The Velvet Storm: Psychologischer Lesben-Thriller (Signiertes Taschenbuch-Bundle)

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• Körperraub/Gestaltwandel
• Selbstjustiz
• Verbotene Romanze
• Detektiv-Mysterium
• Geheime Identität
• Übernatürliche Fähigkeiten

Kapitel 1

Was zur Hölle ist das für ein Lärm?

Irgendetwas summt in meinem Zimmer und hat mich aufgeweckt. Ich weiß nicht, wie spät es ist, aber ich weiß, es muss früh sein, früher als ich normalerweise wach wäre. Meine Augen fühlen sich schwer an, als wären sie noch vom Schlaf verklebt, und meine Armmuskeln stöhnen, als ich mich ausstrecke, um mein Handy vom Nachttisch zu holen. Ich schaue nicht einmal auf die Anrufer-ID, wenn ich den Anruf annehme und das Telefon ans Ohr halte; mitten in der Nacht kann dieser Anruf nur von einem Ort kommen – von der Arbeit.

„Was willst du?“, grunze ich. „Das sollte hoffentlich gut sein.“

„Ich würde nicht anrufen, wenn es nicht so wäre.“

Mist. Diese schmierige Stimme würde ich überall erkennen. Es ist Farber. Das heißt, irgendwo da draußen wartet eine Leiche auf mich. „Was ist los?“

„Sagt Ihnen der Name Carl Newsome etwas?“

Ich bin zu müde zum Denken, aber irgendwo in den Tiefen meines schlaflosen Gehirns kommt mir der Name bekannt vor. „Vielleicht. Warum?“

„Na, du wirst ihn gleich richtig kennenlernen. Er ist tot. Ich bin jetzt auf dem Weg zu dir. Ich bin in etwa fünfzehn Minuten da. Die Spurensicherung ist schon da, und die Streifeneinheit, die die Leiche gefunden hat, nimmt die Aussagen der Nachbarn auf.“

Ich nehme das Handy vom Ohr, um nach der Uhrzeit zu sehen, und zucke zusammen, als das Display aufleuchtet und mich kurz blendet. 2:53 Uhr. Ich habe erst drei Stunden geschlafen. „Dann zieh ich mich wohl besser an.“

„Das wäre mir lieber“, sagt er, bevor er auflegt. Die Leitung ist tot, und stöhnend lasse ich mich in die Kissen zurückfallen und schließe die Augen. Die Bettdecke fühlt sich warm an, und die Laken sind so weich auf meiner Haut. Es wäre so einfach, mich einfach umzudrehen, mich einzurollen und wieder einzuschlafen …

So einfach...

Also...

NEIN.

Ich schlage meine Augen wieder auf und blinzele ein paar Mal. Es spielt keine Rolle, wie müde ich bin oder wie warm und einladend mein Bett ist. Jemand wurde ermordet, und leider ist es mein Job, den Mord zu untersuchen. Ich hätte tun können, was meine Mutter wollte, und im Finanzwesen arbeiten können, aber dann hätte ich keine Waffe tragen und Verbrecher fangen dürfen.

Es dauert nicht mehr lange, bis Farber kommt. Wenn mich jemand anderes aus meinem Team abholen würde, hätte ich zwanzig, vielleicht sogar dreißig Minuten Zeit, um mich fertigzumachen. Aber Farber ist immer so pünktlich, dass er wahrscheinlich früher oder sogar pünktlich auftaucht.

Ich nehme mir ein paar Minuten Zeit, stolpere durch das Haus und ziehe mir alle Klamotten an, die ich finden kann, bevor ich in die Küche gehe. Da ich keine Zeit habe, auf den Kaffee zu warten, schütte ich so viel Instantkaffee wie möglich in die Thermoskanne, gieße heißes Wasser darüber und warte auf Farber.

Ein paar Minuten später, als ich in die eiskalte Nachtluft hinaustrete und meine Hände an der Thermoskanne wärme, wartet Farber in seinem Auto. Er entdeckt mich durch den Schmutz seiner Windschutzscheibe, winkt, um meine Aufmerksamkeit zu erregen, und winkt mich ein.

Als ob ich dich vermissen könnte, *du bist der Einzige, der in einem Auto mit laufendem Motor sitzt.*

„Morgen“, murmelt er, als ich auf den Beifahrersitz rutsche. Ich schaue ihn finster an und schnalle mich an.

„Es ist nicht Morgen. Die Sonne ist noch nicht aufgegangen. Das ist nicht Morgen.“

Er summt zustimmend, bevor er vom Bürgersteig losfährt und mit den Fingern auf das Lenkrad klopft. Wir fahren ein paar Minuten schweigend, während ich an meinem Kaffee nippe und mir die Zeit nehme, wach zu werden, bevor wir uns an den Fall machen.

„Na gut“, sage ich schließlich und setze mich. „Erzähl mir von diesem Typen, diesem ähm … Wie hieß er noch mal?“

„Carl Newsome. Haben Sie von ihm gehört?“

„Er kommt mir bekannt vor. Ich weiß allerdings nicht, warum.“

„Na ja, wahrscheinlich ist er Ihnen irgendwann schon einmal aufgefallen – er ist ein ziemlich notorischer Krimineller. Angefangen hat er als Kind mit Kleinkram, ein bisschen Vandalismus und Einbruch. Es gibt sogar eine Anklage wegen Körperverletzung, als er elf war, aber die wurde fallen gelassen.“

„Elf?“, frage ich. Das klingt alles vertrauter, aber ich erkenne ihn immer noch nicht. „Was hat er getan?“

„Ich habe das Kind eines Nachbarn in seinem Wohnkomplex die Treppe hinuntergestoßen. Das Mädchen war sechs.“

"Scheiße."

„Verdammt, wirklich “, stimmt Farber zu. „Aber dann wird es ernster. Mit fünfzehn wurde er wegen sexueller Nötigung angeklagt, aber daraus ist nie etwas geworden.“

„Welches Jahr war das?“

„1973.“

Ich schnaube und verdrehe die Augen. „Ja, das ist klar. Ich nehme an, er hat eine lange Liste von Vergehen?“

„Oh ja. Aber er hat nicht annähernd so viel Gefängnisstrafe abgesessen, wie man erwarten würde. Oder hoffen würde“, fügt Farber nach einer kurzen Pause hinzu. „Irgendwie fällt er immer wieder durch, meist aus Mangel an Beweisen. Das Problem ist nur, dass er seit vierzig Jahren immer wieder auf Polizeiwachen auftaucht, und obwohl er immer älter wird, bleiben seine Opfer immer im gleichen Alter.“

Oh … Ich verziehe das Gesicht und schüttele langsam den Kopf. Ich weiß, warum ich den Namen dieses Typen schon einmal gehört habe. Obwohl ich nie beauftragt wurde, einen seiner Fälle zu untersuchen, habe ich Leute getroffen, die damit beauftragt wurden. Sein Name fiel in Pausenräumen und Gesprächen am Wasserspender. Fast jeder Polizist, der ihn je getroffen hat, wollte ihm den Hals umdrehen.

„Ja“, stimmt Farber leise zu. „Ich glaube nicht, dass sich die Leute hier anstellen werden, um uns zu helfen. Verdammt, ich will da nicht mitarbeiten.“

Während er das sagt, streckt er den Daumen seiner linken Hand nach oben und berührt geistesabwesend seinen Ehering. Er spielt kurz damit herum. Er hat einen kleinen Jungen zu Hause, der noch nicht einmal ein Jahr alt ist, und seit seiner Geburt kämpft Farber mit Fällen, die Kinder betreffen. Ich verstehe das. Wie schwer muss es sein, zu einer Familie nach Hause zu kommen, wenn einem die Dinge, die man täglich sieht, im Kopf herumgehen.

„Ein Verbrechen ist ein Verbrechen“, erinnere ich ihn sanft. „Wir wollen es vielleicht nicht aufklären, aber wir müssen es zumindest versuchen.“

Farber presst kurz die Zähne zusammen, verzieht das Gesicht und rutscht auf seinem Sitz hin und her. Er ist hin- und hergerissen, und ich weiß es. Ich habe diesen Blick schon bei so vielen anderen Polizisten gesehen, und ich selbst habe ihn wahrscheinlich schon ein paar Mal aufgesetzt. Das Problem ist: Egal, wer das Opfer ist, wir müssen ermitteln, und dafür müssen wir unsere eigenen Gefühle beiseite lassen.

„Was auch immer ihm passiert ist, ich denke, er hat es verdient“, murmelt Farber, mehr zu sich selbst als zu mir. Ich kann ihm nur zustimmen, sage aber nichts weiter. Stattdessen versuche ich, das Thema zu wechseln und mich in sicherere Gefilde zu begeben.

„Was wissen wir bisher?“

Da klärt sich Farbers Gesichtsausdruck, und er sieht mich wieder aus den Augenwinkeln an. „Genau deshalb habe ich dich angerufen. Das ist wieder so eine komische Geschichte.“

Oh Scheiße .

Kein Polizist will das Wort „merkwürdig“ hören, und ich musste es meinen Freunden immer wieder erklären. In Filmen oder Fernsehsendungen mag es interessant klingen, aber „merkwürdig“ bedeutet meist „ schwer zu lösen“ . Und in den letzten Monaten landeten immer mehr „merkwürdige“ Fälle auf unseren Schreibtischen. Ich bin nicht der einzige Detective in der Gegend, der einen Stapel ungelöster, seltsamer Morde am Hals hat.

„Definiere seltsam“, sage ich langsam, obwohl ich das wirklich nicht will.

„Na ja, Newsome wohnte in einem Apartmentkomplex in der Innenstadt, richtig? So einem alten Gebäude, das in den nächsten Jahren abgerissen und saniert werden soll? Es ist eine zwielichtige Gegend, wo man wirklich nicht wissen will, wer neben einem wohnt, also bleibt jeder unter sich und mischt sich nicht in die Angelegenheiten anderer ein. Jedenfalls meldete ein Nachbar einen seltsamen Geruch aus Newsomes Wohnung. Er schien schon länger da zu sein. Zuerst waren es nur die Leute auf seiner Etage, aber dann beschwerten sich auch die Nachbarn unter uns über den Geruch. Es wurde immer schlimmer.“

„Ich nehme an, der seltsame Geruch war …“ Ich halte einen Moment inne und suche nach dem richtigen Wort. „Eine Leiche?“

„Da hast du recht. Die Einsatzzentrale schickte eine Streifeneinheit los, um nach dem Rechten zu sehen. Als sie dort ankamen, war der Gestank so überwältigend, dass sie die Tür eintraten und hineingingen. Sie fanden Newsome tot in seinem Schlafzimmer. Anscheinend war es so schlimm, dass der erste Mann, der am Tatort ankam, in den Flur kotzte.“

„Ich trinke noch meinen Kaffee aus, weißt du“, erinnere ich ihn und nehme noch einen Schluck. So seltsam klingt der Fall gar nicht. Es klingt, als wollte jemand nicht neben einem Raubtier wohnen und hat die Sache selbst in die Hand genommen. „Bisher sehe ich nicht viele Gründe, mich um drei Uhr morgens zu wecken.“

„Es wird noch merkwürdiger“, versichert er mir schnell. „Sie haben mit den Nachbarn gesprochen und sie gefragt, was es mit dem Haus auf sich hat. Wann haben sie Newsome das letzte Mal gesehen? Hatte er Feinde im Haus? Das Übliche. Und dann wird es merkwürdig. Willst du wissen, wie?“

„Verzweifelt“, sage ich gedehnt und trinke den Rest meines Kaffees.

Die Nachbarn beschwerten sich vor vier Tagen bei Newsome über den Gestank, der aus seiner Wohnung drang. So schlimm war es. Er sagte ihnen, sie sollten es einfach vergessen, es sei keine große Sache. Doch als sie die Tür eintraten, fanden sie nur Newsomes Leiche.

Ich halte inne und schaue zu Farber hinüber. „Wie bitte?“

„Die Nachbarn beschwerten sich über den Geruch einer Leiche, nicht wahr? Aber die einzige Leiche, die sie fanden, als sie hineingingen, war die von Newsome – demselben Typ, der ihnen gesagt hatte, sie sollten sich wegen des Geruchs keine Sorgen machen.“

Das ergibt keinen Sinn. Wie konnten sie sich über den Geruch einer Leiche beschweren, bevor es überhaupt eine gab? „Sind sie sicher, dass sie mit Newsome über den Geruch gesprochen haben?“

„Sie sind positiv. Und anscheinend wurde der Geruch immer schlimmer. Es ist seltsam, oder?“

„Definitiv seltsam“, murmele ich und lehne mich in meinem Sitz zurück.

Als wir uns dem Tatort nähern, wird immer deutlicher, dass Newsome in einer schlechten Gegend lebt – oder genauer gesagt: lebte . Wir fahren auf das Wohnhaus zu, und aus dem Augenwinkel erkenne ich die Anzeichen, die darauf hinweisen, dass wir uns auf einen der ärmeren Stadtteile zubewegen. Vernagelte Ladenfronten säumen den Bürgersteig. Überall Graffiti … Wände, Fenster, Mülltonnen. Wohin wir auch blicken, überall finden wir Zeichen der Armut.

„Was für ein Drecksloch“, murmelt Farber vom Fahrersitz aus, schüttelt ungläubig den Kopf, während er aus dem Fenster schaut und angewidert die Lippen verzieht. Ich spüre, wie sich meine Schultern bei seinem Tonfall anspannen, so wie immer, wenn jemand über eine Gemeinde wie diese spricht. In meiner Zeit bei der Polizei habe ich schon zu viele solcher Kommentare gehört. Mehr, als mir lieb ist, und es geht mir jedes Mal gegen den Strich.

Normalerweise halte ich den Mund, verdrehe die Augen und tue es als einen weiteren charmanten Kommentar eines Kollegen ab. Aber nicht heute Abend. „Halt die Klappe, Farber.“

„Was?“, fragt er, aber ich schaue gar nicht erst hin. „Willst du damit sagen, es ist kein Drecksloch?“

Nicht .

Ich werfe ihm einen Blick aus den Augenwinkeln zu und sehe, wie er unbehaglich auf seinem Sitz hin und her rutscht und das Lenkrad fester umklammert. Ich könnte ihm sagen, er solle einen Ort wie diesen nicht verurteilen, vor allem nicht die Menschen, die hier leben, aber ich weiß, das würde nichts nützen. Niemals.

„Vergiss es“, murmele ich und drehe den Kopf wieder weg. „Sorg nur dafür, dass du so einen Scheiß nicht vor den Leuten hier erzählst. Verstanden?“

Er schnaubt. „Glaubst du, ich bin so dumm?“

„Vertrau mir“, murmele ich und kneife die Augen zusammen, als wir uns einer Kreuzung nähern. Links sehe ich das Blinken der Warnblinkanlage, aber sie ist so weit hinten auf der Straße, dass sie nur ein schwaches Leuchten ist. „Du willst nicht, dass ich diese Frage beantworte.“

Wir biegen in die Straße ein und fahren zum Tatort, direkt in die mittlerweile grellen Lichter des Rettungswagens und der Rettungskräfte. Farber hält neben einer Gruppe Zivilisten, die sich draußen versammelt haben. Den Nachthemden und Pyjamas nach zu urteilen, müssen die meisten Nachbarn sein. Als ich aussteige, sehe ich eine weitere kleine Gruppe in normaler Kleidung, und mir wird ganz schwer ums Herz.

Reporter.

Wie zum Teufel kommen sie so schnell hierher? Egal zu welcher Tages- oder Nachtzeit, sie haben immer ein unheimliches Gespür für eine Story. Da sind sie, kreisen über dem Polizeiabsperrband wie ein Schwarm Geier. Und wenn sie hier sind, dann bedeutet das ...

Das heißt, sie wird auch hier sein.

Plötzlich wird mir übel. Es ist nicht dieses tiefe Unwohlsein in der Magengrube, das ich manchmal verspüre, wenn ich weiß, dass etwas Schlimmes passieren wird; es ist ein allgemeineres Gefühl der Unruhe irgendwo in meinem Bauchnabel. Es passiert immer, wenn ich weiß, dass Jude in der Nähe sein könnte.

Das war nicht immer so .

Es gab eine Zeit, da habe ich mich nicht gefürchtet, sie zu sehen. Früher habe ich mich darauf gefreut, aber diese Zeiten sind lange vorbei. Jetzt weiß ich, wann immer ich sie sehe, dass sie einen abfälligen Kommentar parat hat oder bestenfalls einen kalten Blick.

Es ist meine Schuld, das weiß ich. Ich habe sie verletzt, und sie hat jedes Recht, mich dafür zu hassen. Aber das heißt nicht, dass es mir gefallen muss.

Als wir aussteigen, schaue ich in die Menge. Ich kann sie nicht sehen, aber das heißt nicht, dass sie nicht in der Nähe herumschleicht und bereit ist, eine Aussage aufzunehmen.

Farber und ich ducken uns unter dem Absperrband hindurch und gehen zu den anderen Polizisten, die sich dort versammelt haben. Ein Streifenpolizist lehnt gebeugt an der Hauswand und stützt die Hände auf die Knie. Schon von weitem kann ich sehen, wie sich seine Schultern unter tiefem, zitterndem Atem heben und senken.

„Da drin muss es schlimm sein.“ Ich stupse Farber an die Schulter und deute auf den Beamten.

„Ja, die ersten Berichte waren ziemlich grausam. Die Spurensicherung ist anscheinend schon dabei, die Spuren zu durchsuchen, also müssen wir vorsichtig sein.“

"Habe es."

Wir gehen zum Gebäude, und dabei werfe ich einen letzten Blick auf die Menschenmenge. Die meisten wirken wie besorgte Nachbarn, die sich unterhalten, und ich kann kein bekanntes Gesicht entdecken.

Vielleicht ist sie nicht hier. Vielleicht hat ihr niemand erzählt, was passiert ist.

„Hey, Chef!“

Ich drehe mich zum Wohnhaus um und sehe ein weiteres Mitglied meines Teams von der Tür aus winken. Detective Joel Park. Er muss direkt hierher gekommen sein, als Farber mich abholen wollte, denn er trägt bereits Überschuhe und eine Maske vor dem Gesicht.

„Die wirst du brauchen.“ Er wirft mir eine Baumwollmaske zu. „Sie ist … unangenehm.“

Park kam vor ein paar Jahren aus Miami zu uns. Den wenigen Geschichten, die er uns über seine Zeit bei der Sitte erzählt hat, zufolge hat er einige ziemlich grauenhafte Tatorte gesehen. Das hat seinen Sinn für „schlecht“ verzerrt, und ich habe gelernt, dass er mit „unangenehm“ ungefähr „furchtbar“ übersetzen kann.

Ich weiß nicht, was wir dort oben finden werden, aber was auch immer es ist, ich hoffe, dass ich meinen Kaffee bei mir behalten kann.