streicht, hat etwas Sinnliches an sich. Ich lache über mich selbst. Natürlich ist es das, woran ich mich erinnere.
Ich sehe jeden Monat Tausende von Menschen, und die meisten nehmen kaum Augenkontakt auf. Ich vermute, wir haben nur begrenzte Kapazitäten für Gesichter. Wenn unser Gedächtnis voll ist, werfen wir die unwichtigen Dateien raus, um Platz für die nächsten zu schaffen. Aber 25C – zwischen Miniaturflaschen Bourbon und winzigen Nusspaketen, mit diesen vollen Lippen und geschickten Fingern – an die erinnere ich mich.
Ich frage mich, was sie macht? Sie kam nicht im Hosenanzug an Bord und schwenkte keine Aktentasche, als wollte sie sie als Waffe verwenden. Also glaube ich nicht, dass sie der Konzerntyp ist. Aber sie wirkt fleißig, fokussiert, geht jedes Detail gründlich durch. Was auch immer sie tut – sie lässt es wichtig erscheinen.
Kaffee. Den schenkt Tamara ihr ein. Vielleicht trinkt sie nicht. Oder sie ist direkt auf dem Weg zu einem Meeting. Vielleicht lebt sie in San Jose? Die großen, braunen Augen und die dunklen Wellen lassen auf eine exotischere Herkunft schließen als meine roten, keltischen Wurzeln.
Ich will nicht, dass du denkst, ich konzentriere mich normalerweise so sehr auf einen einzigen Passagier. Tue ich nicht. Nicht wirklich. Auch wenn ich zugeben muss, dass ich eine Schwäche für schöne Frauen habe. Aber 25C hat etwas Faszinierendes an sich. Eine Intensität in ihrem Wesen, die mich in den Bann zieht. Und so krass es klingt – ich frage mich, was für eine Liebhaberin sie wäre. Leidenschaftlich? Kühn? Oder ein bisschen schüchtern?
Ich schwelge noch in meiner Fantasie, als das Anschnallzeichen mit einem Ping aufleuchtet. Als ob die Vibration nicht schon Warnung genug wäre, meldet sich der Pilot und kündigt Turbulenzen an. Alis Augen reißen sich weit auf, und ich biete ihr meine Hand an, die sie sofort nimmt und fest umklammert. Das ganze Flugzeug wackelt, und meine Finger werden blass, als ihr Griff sich noch verstärkt.
»Oh Gott«, murmelt sie und kneift die Augen zusammen, während der Flieger weiter rumpelt. »Oh Gott…«
»Ganz ruhig«, sage ich sanft. »Das sind nur ein paar kleine Turbulenzen.«
»Nur?« Sie stößt ein freudloses, abgehacktes Lachen aus und schüttelt den Kopf. »Es fühlt sich nicht so an, und ich mach mir Sorgen, dass–«
»Wir werden nicht abstürzen. Versprochen. Wusstest du, dass in den USA jeden Tag etwa 1,7 Millionen Menschen fliegen? Das sind rund 51 Millionen Flüge im Monat – und bei Turbulenzen werden im Schnitt nur fünf Leute verletzt. Meistens sind das Flugbegleiter, die versuchen, Gepäckfächer zu schließen. Die Chancen, dass du heil ankommst, stehen also ziemlich gut.«
»Ich weiß, ich stell mich grad blöd an, aber ich…«
Das Flugzeug wackelt, und mit der freien Hand greife ich nach der Getränkedose, bevor sie mir auf den Schoß fällt. »Ich hab dich. Stell dir einfach vor, ich bin dein persönlicher Bodyguard.«
Die Gegensprechanlage piept, als die Maschine ein letztes Mal ruckelt, und dann meldet sich der Pilot: »Sorry, Leute. Wir sind eben durch etwas unruhige Luft geraten, aber das Schlimmste liegt hinter uns. Ab jetzt sollte es ruhiger werden.«
Ein paar Augenblicke später erlischt das Anschnallzeichen, und das Klicken der sich lösenden Gurte erfüllt die Kabine. Ali bleibt – wenig überraschend – angeschnallt. Ich bezweifle, dass sie sich abgurtet, bevor wir vollständig zum Stillstand gekommen sind. Das Beste, was ich tun kann, ist, sie abzulenken.
Ich frage sie, warum sie nach Costa Rica fliegt, und je länger wir uns unterhalten, desto entspannter wirkt sie.
Wie sich herausstellt, ist sie Tierverhaltensforscherin – spezialisiert auf kleine Haustiere, vor allem Katzen. Offenbar lassen Menschen sie quer durch Amerika einfliegen, um ihre Katzenkatastrophen zu lösen. Als Hundemensch frage ich mich, ob es weniger an den Tieren und mehr am Kontostand liegt.
Heute ist sie auf dem Weg zu einem schwarzen Bombay. Ich nehme an, das ist die Rasse – sie nennt ihn Dwayne. Ich bezweifle, dass sie lange braucht, um herauszufinden, wo das Problem liegt.
Verheiratet ist sie nicht, war sie nie. Keine Kinder. Ihre letzte Langzeitpartnerin? Eine mexikanische Wrestlerin. Interessant. Es stellt sich heraus, dass hinter Ali viel mehr steckt als Flugangst und eine Vorliebe für Bio-Karotten, und ich nehme die Visitenkarte an, die sie mir gibt, mit dem Vorschlag, dass wir uns treffen, wenn sie das nächste Mal in Denver ist. Man muss eine Frau bewundern, die immer noch versucht, einen abzuschleppen, nachdem man sie Karotten durch die Nase schießen sah.
Als der Kapitän unseren Landeanflug ankündigt, teilt er uns mit, dass es in San José dreiundachtzig Grad Fahrenheit hat und dass wir um 16.18 Uhr Ortszeit landen sollen – zwanzig Minuten früher als geplant.
»Oh, Gott«, sagt Ali leise und legt ihre Hand in meine. Ich glaube, ich habe eine neue Freundin gefunden.
Über eine Stunde später kann ich meine Finger immer noch nicht spüren, als ich am Gepäckband nach meinem Rucksack greife. Sechzig Minuten ohne Durchblutung machen das mit einem. Ich muss noch ein weiteres Gepäckstück abholen, aber wie üblich werden sie nie zusammen ausgeladen, obwohl sie zusammen eingecheckt wurden.
Während ich warte, schaue ich mich in der Menge um. Man kann viel über die Passagiere herausfinden, wenn sie ein Flugzeug verlassen: die Geschwindigkeit, mit der sie es verlassen, den ersten Ort, den sie aufsuchen, die Dringlichkeit ihrer Bewegungen. Ali ist direkt zu den Toiletten gegangen, was sie als nervöse Fliegerin oder als jemand mit einer schwachen Blase ausweist, aber meine Finger wissen es besser.
Dann gibt es noch die Gelegenheitsflieger, deren Reisen so selten sind, dass sie übereifrig werden und praktisch vom Flugzeug zur Gepäckausgabe sprinten, um sich den besten Platz zu sichern – nur ein paar Zentimeter von dem kleinen Loch entfernt, in dem die Taschen geboren werden. Und dann gibt es die Vielflieger, die effizient, aber entspannt sind. Sie haben es nicht eilig, auszusteigen; sie halten sich etwas zurück, wenn das Gepäck auftaucht, weil sie wissen, wie sie ihre Tasche aus tausend Metern Entfernung erkennen können. Hunderttausend Flugmeilen oder mehr geben einem dieses Maß an Gelassenheit.
Die Frau von Sitz 25C ist eine Vielfliegerin. Sie war ein paar Meter vor mir, als wir durch den Zoll gingen, und dann verschwand sie in der Menge der Passagiere. Ich erhasche nur einen kurzen Blick auf sie, als sie geht und einen kleinen silbernen Koffer hinter sich herzieht.
Mein eigener kleiner silberner Koffer folgt, und ich lehne mich zwischen zwei große Footballspieler, die mit verschränkten Armen dastehen, als wären sie Türsteher in einem Verein. Mit einer Hand greife ich den Griff und schwinge ihn zur Seite, um durch den kleinen Spalt zwischen ihren Körpern zu passen. Sie bemerken mich erst im letzten Moment, und ich schenke ihnen ein kurzes Lächeln, bevor ich weitergehe.
Ich halte Ausschau nach 25C, als ich mich auf den Weg zum Taxistand und den Abholstellen mache, aber ich sehe keine Spur von ihr. Vielleicht hatte sie jemanden, der sie abholen wollte. Ich trage meinen Rucksack auf den Schultern und ziehe meinen Koffer hinter mir her. Mit der freien Hand wische ich über mein Display und bestelle ein Uber.
Ich wünschte, ich hätte jemanden, der mich abholt, denke ich, als ich aus der klimatisierten Ankunftshalle in die Hitze des Nachmittags trete. Der Pilot hat nicht gelogen, als er sagte, es sei schwül; die feuchte Luft klebt mir sofort das T-Shirt auf den Rücken – aber in ein paar Stunden wird mir das egal sein, weil ich hundert Ablenkungen haben werde, die mich beschäftigen.