Desnudando Corazones: Lesbische Romanze (Signiertes Taschenbuch)

Eine Wildtierpädagogin und eine Free-Solo-Kletterin betreten eine Bar in einem Bergdorf in Colorado. Keine von beiden sucht etwas. Keine von beiden geht allein.

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Frankie Martinez ist seit drei Monaten Single und kommt damit gut genug zurecht, dass niemand es erwähnt – außer Shannon.

Dann klettert Bridge Cahill während Frankies Such- und Rettungstraining an den Rand einer fünfundsiebzig Fuß hohen Klippe, ohne Seil oder Gurtzeug, korrigiert Frankie bezüglich des Geschlechts eines streunenden Hundes und geht den Pfad hinunter, ohne zurückzublicken. Am Abend ist sie in Rosies Bar. Um Mitternacht an einem deutlich besseren Ort.

Bridge trainiert in Elk Ridge für die Moonlight Buttress: über zwölfhundert Fuß Free Solo im Zion Canyon. Sie reist mit leichtem Gepäck, ist geheimnisvoll über ihre Vergangenheit und Frankie Martinez war nicht Teil ihres Plans. Der streunende Hund entpuppt sich als trächtig. Trotzdem taucht Bridge immer wieder auf.

Was keine von beiden sagt: Frankie verliebt sich in jemanden, der neun Jahre lang dafür gesorgt hat, dass niemand nah genug herankommt, um wichtig zu werden. Bridge verliebt sich in jemanden, der aus reinem Instinkt und ohne böse Absicht den Brüdern anderer Leute Textnachrichten schickt, und so steht alles kurz vor dem Zusammenbruch.

Tut es aber nicht. Aber auf die andere Seite zu gelangen, kostet beide etwas.

Im Frühling fährt Frankie Bridge nach Zion. Sie hat Angst. Trotzdem geht sie. Bridge auch.

Von Unbekannten zu Liebhaberinnen
Vom One-Night-Stand zu mehr
Langsame Entwicklung der Gefühle mit Leidenschaft von Anfang an
Doppelperspektive
Gegensätze ziehen sich an
Dynamik zwischen einer zurückhaltenden und einer offenen Frau
Die Retterin und die, die nicht gerettet werden will
Verborgene Vergangenheit / gelüftetes Geheimnis
Großes Missverständnis
Beschützende beste Freundin
Die Familie kennenlernen
Gefundener Hund
Unerwartete Schwangerschaft (Hund)
Telefonsex
Outdoor- und Abenteuer-Setting
Wahlfamilie

KAPITEL EINS

FRANKIE
Shannon leitete die Trainingstage mit strenger Hand, was bedeutete, dass wir um sieben Uhr an der Wand waren und Jake bereits zweimal zum Schweigen gebracht worden war.

„Ich sage nur, wenn du den Anker achtzehn Zoll verschiebst, bekommst du einen saubereren Zug am Umlenker.“

„Und ich sage nur, bau es so auf, wie ich es dir gezeigt habe, oder gar nicht.“ Shannon hob ihre Stimme nicht. Sie brauchte es nie. „Colton. Überprüf seinen Anker.“

Colton trat vor, begutachtete Jakes Arbeit und setzte einen der Klemmgeräte ohne Kommentar um. Jake sah zu, öffnete den Mund und schloss ihn wieder, denn nicht einmal er würde Colton in Frage stellen. Niemand stellte Colton in Frage. Die Hierarchie des Wissens über das Setzen von Ankern war unantastbar.

„Besser“, sagte Colton. Er war großzügig.

August in den Hochgebirgen. Ein Himmel von jenem Blau, das sich endlos auszudehnen schien und den Felsen unter meinen Händen warm hielt. Wir waren an den Südwänden von Elk Ridge, sechzig bis neunzig Fuß reiner Sandstein, der am Wochenende von Sportkletterern stark frequentiert wurde und an einem Mittwochmorgen fast leer war. Zum ersten Mal seit langer Zeit waren wir alle an einem Wochentag zusammen.

Shannon ließ uns Seilmanöver üben: Ankeraufbau und -wechsel, Bergetragenabseilen. Das tägliche Brot der Such- und Rettungsdienste. Dinge, die automatisch werden mussten, damit man, wenn ein Wanderer von einer Klippe stürzte oder ein Kletterer einen Sturz erlitt, nicht über das System nachdenken musste, sondern nur über die Person.

Ich hatte das erste Abseilen des Morgens durchgeführt und war mit Steigklemmen das Seil wieder hochgestiegen, hatte Colton beim Abseilen gesichert und sicherte jetzt Kowalski, der auf der anderen Seite des Abgrunds einen Systemwechsel mitten in der Wand übte und dabei fluchte.

„Martinez, wie viel Seil habe ich?“

„Genug. Du hast Platz. Mach einfach die Umlagerung fertig.“

„Ich mache sie fertig.“

„Du zögerst. Zögern ist das, was Leute verletzt.“

„Ich lebe im Zögern“, murmelte Kowalski, obwohl er die Umlagerung beendete. Ziemlich sauber.

Shannon stand am Kommandoposten, Kep zu ihren Füßen, ein Klemmbrett in der Hand und den Blick auf den Rand geheftet. Die Hernandez-Brüder arbeiteten an der benachbarten Wand und stritten über die Abseilgeschwindigkeit. Sie stritten sich seit drei Jahren und waren sich kein einziges Mal über die Technik einig, außer dass der andere falsch lag.

Kowalski tauchte keuchend über dem Rand wieder auf. Ich löste ihn, überprüfte den Anker und dehnte mich. Es war acht Uhr morgens und ich hatte seit Beginn mit den Seilen gearbeitet.

Shannon sah mich an.

„Mach eine Pause, Martinez.“

„Mir geht es gut.“

„Das war keine Frage.“

Ich entfernte mich vom Rand. Ich fand einen flachen Felsen auf dem Gipfel und setzte mich hin. Ich trank Wasser. Der obere Teil der Wände war breit und unsere Ausrüstung war überall verstreut: Seilsäcke, Gurte, der Bergetragenrahmen und die tragbare Funkausrüstung, die Shannon unbedingt zum Training mitnahm. Unter uns dehnte sich der Talboden zwischen dunkelgrün und staubig aus. Hier oben waren nur die Falken und wir, begleitet vom Geräusch, wie Jake einen Proteinriegel kaute.

Still zu bleiben war das Schwierige. Nicht die Manöver, nicht die Hitze, nicht Jake zu kontrollieren. Still zu sein. Denn still zu sein bedeutete zu denken, und zu denken bedeutete, die Lücke zu finden, wo früher ein Mensch war, und diese Lücke bedeutete Dee, und Dee bedeutete drei Monate Stille in einer Hütte, wo die Garderobe leer war, das Bett zu breit war und ich aufgehört hatte, zwei Einheiten von irgendetwas im Supermarkt zu kaufen, weil die zweite dort blieb, bis sie verdarb, und mich daran erinnerte.

Drei Monate. Alle waren weitergezogen. „Frankie hat uns von Dee erzählt, einen Witz gemacht und ist weitergezogen. Was für eine Kämpferin. Wie gut sie damit umgeht.“ Und ich kam damit zurecht. Ich aß, schlief, arbeitete, erschien, wenn ich sollte. Alle Systeme funktionierten. Wenn sie innen hohl schienen, war das eine Angelegenheit zwischen der Stille und mir.

Der Hund kam den südlichen Pfad entlang.

Er kam allein hoch, zielstrebig trabend. Klein, rauhaarig in Beige- und Schwarztönen, mit Terrier-Statur. Kein Halsband. Keine Leine. Kein Besitzer hinter ihm auf dem Pfad. Er ernährte sich schon eine Weile selbst und es ging ihm nicht besonders gut. Seine Rippen zeichneten sich leicht ab. Dennoch ging er mit erhobenem Kopf, alles inspizierend, und als er den Gipfel erreichte und sieben behelmte Personen sah, die von Seilen umgeben waren, setzte er sich an den Rand der Gruppe und wägte seine Optionen ab.

„Ein verlorener Hund?“, fragte Colton, mit der Hand auf halbem Weg zur Tasche, wo er sein Telefon aufbewahrte.

„Oder ausgesetzt“, sagte ich. „Kein Halsband. Aber er ist nicht wild. Verwilderte Hunde setzen sich nicht hin und analysieren dich. Sie fliehen oder greifen an.“

Alle hatten angehalten. Die Seile hingen schlaff und die Manöver waren unterbrochen. Shannon hob eine Augenbraue in meine Richtung. „Geh und sieh ihn dir an.“

Das tat ich. Ohne Eile. Ohne direkt auf ihn zuzugehen. Ich machte einen weiten Bogen, den Körper seitlich, um ihm Raum zu geben. Ich hatte das in Klassenzimmern mit schüchternen Kindern, im Feld mit nervösen Tieren und an Flussufern gemacht, während ich darauf wartete, dass eine Wasseramsel auftauchte. Das Prinzip war immer dasselbe: Sei nicht die größte Präsenz im Raum. Sei keine Bedrohung. Sei wie das Wetter. Wie die Luft. Sei so langweilig, dass die Neugier am Ende siegt.

Fünfzehn Fuß von ihm entfernt, setzte ich mich hin. Mit gekreuzten Beinen, Händen im Schoß und entspanntem, abgewandtem Blick.

Er beobachtete mich. Sein Schwanz war unbewegt und seine Ohren waren nach vorne gerichtet. Er hob eine Pfote und senkte sie wieder. Er schätzte mich ein: Er ist groß, er ist nah, er bewegt sich nicht, was will er?

Ich wartete. Letzte Woche hatte ich dasselbe achtjährigen Schülern erzählt, als ich am Ufer eines Baches auf dem Bauch lag. Geduld war der gesamte Lehrplan. Alles, was ich lehrte, lief auf eine Sache hinaus: Gehe langsamer vor und lass das Tier entscheiden, dass du harmlos bist.

Er bewegte sich zuerst. Er stand auf, schüttelte sich und ging auf mich zu. Er überlegte es sich alle drei Schritte und hielt inne, um zu überprüfen, ob ich die Bedingungen nicht geändert hatte oder ihn überraschen wollte. Als er meine Knie erreichte, blieb er stehen. Er schnüffelte an meinem Stiefel. Er schnüffelte an meiner Hand. Dann setzte er sich neben mich, ohne mich zu berühren, aber nah genug, dass ich seine Wärme durch meine Cargo-Shorts spürte.

„Da hast du es“, sagte ich. „Nichts Schreckliches ist passiert.“

Er wedelte mit dem Schwanz. Einmal. Eine einzige Bewegung.

Ich blieb sitzen. Er auch. Zwei Fremde, die einen Gipfelabschnitt in der Augusthitze teilten. Dann lehnte er sich an mich. Seine Rippen drückten gegen meinen Oberschenkel, sein ganzer Körper entspannte sich und er seufzte. Er hatte wochenlang sein eigenes Gewicht getragen und hier hatte er einen festen Platz gefunden, um es abzulegen.

Bevor ich es merkte, breitete sich ein schiefes Lächeln auf meinem Gesicht aus und meine Brust entspannte sich auf eine Weise, wie sie es seit Monaten nicht getan hatte.

„Ist er auf dich zugekommen?“, fragte Shannon mit einem Nicken und leiser Stimme.

„Ja. Er trägt kein Halsband und ich spüre keinen Chip. Er ist dünn, aber er überlebt, oder so scheint es zumindest. Ich würde sagen, er ist seit zwei oder drei Wochen allein.“ Ich kratzte ihn hinter dem Ohr. Er schloss die Augen. „Er hat nicht vor zu gehen.“

Jake materialisierte sich an meiner Schulter. Er wollte helfen, aber er wusste, dass er die Dinge nur verschlimmern würde. Zumindest war er sich seiner selbst bewusst genug, um seine Bewegungen langsam zu halten.